Poemas de Niẓāmī Ganjavī

Los poemas de Niẓāmī Ganjavī elevan a Muhammad como el eje central de la creación, describiéndolo no solo como profeta, sino como el Logos espiritual preexistente a la materia. En esta loa, el autor destaca su papel como mediador supremo entre lo divino y lo humano, cuya luz eclipsa la sabiduría de los filósofos antiguos y la pompa de los reyes.

La síntesis del fragmento subraya la jerarquía cósmica del Profeta: él es la «llave» de los misterios divinos y el «sello» que completa la revelación. Con una lírica mística, Nizami celebra su ascenso espiritual (el Miraj), posicionándolo por encima de las esferas celestiales. En última instancia, Muhammad es retratado como el refugio de los afligidos y la fuente de la «magia lícita» que inspira la verdadera poesía sagrada.

Loas a Muhammad, Señor de los enviados de Dios (fragmento de «Las siete princesas»)

El punto de la circunferencia del compás primigenio,
el sello del final de la creación,
el nuevo fruto del jardín de los siete cielos antiguos,
la perla real del intelecto, la corona de la palabra,
¿quién es (todo ello) sino el Señor de la intención divinamente confirmada,
Ahmad , el Enviado, el apóstol de Dios?
Rey de los profetas, por la espada y por la corona:
su espada es la Ley; su corona, la Ascensión .
Humilde, pero mérito esencial de los elementos,
luz para el Divino Tapiz, sombra para el Trono,
aquel que tañe las cinco fanfarrias reales de la Ley Santa,
aquel que implanta los cuatro fundamentos del reino de la tierra .
Todos los seres son barro y él es la meta del ser.
Él es el loado (Muhammad) y su profecía es loable.
De la primera arcilla con que se amasó a Adán ,
él fue la parte pura; el resto de los hombres fue la hez;
y del último ciclo que movió el firmamento,
él recitó la invocación final para sellarlo.
El orden y la prohibición dependen, en verdad, de él:
lo que él prohíbe es malo, lo que ordena es bueno.
A él, que de la pobreza hacía honra y no tormento,
¿qué le importan los tesoros?
Para él, por cuya obra se oscureció el blanco día ,
¿qué importancia tienen el sol y la sombra?
Él fue el divino Vicario del reino,
el destructor de las realezas humanas:
abatió a los soberbios, mas dio la mano al caído;
trató bien a los buenos; obligó y venció a los opresores;
por una parte, la espada de sangrienta violencia,
por otra, la misericordia como bálsamo.

Su bálsamo fue caricia para el angustiado;
su espada, golpe destructor para los corazones de piedra.
Aquellos que ensillaron los caballos para combatir contra él,
y a la cintura se ciñeron un cuero de odio,
he aquí que todos golpean el cuero sobre su tambor después de tantos años.
Aunque el Señor lo eligió entre todas las criaturas
y creó los cielos por amor a él , su ojo,
que es sello de divinas visiones,
posee vergeles que no pertenecen a este jardín material.
Los que sostienen los anillos del firmamento
vestido de negro son esclavos
con anillos en las orejas a su servicio.
Él escoge los Cuatro Amigos electos,
en el origen y en la ramas,
que son las cuatro paredes del arca de la Ley.
De la bendición derivó la luz de sus ojos:
¡recaigan las bendiciones sobre su naturaleza!
Cuando su aliento esparcía almizcle por el aire,
hacía caer dátiles frescos de la palmera seca.
Con una alma semejante, cuyo aliento es siempre ayuda,
de la tierra al cielo es todo un gran cuerpo,
que de aquella alma extrae la vida:
son todos un Trono y él es su Salomón.
Su poder milagroso es dátil fresco para la seca espina,
y Su dátil es espina para el enemigo; ésta es la maravilla.
La tijera de su dedo ha hendido en su mano la manzana de la luna;
espantó así, con el tajo, la manzana,
pero arrebató la catarata de las estrellas .
El creador lo ha elogiado, pues éste es el Elegido,
aquél el Elector:
¡desciendan plegarias mayores que el ámbito de la esfera azul sobre el elector y el elegido!

 

El Gemido De Majnún

Yo soy tuyo, no importa lo lejos que estés de mí.

Tu dolor, cuando sufres, me hace arrepentirme.

No hay hálito de viento que no me traiga tu aroma.

No hay ave canora que no pronuncie tu nombre.

 

Cada memoria que ha dejado su rastro en mí,

permanece completamente como si fuera parte de mí.

No te tardes, no sea que me encuentres muerto.

Atrapada por el lobo, la oveja oye demasiado tarde

cómo la flauta del pastor gime por su cruel destino.

 

Abrasándome de sed, busco por nada en el cielo

la nube que traiga la lluvia de salvamento.

Me estás torturando brutalmente,

pero mientras viva tu hermosura

me hace quererte y perdonar.

 

Yo soy en candelera, tú eres el sol;

tu poder prevalecerá de mi luz menguante.

La lumbre tiene envidia del brillo de tus ojos;

los tulipanes y las rocas se marchitan al verte.

 

¿Separarnos? ¡Jamás!

De rodillas te profeso amor y devoción,

fiel hasta la muerte.

 

Agonizando, soporto tus golpes con resignación;

tuya, si muero, será la sangre que corra.

¿Quién soy yo, tan lejos de ti y al mismo tiempo tan cerca?

Un mendigo que canta. Leyli ¿me oyes?

 

Libre del trabajo duro de la vida,

mi aislamiento, mi dolor y mi amargura son para mí prosperidad.

Y, sediento, en la inundación del dolor me ahogo.

Hijo del sol, sufro de hambre por la noche.

 

Aunque separadas, nuestras dos almas amantes se unen,

pues la mía es toda tuya y la tuya es mía.

Dos misterios somos para el mundo,

uno contesta al hondo dolor del otro.

 

Pero, si nuestra despedida nos divide en dos,

una luz radiosa nos envuelve en común,

como procedentes de otro mundo.

Lo que allí es uno, aquí está separado.

 

Sin embargo, si bien los cuerpos se separan,

las almas vagan y se comunican con facilidad.

Yo viviré para siempre:

compartiendo tu vida por toda la infinidad,

yo viviré si tú permaneces contigo.

 

Una Noche Sollozando

Una noche, sollozando, oraba Majnun desesperado

“Oh mi Señor, que me has abandonado.

Por qué Tú ‘Majnun’ me has nombrado?

Por qué has hecho que Leila me haya amado?

 

En almohada de espinas me has puesto a descansar

De mi has hecho un vagabundo sin hogar.

Con mi martirio, qué pretendes lograr?

¡Oh mi Señor, escucha mi llamado!”

 

“Oh hombre perdido, te voy a contestar.

Con el amor de Leila tu corazón colmé;

La belleza de Leila que tú has contemplado

No es más que Yo mismo reflejado”.

 

Este Poema

“Este poema”, dijo a sus contrincantes,

“Llevará un solo nombre. Majnun será bastante.

Si alguien se lanza al corazón ansiado,

Hallará en lo más hondo al ser amado.

 

“Mas por qué”, insistieron, “ de los dos amantes

¿Ha sido Layla, no tú, la parte faltante?”

Les respondió, “Sería inconsistente

Que ella fuera la cubierta de este amante ardiente.

 

El velo soy de aquello que no está a la mano,

Soy la cáscara externa, ella el grano.

 

Los trabajos de Ferhad

En el elevado Beysitoun el sol persistente

mira con desprecio los trabajos incesantes, iniciados hace mucho tiempo:

La montaña tiembla ante el eco del sonido

De rocas que caen, que de sus costados rebotan.

 

Cada día todo respiro, todo descanso negado–

Sin tregua, sin pausa, se dan los golpes atronadores;

La niebla de la noche se enrosca alrededor de su cima,

Pero aun así Ferhad, el amante-artista, se esfuerza,

 

Y aun así, los destellos de su hacha entre–

Suspira a todos los vientos: “¡Ay! Shireen!

¡Ay! ¡Shiren! Mi tarea está casi terminada.

El objetivo a la vista por el que me esfuerzo solo.

 

El amor me concede poderes que la Naturaleza podría negar;

Y cualquiera que sea mi destino, el mundo lo dirá,

Tu amante dio a la inmortalidad

¡Amaba su nombre, tan fatalmente, tan bien!

 

Cien brazos eran débiles a un bloque de moverse

De miles, moldeados por la mano del Amor

En formas fantásticas y formas de gracia,

Que pueblan cada rincón de aquel majestuoso lugar.

 

Los montones ceden, los picos rocosos se dividen,

¡La corriente viene a borbotones, una marea espumosa!

Una obra poderosa, que durará siglos,

La muestra de su pasión y de su dolor.

 

Como fluye el diluvio lechoso del trono de Alá

Desaparece el torrente de la piedra que cede;

Y esculpido allí, asombrado, se encuentra Khosru severo,

Y ve, con el ceño fruncido, obedecido sus duras órdenes:

 

Mientras ella, la bella amada, con ser abundante,

Despierta la canica brillante a la vida.

¡Ah! juventud desventurada; ¡ah! trabajo pagado por la aflicción–

¡Un rey tu rival y el mundo tu enemigo!

 

¿Renunciará a ti la riqueza, el esplendor y la pompa?

¡Y sólo tuyo el genio, la verdad y la pasión!

Alrededor de la pareja, ¡he aquí! grupos de cortesanos esperan,

Y esclavos y pajes se agolpan en solemne estado;

 

Desde las columnas se proyectan coronas con imágenes,

¡Y los tejados adornados con estrellas parecen brillar!

Las hojas frescas y las flores parecen estar a punto de florecer,

Y multitudes emplumadas murmuran sus amores;

 

Las manos de Peris podrían haber forjado esos tallos,

Donde las gotas de rocío cuelgan sus frágiles diademas;

Y brillan collares de perlas y diamantes de talla afilada,

Novedad de la ola o reciente de la mina.

 

‘¡Ay! ¡Shiren!’ a cada golpe llora;

A cada golpe surgen nuevos milagros:

‘Para ti estas glorias y estas maravillas todas,

Por ti triunfo, o por ti caigo;

 

Para ti mi vida un trabajo incesante ha sido,

Inspira de nuevo mi alma: ¡Ay! ¡Shiren!’

¿Qué nota de cuervo perturba su estado de ánimo reflexivo?

¿Qué forma viene robando en su soledad?

 

Mensajero cruel, cuya palabra de mal

¡Todos los cálidos sentimientos de su alma pueden enfriarse!

‘Deja, joven ocioso, de desperdiciar tus días,’ ella dijo,

‘Por esperanzas vacías hizo un visionario;

 

Por qué en vano te esfuerzas en consumir tu fugaz vida

¿Para construir un palacio? Más bien, tallar una tumba.

Incluso como hojas marchitas que los vientos del otoño han arrojado,

¡Perece tu trabajo, porque… Shireen está muerta!’

 

Escuchó la fatal noticia: ni una palabra, ni un gemido;

No habló, no se movió, permaneció petrificado.

Luego, con un sobresalto frenético, elevó en lo alto

Sus brazos, y los arrojó salvajemente hacia el cielo;

 

A lo lejos, en la amplia extensión, arrojó su hacha

Y en seguida saltó del precipicio.

Las rocas, las cuevas esculpidas, los valles verdes,

Devolvió su último grito: “¡Ay! ¡Shiren!’

 

Aplastar al gran yo que soy

Fui a la taberna anoche, pero no me admitieron

. Estaba gritando, pero nadie me escuchaba. O ninguno de los vendedores de vino estaba despierto

. O era un don nadie, y nadie abrió la puerta a un don nadie. Cuando más o menos la mitad de la noche había pasado

. Un hombre astuto y perfecto (la corteza) levantó la cabeza de un reservado y mostró su rostro

. Le pregunté: «Abrir la puerta», me dijo: «¡Vete, no digas tonterías!

A esta hora, nadie abre puertas a nadie.

Esto no es una mezquita donde sus puertas están abiertas en cualquier momento

. Donde puedes llegar tarde y moverte rápido a la primera fila

. Esta es la Taberna de los Magos y aquí habitan cortezas. Hay bellezas, velas, vino, azúcar, copa de junco y canciones

. Cualesquiera que exista, Aquí están presentes musulmanes, armenios, zoroastrianos, nestorianos y judíos.

Si buscas la compañía de todos los que aquí se encuentren, debes convertirte en polvo sobre los pies de todos para alcanzar tu objetivo

. ¡Oh Nezami! Si llamas al anillo de esta puerta día y noche, no encontrarás nada más que humo de este fuego ardiente.

 

Leila Y Majnún – Un Poema Del Persa Original De Nizami

I

Saki, tú sabes que adoro el vino;

que sea mía esa deliciosa copa.

¡Vino! puro y límpido como mis lágrimas,

disipador de los temores del amante;

contigo inspirado, contigo envalentonado,

mantengo mi puesto en medio del fiero combate;

contigo inspirado, toco la cuerda,

y, arrobado, canto al amor y a los placeres.

Eres un león, buscando su presa,

por los claros donde vagan los ciervos salvajes;

y como un león yo quisiera deambular,

para traer a casa los goces que busco;

con el vino, el tesoro más querido y dulce de la vida,

siento la emoción de cada placer:

—Trae, Saki, trae ahora el rubí;

su lustre brilla en tu frente,

y, destellando con una luz trémula,

ha vuelto más brillantes tus ojos risueños:

trae, trae la gema líquida, y mira

su poder, su asombroso poder, en mí.

—No tengo ancestros de los que alardear;

el rastro de mi linaje se ha perdido.

De Adán, ¿qué es lo que heredo?

¿Qué sino un espíritu triste y atribulado?

Pues la vida humana, desde los tiempos más remotos,

está siempre marcada por la culpa y el crimen;

y el hombre, traidor y traicionado,

acecha como una araña en la sombra;

pero el vino aún desempeña un papel mágico,

exaltando en lo alto el corazón decaído.

Entonces, Saki, no te demores, y dame

el bálsamo dichoso del cual vivo.

Ven, trae el jugo de la vid púrpura,

trae, trae el vino con aroma a almizcle;

un trago de vino aclara la memoria,

y despierta pensamientos de otros años.—

Cuando el sonrosado alba ilumina el cielo,

¡llena una copa, llénala hasta el borde!

Ese vino*, que al labio febril,

resecado por la angustia, cuando se le da a probar,

imparte una sonrisa de rapto, y lanza

un velo sobre todas las penas distractoras:

ese vino, la lámpara que, noche y día,

nos ilumina a lo largo de nuestro fatigoso camino;

que siembra la senda con frutos y flores,

y dora con alegría nuestras horas fugaces;

y eleva la mente, ahora enaltecida,

a la gloria de Jamshid, al estado de Jamshid*. —

Pero de la raza real, ten cuidado;

no es para ti compartir sus sonrisas:

las sonrisas son engañosas, el fuego parece brillante,

y derrama una luz lúcida y deslumbrante;

pero, aunque atractivo, es sabido

que la seguridad reside únicamente en la huida.

La polilla prueba la radiancia de la vela,

pero en medio de la llama muere en tormento:

y nadie lamenta ese orgullo necio

que busca aliarse con los reyes.—

¡Trae, trae el vino con aroma a almizcle!

Es la llave de la alegría, y debe ser mía;

la llave que abre de par en par la puerta

del rico y variado almacén del éxtasis;

que alegra a los ánimos que ascienden,

y les hace sentir la pompa de Kai-Kobâd.

El vino lanza sobre el temperamento un hechizo

de una amabilidad indescriptible:

¡Entonces, ya que estoy en vena de beber,

trae, trae el delicioso vino otra vez!

Del vinatero otra provisión fresca,

y que no se sequen los labios del juerguista.—

Ven, Saki, no eres viejo ni cojo;

no habrías de incurrir en el reproche de un juglar;

déjale lavar de su corazón el polvo de la pena;

déjale entregarse al gozo social hasta el mañana;

que el sonido de la copa deleite su oído,

como la música que exhala de la propia esfera del Cielo.

 

II.

 

Observa donde la instrucción vierte sobre la mente

la luz del conocimiento, simple o refinada;

jeques de cada tribu tienen hijos allí, y cada uno

estudia lo que el barbudo sabio pueda enseñar.

De allí Kais* obtuvo asiduamente sus logros,

y esparció perlas de labios de tono rubí;

y allí, de diferente tribu y gentil porte,

fue vista una bella doncella de tiernos años:

sus poderes mentales mostraron una temprana floración;

su pacífica forma en sencillo atuendo ataviada:

brillante como la mañana, su talle de ciprés, y ojos

oscuros como los del ciervo, eran vistos con cariñosa sorpresa;

y cuando esta luna árabe revelaba su mejilla,

mil corazones eran ganados; ningún orgullo, ningún escudo,

podía frenar el poder de su belleza, vuelto irresistible,

dado para cautivar y encantar —pero principalmente a uno—.

Sus mechones de rico flujo eran negros como la noche,

y Leila* fue llamada —delicia de aquel corazón—:

una sola mirada llevaba los nervios al frenesí,

una sola mirada desconcertaba cada pensamiento;

y, cuando sobre Kais la rosa sonrojada del afecto

difundió su dulzura, de él huyó el reposo:

la pasión tumultuosa danzaba sobre su frente;

buscó cortejarla, pero no sabía cómo:

contemplaba su mejilla, y, mientras miraba,

el flameante cirio del amor ardía con más intensidad.

Pronto el placer mutuo calentó el corazón del otro;

el amor los conquistó a ambos —nunca soñaron con separarse—;

y, mientras los demás se concentraban en sus libros,

ellos cavilaban pensativos y leían las miradas del otro:

mientras otros compañeros de escuela luchaban por la distinción

y pensaban en la fama, ellos solo pensaban en el amor:

mientras otros exploraban diversos climas en los libros,

ambos se sentaban ociosos —adorador y adorada—:

la ciencia para ellos ya no tenía encantos de los que presumir;

el aprendizaje para ellos había perdido toda su virtud:

su único gusto era el amor, y los dulces lazos del amor,

y escribir *ghazals* a los ojos del otro.

Sí, el amor triunfante llegó, acaparando todos

los afectuosos y exuberantes pensamientos del joven y la doncella;

y, mientras eran subyugados en ese delicioso cautiverio,

sonrisas y brillantes lágrimas jugaban en sus facciones.

Entonces, en suave conversación pasaban las horas,

su pasión, como la estación, fresca y hermosa;

su camino inicial parecía adornado con las flores más balsámicas,

sus palabras fundentes tan suaves como el aire de verano.

Inmersos en un amor tan profundo,

esperaban que la sospecha se quedara dormida,

y que nadie fuera consciente de su estado amoroso;

esperaban que nadie con ojo inquisidor,

y lengua chismosa de forma envidiosa,

pudiera relatar su verdad al mundo ajetreado:

y así, poseídos por un pensamiento ansioso,

creyeron que su pasión se mantendría desconocida;

deseando parecer lo que no eran,

aunque todos observaban que sus corazones eran uno.

Sin el control de la prudencia mundana,

cada una de sus miradas contaba sus sentimientos;

pues el amor verdadero nunca ha tenido la habilidad

de velar a voluntad las miradas apasionadas.

Cuando sortijas de mil rizos,

y labios de rubí, y dientes de perlas,

y ojos oscuros destellando rápidos y brillantes,

como el relámpago en la frente de la noche—

cuando encantos como estos despliegan su poder,

y roban el corazón desconcertado—

¿puede el hombre, disimulando, parecer frío,

inconmovible como ante un sueño vano?

Kais vio su belleza, vio su gracia,

la suave expresión de su rostro;

y, mientras miraba, y miraba de nuevo,

la distracción aguijoneó su cerebro ardiente:

no halló descanso ni de día ni de noche—

Leila siempre ante su vista.

¡Pero, oh!, cuando llegó la separación,

más brillantemente ardió su llama ardiente;

y ella, cargada de igual dolor,

lamentó el destino que cayó sobre ellos.

—Él vagó salvaje por callejones y calles,

con paso frenético, como para encontrar

algo que aún desafiaba su búsqueda,

sin importarle todo lo que pudiera acontecer.

Su pecho se agitaba con gemidos y suspiros,

lágrimas brotando siempre de sus ojos;

y aun así luchaba por ocultar

la angustia que estaba condenado a sentir;

y, enloquecido por el dolor excesivo,

en el desierto solitario buscó alivio.

Hacia allá, al despuntar el alba, volaba;

su cabeza y pies no conocían cubierta;

y cada noche, con creciente dolor,

las penas de la ausencia marcaban su canto.

El camino secreto elegía con ansia

donde se alzaba la distante mansión de Leila

y besaba la puerta, y en ese beso

imaginaba que apuraba la copa de la dicha.

¡Qué veloces sus pasos hacia ese dulce lugar!

Mil alas aumentaban su paso;

pero desde allí, rendidas sus tiernas devociones,

mil espinas retrasaban su camino.

 

III

 

El amante de su amada separado,

demorándose, oprimido y con el corazón roto,

se hundió, como el sol sin rayos, hacia abajo—

Khuśro*, sin su trono ni su corona.

Con mechones enredados y el pecho descubierto,

desprotegido del aire abrasador,

este desventurado joven, absorto en el dolor,

esperaba encontrar alivio con sus amigos;

los pocos, unidos por un fuerte afecto,

y que, en medio de sus penas, aún se mantenían fieles.

Pero el refugio fue en vano—la sonrisa de la amistad

no pudo engañar a su corazón prendado de amor:

de nuevo se apresuró a aquel lugar remoto,

donde todo lo que amaba en la vida se había ido:

llamó a su nombre mágico, pero ella no estaba,

ni de sus parientes, uno solo, ni uno solo,

en aquel lugar secuestrado y solitario:

llamó mil veces, pero llamó en vano;

nadie hizo caso, pues nadie oyó el lamento;

y de allí ninguna respuesta afectuosa pudo obtener aquel joven infeliz.

Leila había sido trasladada con sus parientes

entre las montañas de Najd, donde

ella aún abrigaba los pensamientos hacia aquel que amaba,

y su afecto así se probó más profundamente

en medio de aquel retiro salvaje. Kais la buscó allí;

la buscó en glorietas de rosas y claros silenciosos,

donde las altas palmeras lanzaban una sombra refrescante.

Llamó a su nombre otra vez;

otra vez llamó, ¡ay!, en vano;

su voz no fue oída, aunque se alzó en cada dirección;

solo el eco respondió a su lamento;

¡y Leila! ¡Leila! resonó alrededor,

como si estuviera enamorado de aquel sonido mágico*.

Abatido y desamparado, el rocío que caía rápido

brillaba sobre sus mejillas de tono pálido;

por la arboleda y el valle ceñudo vagó solitario,

y con sus penas las rocas se hicieron vocales.

¡Bella Leila! ¿se había ido para siempre?—

¿Podría él soportar ese pensamiento? ¡oh, nunca, nunca!

Mientras la profunda emoción agonizaba en su pecho,

a la brisa de la mañana dirigió estas palabras:—

«¡Brisa de la mañana! tan fresca y dulce,

¿podrías saludar a mi floreciente amada;

y, anidando en su cabello sedoso,

mis pensamientos más tiernos, mi amor, declarar?

¿Podrías, mientras entre sus trenzas jugueteas,

cortejando su bálsamo oloroso, su perfume,

decirle a esa doncella seductora del alma,

en qué dolor y cuán postrado estoy!

Y susurrar suavemente en su oído

este mensaje, con un acento claro:—

‘Tu forma está siempre ante mi vista,

en el pensamiento de día, en los sueños de noche;

para alguien de espíritu triste y roto,

ese lunar sería la señal más feliz;

ese lunar* que añade a cada mirada

un hechizo mágico que no puedo resistir;

pues aquel que ve tus encantos que conmueven,

y no siente su alma en armas,

estallando de pasión, de éxtasis, de todo

lo que habla del cautiverio más profundo y salvaje del amor,

debe ser, como la cumbre de hielo de Kâf*, frío,

y, tal vez, apenas de molde humano.

Que aquel, inconmovible ante encantos como los tuyos,

su vida sin valor al punto entregue—

esos labios son azúcar, celestialmente dulces;

¡oh, deja que los míos se encuentren con su gesto!

El bálsamo del deleite derraman;

su color radiante es rojo rubí.

El mal de ojo ha herido mi corazón*,

pero la belleza del tuyo lanzó el dardo:

así, muchas flores de rico matiz,

han caído y perecido donde crecieron.

Tu belleza es el sol en brillo,

tu forma la de una propia Peri en ligereza;

un tesoro eres, el cual, dicen los poetas,

¡los cielos con gusto se robarían—

demasiado buena, demasiado pura, para en la tierra quedarse!'»

 

IV

 

Al despuntar la mañana, el sol, con áurea luz,

eclipsó las parpadeantes estrellas de blanco plateado;

y Majnún, levantándose, con ansia siguió

el sendero que serpenteaba hacia la soledad de Leila,

con el corazón compungido; y, mientras avanzaba,

sus labios exhalaban suavemente algún canto apasionado;

alguna copla favorita que tiernamente expresaba

el sentimiento presente de su ansioso pecho.

En su fantasía pronto contempló la imagen de ella;

ninguna nube sombría velaba su lúcida belleza;

la vio fresca como el aire perfumado de la mañana—

él mismo agotado por el incesante desvelo*:

la vio floreciente como la rosa sonrojada—

él mismo abatido por innumerables penas:

la vio como un ángel suave y apacible—

él mismo consumiéndose como una brasa encendida:

los rizos de ella fluyendo sueltos hasta el suelo,

los rizos de él, grilletes por el afecto ligados;

y aún, todo desfallecido por el dolor, pasaba sus días,

derramando su alma en melodiosos versos.

Sus amigos, para quienes sus penas son conocidas,

su alterado aspecto ahora lamentan;

alarmados al oír al sufriente todavía

en humor frenético llenar sin pausa

la brisa nocturna con sus quejumbrosas penas;

pues el dolor con la indulgencia crece.

Intentan calmar su mente desconcertada,

donde una vez se vio entronizada la razón;

su padre, con amor de padre,

buscó eliminar sus tristes pesares,

y le dio máximas plenas y claras,

y consejos propios para oídos jóvenes.

Pero, aunque el buen consejo y la advertencia

pueden a menudo conducir al Paraíso,

cuando el amor se ha adueñado del corazón

todo consejo, toda advertencia se pierde;

y el lloroso Majnún ni una palabra

del pobre consejo de su padre escuchó.

¡Ah!, ¿cuándo pudo la prudencia controlar alguna vez

el frenesí de un alma prendada de amor?

Desconsolado el padre ahora

tras la cortina del harén aparece,

preguntando a sus mujeres cómo

podría secar mejor las lágrimas del maniaco;

y qué había apartado la chispeante luna

del intelecto de él tan pronto.

La respuesta de viejas y jóvenes

estaba lista, vibrando en la lengua—

“Su destino está fijado—sus ojos han visto

los encantos de la reina de su afecto

desplegados en todo su poder seductor;

su corazón es cautivo de esa doncella árabe.

Entonces, ¿qué alivio puedes tú procurar?

¿Qué para el amante que sangra, condenado a morir?

¿Qué sino cumplir sus deseos?

Y esto requiere la generosa ayuda de un padre.

Míralos unidos en los vínculos del amor;

y solo eso su frenesí eliminará”.

Estas palabras (pues las palabras de mujer transmiten

un hechizo que convierte la noche en día,

difunden sobre la vida turbada un bálsamo,

y la fiebre más fiera de la pasión calman)—

estas palabras alivian el corazón del padre,

y confieren consuelo a sus pensamientos.

Resuelto de inmediato, ahora con presteza

convoca a sus seguidores, hombres y corceles;

y, todos reunidos, encamina sus pasos

al hogar de la doncella, sin demora.

Al acercarse, pronto surgió la pregunta—

—“¿Venís aquí como amigos o como enemigos?

Cualquiera que sea vuestro recado,

ese recado debe ser dicho a mí;

pues nadie, a menos que sea un amigo autorizado,

puede pasar el límite que yo defiendo”.

Este desafío tocó el orgullo de Syd Omri;

y sin embargo, calmadamente respondió así,—

“Vengo en son de amistad, y propongo

cerrar toda futura posibilidad de feudo”.

Entonces al padre de la doncella dijo,—

“El banquete nupcial puede ahora extenderse:

mi hijo con corazón sediento ha visto

tu fuente pura con margen verde;

y cada fuente, clara y brillante,

da deleite al corazón sediento.

Esa fuente él demanda. Con vergüenza,

poseedor de poder, riqueza y fama,

me doblego a su tonto humor,

y humildemente busco mezclar su destino

con uno inferior. ¿Hace falta que diga

mi propio alto linaje, tan bien conocido?

Si la simpatía inclina mi corazón,

o la venganza, aún los medios son míos.

Tesoros y armas pueden sobradamente sostenerme

a través de las fatigas de la guerra del desierto;

pero tú eres el mercader, jefe de buhoneros,

y yo el comprador; ¡venga, vende!—¡sé breve!

Si eres sabio, acepta el consejo;

¡vende, y recibe un precio principesco!”

El progenitor de Leila notó su tono altivo,

pero respondió suavemente,—“No de nosotros solos

depende la unión nupcial—sino del Cielo,

por el cual todo poder, derecho y verdad son dados.

Por muy justo que nuestro razonamiento parezca,

aún estamos aquí rodeados de error sin fin;

y la amistad ofrecida puede tal vez convertirse

en heraldo de la contienda y de la tumba;

la locura no es pecado ni crimen, lo sabemos,

¿pero quién querría ligarse a la locura o a un enemigo?

Tu hijo está loco—restaura primero sus sentidos;

en constante oración implora la ayuda del Cielo;

pero mientras la penumbra portentosa invada su cerebro,

no me inquietes con esta vana petición otra vez.

La joya, el juicio, ningún comprador la puede adquirir,

ni la traición suplir el lugar del juicio.

Tienes mis razones—y terminada esta charla,

¡tenlas presentes, y no me molestes más!”

Avergonzado, con las fibras del corazón desgarradas,

por ser así recibido con mofa y desprecio,

Syd Omri a sus seguidores se volvió,

su mejilla ardía con ira encendida;

pero, despreciando hacer o decir más,

indignado emprendió el camino a casa.

Y ahora para una mente desordenada,

¿qué medicina puede el afecto hallar?

¿Qué poder mágico, qué habilidad humana,

para rectificar la voluntad errante?

—El arte del nigromante probaron—

encantamientos, filtros usaron para ganar a una novia,

y hacer que el corazón de un padre cediera,

como si por el Cielo en piedad fueran enviados.—

Esfuerzos vanos todos. Ahora dirigen

palabras amables para calmar y bendecir su mente,

e instan en su oído reacio

(traición y muerte para él de escuchar)

“Otro amor, de raza más noble,

sin igual en forma, sin igual en gracia;

todos los halagos y astucias de hada;

cada mirada suya el corazón engaña;

un ídolo de trascendente valor,

con encantos que eclipsan el nacimiento real;

cuyos labios balsámicos como rubíes brillan;

azúcar y leche su dulzura muestran;

y sus palabras como la música más suave fluyen:

adornada con todo el orgullo de la primavera,

sus ropajes esparcen ricos aromas;

centelleando con oro y gemas, parece

la brillante perfección de los sueños de un amante;

entonces, ¿por qué con tal premio en casa,

por encantos inferiores entre extraños vagar?

Haz que todos los pensamientos desleales se aparten,

y sabiamente destierra a Leila de tu corazón”.

Cuando Majnún vio sus esperanzas decaer,

sus flores más bellas marchitarse;

y amigos y padre, que pudieron haber sido

bondadosos intercesores, interponerse

entre él y el único deseo que derramaba

un rayo de consuelo alrededor de su cabeza,

(su amorosamente anhelada doncella árabe),

golpeó sus manos, sus vestiduras rasgó,

arrojó sus grilletes al suelo

en fragmentos rotos, y con ira

buscó el sendero del oscuro desierto;

y allí lloró y sollozó en voz alta,

sin testigos de la multitud que observa;

sus ojos todo lágrimas, su alma toda llama,

repitiendo siempre el nombre de su Leila.

¡Y Leila! ¡Leila! resonaba alrededor,

morando aún en aquel sonido de éxtasis.

—En hábito de peregrino vagó temerario,

sin cobertura en sus pies ni en su cabeza;

y aún, mientras la memoria tocaba su cerebro,

murmuraba alguna copla de amor desconcertado:

pero aún su nombre estaba siempre en su lengua,

y ¡Leila! ¡Leila! aún por la arboleda y el bosque resonaba.

Triste morador del desierto salvaje,

su forma y rostro con polvo manchados;

agotado por el exceso de su dolor,

se sentó en su cansancio.

“Alejado de los amigos”, gritó llorando,

“mi rumbo a casa es oscuro para mí;

pero, Leila, si estuviera a tu lado,

¡cuán dichoso sería tu pobre amante!

Mis parientes piensan en mí con vergüenza;

mis amigos se estremecen ante mi nombre.

Aquella copa de vino que sostuve, ¡ay!,

caída de mi mano, se ha hecho pedazos;

y así es que, como el cristal,

la esperanza de la vida en un momento oscuro cesa.

¡Oh, vosotros que nunca sentisteis angustia,

que nunca abandonasteis alegres escenas de gozo,

cuyas mentes, en paz, ninguna preocupación oprime,

qué sabéis vosotros de un corazón que se rompe!”

 

Agotado al fin, se hundió en el suelo,

y allí, entre lágrimas, el fúnebre joven es hallado

por quienes rastrearon sus errancias: con dulzura

conducen ahora la marchita forma al hogar de Syd Omri:

su padre y parientes gimen a su alrededor,

y, llorando, hacen suyas las penas de él;

y, garrulos, rescatan para el ojo de la memoria

el progreso de su vida desde la infancia—

la halagadora promesa de sus días de niño—

y hallan el naufragio de esperanza que ahora contemplan.

Creyeron que el sagrado templo de La Meca

le devolvería la razón otra vez;

ese bendito don otorgado a los mortales,

el arco de la tierra, el arco del cielo;

la santa Kâba* donde el Profeta oró,

donde las aguas de Zam-Zam brindan su auxilio salvador.

Es ahora la temporada de la peregrinación,

y ahora se reúnen mercaderes, jefes y sabios,

con votos y ofrendas, en aquel punto divino:

miles y miles se agolpan en el espléndido santuario.

Y ahora, inclinados a ese alto propósito, aguardan

los camellos de Syd Omri, listos a su puerta;

alrededor de sus cuellos cuelgan los tintineantes cascabeles,

ricas gualdrapas con borlas sobre sus lomos se lanzan;

y Majnún, débil y despreocupado de lo que pueda ser,

es puesto en una litera —¡triste vista de ver!—

y tiernamente acariciado mientras es llevado

por el rudo movimiento del camello, veloz y fuerte.

Pronto cruzan el desierto, y los brillantes

y centelleantes minaretes de La Meca surgen a la vista;

donde dones de oro, sacrificios y oraciones

aseguran la absolución allí buscada.

El padre, entrando en aquel santuario todopoderoso,

así reza: «¡Ten piedad, Cielo, de mí y de los míos!

¡Oh, quita de mi hijo este humor frenético,

y sálvalo, sálvalo del veneno del amor!».

Majnún ante esto, pobre niño caprichoso,

miró el rostro de su padre y sonrió;

y francamente dijo que su vida probaría

la verdad y la santidad del amor.

«Mi corazón está ligado por el hechizo de la belleza,

mi amor es indestructible.

¿He de separarme de la mía,

de ella por quien solo respiro?

¿Qué amigo podría desear que yo resigne

un amor tan puro, tan verdadero como el mío?

¿Qué importa que como un cirio me consuma,

y casi en una sombra me convierta?

No envidio al corazón que está libre—

¡para mí las cadenas del amor que envuelven el alma!».

El amor que brota del Cielo es bendito;

las pasiones impías manchan el resto;

eso no es amor: parto de la fantasía salvaje,

que vive del cambio, nunca es constante:

pero el amor de Majnún no era de la tierra,

brillando con verdad celestial para siempre;

un objeto terrenal encendió la llama,

pero del Cielo vino la inspiración.

En silencioso pesar el anciano progenitor

halló que todos sus cuidados eran vanos;

y de vuelta hacia su expectante tribu

dirigió sus pasos otra vez;

pues La Meca no tuvo poder para enfriar

el cerebro ardiente del amante;

ni consuelo, ni alivio

para el pesar que consumía el corazón del anciano.

 

V.

Los parientes de la dulce Leila describen ahora

al altivo jefe de su tribu

a un joven visto en medio del desierto,

de extraño atuendo y porte frenético;

sus brazos extendidos, su cabeza toda desnuda,

y flotando sueltos sus mechones de pelo:

“En un estado perturbado”, dicen—

“vaga por aquí cada día;

y a menudo, con salto fantástico,

danza, o postrado abraza el suelo;

o, con una voz capaz de conmover el alma,

trina las canciones fundentes del amor;

canciones que, al ser exhaladas en tonos tan verdaderos,

subyugan a mil corazones a la vez.

Él habla—y todos los que escuchan oyen

palabras que guardan en la memoria como algo querido;

y nosotros y los tuyos soportamos la vergüenza,

y Leila se sonroja ante su nombre”.

Y ahora el jefe, movido a la ira,

amenaza con cruzarse en la senda del maniaco.

Pero, por fortuna, para evitar ese acto bárbaro,

a las arboledas de palmeras de Omri volaron las noticias,

y pronto el padre envía a unos pocos elegidos

a buscar al perdido. Con prontitud proceden

por la llanura abierta y el matorral profundo,

por el valle sombreado y la ladera rocosa,

explorando con ojo incansable

dondequiera que un hombre pudiera pasar o yacer,

vencido por la pena o la muerte. En vano

fuerzan la vista en cada dirección,

no hay voz de Majnún, ni forma, que alegre

sus ansiosos corazones; pero de lejos y de cerca

o en el aullido de las bestias que merodean.

Luctuosos, lo dan por perdido o muerto,

y derraman lágrimas de la más amarga angustia.

Pero él, el vagabundo lejos de su hogar,

no halló en las bestias una tumba viviente;

la llama pura y santa de su pasión

parecía domar la ferocidad nativa de ellas:

el tigre y el lobo rapaz pasaron de largo,

la feroz hiena no se le acercó;

como si, para aplacar a los espíritus feroces,

su forma hubiera sido invisible,

o portara un hechizo protector de la vida.

En el margen de esmeralda de una fuente

Majnún se había inclinado para beber su onda lúcida;

y sus desesperados amigos lo divisaron

tendido a lo largo de ese manantial susurrante,

lamentando aún sus pesares; su débil voz

moraba, siempre moraba, en la única elección de su corazón.

Una emoción salvaje temblaba en su ojo,

su pecho atormentado por muchos suspiros profundos;

y gemidos, y lágrimas, y la copla más suave de la música,

marcaron sucesivamente su día melancólico.

—Ahora está tendido sobre la arena ardiente,

una piedra por almohada—ahora, alzada su mano,

exhala una oración por Leila, y otra vez

el desierto resuena con algún canto fúnebre.

Como el vino nos priva del sentido del que presumimos,

así la razón en los tragos enloquecedores del amor se pierde.

Restaurado de nuevo al hogar, teme encontrarse

con los ceños de su padre, y se inclina para besar sus pies;

luego, mirando salvajemente, se levanta y habla,

y en un tono lastimero busca el perdón:—

“Triste es mi destino, nublada mi mañana juvenil,

las hojas de mi rosa, los dulces capullos de mi vida están desgarrados;

me siento en la oscuridad, cenizas sobre mi cabeza,

muerto a todos los placeres seductores del mundo;

para mí, ¿qué pobre excusa puede calmar tu mente?

Pero eres mi padre todavía—¡oh, sigue siendo bondadoso!”.

Syd Omri probó su inalterado afecto,

y, estrechando contra su pecho al hijo que amaba,

exclamó:—“¡Hijo mío! me apena notar

tu razón aún errante y oscura;

un fuego que consume cada fibra

de la que tus vibrantes nervios están hechos.

Siéntate, y arranca de tu vista

la espina venenosa que allí se encona:

es mejor que nos inclinemos a la alegría,

pero que no sea provocada por el vino:

está bien que el deseo llene el pecho;

no un deseo tal que rompa nuestro descanso.

No permanezcas bajo el control de la pena,

ni ante la mofa del enemigo que aguijonea el alma;

que la sabiduría guíe cada movimiento;

el error solo aumenta la marea de la aflicción;

aunque el amor te haya prendido fuego,

y tu corazón arda con un deseo aún no extinguido,

no desesperes de un remedio;

de las semillas brota el árbol sombreado;

de la esperanza continua sigue la alegría;

la cual la torpe desesperación había perdido en la tristeza;

asóciate con los ricos, ellos

te mostrarán el camino hacia la riqueza reluciente;

un vagabundo nunca reúne provisiones,

no seas tú un vagabundo nunca más.

La riqueza abre todas las puertas, y otorga

mando, y el homenaje siempre recibe:

sé paciente entonces, y la paciencia irá

llenando por grados tus cofres.

Aquel río que rueda profundo y ancho,

una vez fluyó solo como un estrecho arroyo;

aquella elevada montaña, ahora a la vista,

dibujó su altura desde pequeños comienzos.

Aquel que impaciente se apresura,

esperando gemas, obtiene una piedra;

la astucia y el ingenio ganan el premio,

mientras la propia sabiduría yace malograda:

el zorro de mente astuta y sutil

deja atrás, por mucho, la torpeza del lobo;

sé tú discreto, emplea tus pensamientos,

disfruta de la pomposa invitación del mundo.—

En busca de riqueza, día tras día,

la inútil pasión del amor se desvanece;

los sensuales hacen de la enfermedad su huésped,

y nutren escorpiones en su pecho.

¿Y tan sin valor se ha vuelto tu corazón,

para ser el cruel juguete de una sola?

Guárdalo del daño de la mujer, y aún

obediente a tu propia voluntad libre,

y consciente de la voz de un progenitor,

haz que él, y no tus enemigos, se regocije”.

Majnún respondió:—“¡Padre mío!—¡padre todavía!—

mi poder se ha ido; no puedo cambiar mi voluntad:

el consejo moral que me has dado,

(a uno que no puede huir de su cautiverio,)

de nada me sirve. No es elección mía,

sino decreto del Destino, que deba así lamentarme:

¿Acaso estoy solo? Mira alrededor, por todas partes

hay corazones rotos, probados por la fortuna más severa:

las sombras no se crean a sí mismas—la luna de plata

no se sitúa a sí misma, sino que es un don del Todopoderoso.

Desde la estupenda forma del enorme elefante,

hasta la de la pobre hormiga, el gusano más pequeño,

a través de cada grado de vida, todo poder es dado,

todo gozo o angustia por el Señor del Cielo.

 

No busqué yo el infortunio—pero vino—

no busqué el fuego, y sin embargo mi corazón es todo llama:

me preguntan por qué nunca río ni sonrío,

aunque la risa no sea signo de juicio mientras tanto.

Si yo riera con humor alegre, boquiabierto,

en medio de mi alegría algún secreto podría escapar.

—Una perdiz atrapó a una hormiga, resuelta a matar

a la débil criatura con su pico córneo;

cuando, riendo fuerte, la hormiga exclamó:—‘¡Ay!

¡Una perdiz tú! ¿y eres tal asno?

No soy más que un mosquito, ¿y piensas hacer flotar

la ligera textura filamentosa de un mosquito por tu garganta?’.

La perdiz se rió de este sonido inusual,

y, riendo, dejó caer a la hormiga al suelo.

Así, aquel que ociosamente ríe siempre hallará

que alguna pena le sucede—es así con toda la humanidad.

La estúpida perdiz, riendo, bajó su cresta,

y por esa locura perdió lo que poseía.

—Este pobre y viejo animal de carga, que lleva su pesada carga,

debe durante toda la vida soportar el mismo camino rudo;

no hay alegría para él, en el auxilio mortal no hay confianza,

ni descanso hasta que la muerte lo consigne al polvo”.

Aquí hizo una pausa el joven, y lloró; y ahora

los de la casa suavizan su frente surcada,

y con incesante afán

buscan eliminar la angustia de su alma.

Pero el dolor, el dolor corrosivo, no deja espacio

para pensamientos tranquilos; sus heridas brotan de nuevo;

sus parientes rastrean cada cambio en sus facciones,

y lágrimas inútiles bañan sus mejillas;

una angustia más profunda y aguda marca su rostro;

su forma marchita resulta tan demacrada a la vista;

inútil es la tarea de eliminar sus penas,

pues ¿quién puede liberar al corazón del amor, del amor inalterable?

Pocos días habían pasado cuando, vuelto frenético,

escapó de su prisión doméstica,

y en el desierto salvaje, solo,

derramó, como el pájaro matutino recién levantado,

su ardiente canto de amor. No mucho tiempo

los montes hicieron eco de su canción,

antes de que, atraídos por sonidos tan dulces y claros,

una multitud de oyentes rondara cerca:

lo vieron, alto como un ciprés, de pie,

un fragmento de roca en su mano;

una faja púrpura alrededor de su cintura,

sus piernas con eslabones de hierro ligadas;

sin embargo, ágil era su andar;

solo mostraban su estado maniaco.

 

Vagando llegó a un paraje,

de palmerales y álamos coronado;

era una escena animada de contemplar,

donde también florecían flores de cada matiz;

sobresaltado, vio el hacha aplicada

a un ciprés—y así clamó:—

«¡Jardinero! ¿alguna vez el amor controló tu corazón?

¿Fue alguna vez una mujer dueña de tu alma?

Cuando el gozo ha vibrado por cada nervio ardiente,

¿no tuviste el deseo de preservar ese sentimiento?

¿No deleita y cautiva el amor de una mujer,

y realza cada bendición que la fortuna otorga?

¡Detén entonces esa mano alzada, suspende el golpe,

respeta, respeta al ciprés, y sé mi amigo!

¿Y por qué? Mira allí, y sé por mí advertido,

es la forma de Leila, toda gracia y majestad;

¿arrancarías de raíz una semejanza tan completa,

dejando sus ramas marchitándose a tus pies?

¡Qué! ¿La forma de Leila? No; respeta al ciprés;

deja que permanezca, todavía hermoso y libre;

¡sí, deja que mis ruegos muevan tus sentimientos más bondadosos,

y salva la forma graciosa de aquella a quien amo!».

–El jardinero soltó su hacha, vencido por la vergüenza,

y dejó al árbol florecer, y hablar de la fama de Leila.

 

VI.

Leila en belleza, suavidad y gracia,

superaba a las más bellas de su raza;

era una flor fresca y olorosa,

arrancada por un hada de su morada;

con capullos de rosa que deleitan el corazón floreciendo,

perfumando la bienvenida brisa de la primavera.

La brujería mortal que reside

en sus suaves, negros y deliciosos ojos,

cuando se reúne en una mirada amorosa,

atraviesa el corazón como espada o lanza;

la presa que cae en su trampa,

de por vida debe lamentarse y luchar allí;

sus pestañas hablan de mil dichas,

sus labios de rubí piden besos;

labios suaves donde mora la dulzura del azúcar,

dulces como las celdas de miel del panal;

sus mejillas, tan hermosas y brillantes,

habían robado la luz refulgente de la luna;

su forma el ciprés expresa,

y plena y madura invita a las caricias;

con todos estos encantos para ganar el corazón,

había un dolor despreocupado en su interior—

pero nadie contempló su pena, ni la oyó;

se marchitaba como un pájaro de alas rotas*.

Sus pensamientos secretos su amor ocultaban,

pero, deslizándose suavemente hacia la terraza,

de la mañana a la tarde miraba a su alrededor,

con la esperanza de que su Majnún pudiera ser hallado,

vagando a la vista. Pues ella no tenía a nadie

que simpatizara con ella—¡ni a uno!—

nadie que se compadeciera de sus penas—

por temor a rivales, amigos y enemigos;

y aunque sonreía, la angustia de su mente

llenaba todos sus pensamientos de amargura;

el fuego de la ausencia hacía presa en ellos,

pero ni luz ni humo traicionaban ese fuego;

encerrada en sí misma, se sentaba,

absorta en el dolor, desconsolada;

¡y sin embargo el amor verdadero tiene aún recursos,

sus artes calmantes, y siempre los tendrá!

Voces en guardada suavidad se alzaron

sobre su oído siempre atento;

oyó las penas de su constante amante,

en estrofas conmovedoras, repetidas cerca;

el cielo, cubierto de nubes sombrías,

al fin suaves lluvias comenzó a derramar;

y lo que, antes, destrucción parecía,

con rayos de mejor promesa brilló.

 

Voces de jóvenes y viejos oyó

bajo los muros del harén recitando

las canciones de su Majnún; cada palabra vibrante

deleitando su corazón casi roto.

Leila, con encantos de rostro sin igual,

estaba bendecida con igual gracia mental;

con elocuencia y gusto refinado;

y de los tesoros de su mente

derramó la confesión de su amor más profundo

con la expresión más cálida del amor fiel;

contó todas sus esperanzas y penas una y otra vez,

aunque contadas mil veces antes:

la sangre vital circulando por sus venas

registraba sus afectuosas estrofas;

y, mientras escribía, encendida de pasión,

las ardientes palabras con carmesí se sonrojaban.

Y ahora la terraza asciende

en secreto, sobre el baluarte se inclina,

y arroja el registro, con un suspiro,

a alguien que en ese momento pasaba por allí:

sin ser notado el extraño gana el premio,

y del lugar como el rayo vuela

hacia donde el demorado amante llora invisible.

—Poniéndose en pie, con semblante alegre,

él contempla, lee, devora el grato relato,

y la alegría de nuevo ilumina sus rasgos pálidos.

Así se reanudó el suave intercambio de pensamiento;

así se obró el retorno del sentimiento más tierno:

cada uno mantuvo la misma correspondencia secreta,

y los votos mutuos con más ardor renovaron;

y muchas veces entre ellos fueron y vinieron

las pruebas más tiernas de su llama inmortal;

ahora en el cielo de la esperanza, ahora en el abismo de la desesperación,

y ahora envueltos en una visión de dicha.

 

VII

Retirado el sombrío velo de la noche,

qué dulcemente luce el alba de plata;

ricas flores ríen en cada árbol,

como hombres de afortunado destino,

o el rostro brillante de la juerga.

El tulipán carmesí y la rosa dorada

sus dulzuras a todo el mundo revelan.

Observo la centelleante ola perlada

que las riberas de esmeralda de la fuente baña;

los pájaros en cada glorieta cantan,

hasta el cuervo saluda a la primavera;

la perdiz y la torcaza alzan

sus notas gozosas en cantos de alabanza;

pero los ruiseñores, por el valle de la montaña,

como Majnún, entonan un relato fúnebre.

La estación de la rosa ha llevado

a Leila a su propia glorieta favorita;

sus mejillas del más suave rojo bermellón,

sus ojos la modesta flor del jacinto.

Ella ha dejado el salón pintado de su padre,

ha dejado la terraza donde mantenía

su vigilancia secreta hasta caer la tarde,

y donde a menudo hasta la medianoche lloró.

Una cinta de oro centelleando alrededor

de su frente, sus negros mechones ligaba;

y mientras por la verde hierba caminaba,

un séquito de doncellas de labios de rubí,

florecientes como flores de Samarcanda,

obedientes se inclinaban a su mando.

Brillaba ella como una luna entre

las bellezas de la multitud estelar,

con formas encantadoras como Huríes brillantes,

o Peris reluciendo en la luz;

y ahora alcanzan un paraje de esmeralda,

junto a una gruta fresca y apartada,

y suavemente se reclinan bajo la sombra

por una deliciosa glorieta de rosas formada:

allí, en suave charla, deporte y juego,

las horas inadvertidas se deslizan;

pero Leila al ruiseñor le cuenta

qué dolor secreto hincha su pecho,

e imagina, a través de las hojas susurrantes,

que recibe de la brisa del jardín

los alientos de su propio y único amor,

tiernos como el arrullo de la paloma.

En aquella vecindad romántica

un bosque de palmeras majestuoso se alzaba;

nunca en el salvaje desierto árabe

sonrió un panorama más encantador;

tan fragante, de matiz tan brillante,

que ni Irem conoció verdor más rico;

ni fuente alguna fue tan clara, tan dulce,

como aquella que fluía a los pies de Leila.

El Bosque de Palmeras sus pasos invita;

ella pasea entre sus escenas variadas,

sus agradables matorrales, siempre verdes,

en los cuales su corazón despierto se deleita.

Dondequiera que el genial céfiro suspira,

lirios y rosas cerca de ella brotan:

por un momento el panorama encanta su vista,

por un momento siente su pecho ligero,

sus ojos con placer brillando radiantes:

pero la tristeza sobre su espíritu se desliza,

y pensamientos, demasiado profundos para ocultar, revela:

bajo un ciprés reclinada,

en secreto así exhala su sentir:—

«Oh, fiel amigo, y amante verdadero,

aún distante de la vista de tu Leila;

aún ausente, aún más allá de su poder

traerte a su fragante glorieta;

¡oh noble joven, todavía eres mío,

y Leila, Leila todavía es tuya!».

Mientras así, casi soñando, hablaba,

una voz de reproche su atención despertó:

«¡Cómo! ¿has desterrado la prudencia de tu mente?

¿Y se le dará el éxito a alguien despiadada?

Majnún en olas de desesperación es sacudido,

Leila nada de sus placeres ha perdido;

Majnún tiene el pesar royendo su corazón,

los semblantes alegres de Leila otros pensamientos imparten;

Majnún la espina venenosa del dolor soporta,

Leila, toda astucia y suavidad, todavía seduce;

Majnún su víctima de mil maneras,

Leila en alegría y pasatiempo pasa sus días;

las innumerables heridas de Majnún su descanso destruyen,

Leila existe solo en las glorietas del gozo;

Majnún está ligado por el hechizo misterioso del amor,

las brillantes mejillas de Leila de sentimientos alegres hablan;

Majnún la ausencia de su Leila siempre llora,

la mente ligera de Leila hacia otros objetos se torna».

Ante este reproche las lágrimas fluyeron veloces

por el rostro pálido y abatido de Leila;

pero pronto para su alegre corazón fue conocida

la treta, así practicada por su propio

alegre, vigilante y siempre juguetón séquito,

que mucho tiempo había observado, y no en vano;

y notado, en la voz y mirada de su amor,

lo que nunca el ojo de una mujer confundió.

Su madre, también, con ojo más agudo,

vio más profundo a través del misterio,

que Leila pensaba que su historia velaba,

y a menudo esa fatal elección lamentó;

pero Leila siguió amando; la raíz

brotó, y dio tanto capullo como fruto;

y ella creía que su flor secreta estaba

tan segura como un tesoro en una torre custodiada.

 

VIII.

Aquel día en que ella pensativa vagaba

en medio del Bosque de Palmeras —aquel día—

¡qué dulcemente florecía la doncella árabe,

ceñida por su séquito en bella formación!

Sus húmedos labios rojos, sus dientes de perla,

su cabello en muchos rizos hechizantes;

por ventura, en aquel día señalado,

un galante joven, con seguidores alegres,

en espléndida moda pasaba por aquel camino;

quien vio aquella lámpara de belleza reluciendo,

su ojo delicioso con suavidad radiando;

y en su pecho surgió el fuego

de un deseo afectuoso siempre en aumento.

Resuelto de inmediato su mano a reclamar

(Ibn Salam su honrado nombre),

busca el éxito ante los padres de ella,

ofreciéndose para el nudo nupcial atar;

y, para promover esa felicidad,

esparce su oro abundantemente,

como si fuera solo tierra común,

o arena, o agua, de poco valor—

pero él era de ilustre nacimiento.

Los padres apenas daban crédito a lo oído,

a la unión matrimonial, así preferida;

y, aunque consintiendo, todavía rogaron

que la mañana nupcial fuera retrasada:

en ella no se veía una madurez florecida,

la dulce granada estaba todavía verde;

pero un día futuro seguramente adornaría

con un yugo nupcial su cuello inmaculado;

«¡Te entregaremos entonces a la doncella,

la doncella, hasta ahora, sin compromiso y libre!».

La promesa calma su ansioso corazón,

y él y sus seguidores, complacidos, parten.

 

IX.

 

Majnún, en medio de lo silvestre y la soledad,

su humor melancólico perseguía;

en momentos más crudos, gritaba con frenesí,

desafiaba el ardiente mediodía del desierto,

o, donde caían sombras refrescantes,

trinaba sobre aquella a quien amaba tanto.

El jefe árabe de aquel dominio

que ahora sus errantes pasos presionaban,

era honrado por su generoso reinado—

por socorrer siempre al afligido.

Naufal era su nombre—bien conocido por empuñar,

victorioso en el campo de batalla,

su centelleante espada, y derrotar

a la banda de ladrones o al enemigo marcial;

magnífico en pompa y estado,

y tan rico como grande en valor.

Un día, los placeres de la caza,

la aguda persecución del ciervo saltarín,

habían llevado al caudillo a aquel lugar

donde Majnún estaba, y, acercándose,

buscó distinguir los rasgos del extraño,

y escuchar las tristes notas de dolor

que, antes de ver el rostro del maniaco,

cargadas de pesar, habían golpeado su oído.

Contempló entonces aquel cuerpo consumido,

aquella cabeza y semblante cubiertos de pelo,

aquella mirada salvaje, muy salvaje, que bien podría reclamar

parentesco fraternal con la desesperación,

abatido, miserable, llevado

por la pena al último y estrecho borde de la vida,

con pies heridos y vestiduras desgarradas,

cantando su propio canto fúnebre.

Naufal había atravesado bosque, matorral y claro,

en ansiosa busca de presa, y aquí encontró

una presa—¿pero qué presa?—¡ay!, una sombra humana,

tan ligera, que apenas tocaba el suelo.

Desmontando al punto, escucha qué penas

habían arruinado el reposo del luctuoso joven;

e intenta bondadoso con palabras gentiles

mostrar qué placeres ofrece la vida;

y probar la inutilidad, la locura,

de alimentar la pena y la melancolía;

pero peor aún, cuando los hombres huyen de la razón,

y sumergen de grado sus corazones en la miseria.

La simpatía de las mentes generosas

enrosca su influencia alrededor del corazón,

y, siempre calmando, por grados,

restaura sus armonías largo tiempo perdidas;

Majnún, tanto tiempo presa del amor,

con la muerte apresurándose por el rápido decaimiento,

comenzó a sentir aquel hechizo tranquilizador,

aquel dulce deleite, inefable,

que nos aleja de nosotros mismos.

Un cambio operó entonces suavemente en él;

con mano temblorosa tomó la copa,

y bebió, pero bebió en nombre de Leila,

el cordial restaurador de la vida.

Sus ánimos se elevaron; el alimento refrescante

en la hospitalaria mesa de Naufal,

pareció eliminar su humor caprichoso,

tan largo tiempo soportado, tan largo tiempo deplorado.

Y Naufal con deleite observó

la alegría social que sus ojos traicionaban,

y oyó sus ardientes estrofas de amor,

sus murmullos como los de la tórtola,

mientras pensaba en su doncella árabe.

Cambiado de sí mismo, con la mente en reposo,

con ropajes habituales se vistió;

un turbante sombrea su frente pálida,

ya no se oye el lamento del amante,

sino que, jovial como el invitado del vinatero,

ríe y bebe con renovado entusiasmo;

la penumbra de su calabozo cambiada por el día,

sus mejillas muestran un tinte rosado;

se deleita entre las dulzuras del jardín,

y aún su labio se encuentra con el cáliz;

pero tan devota, tan inalterada su llama,

que nunca lo hace sin repetir el nombre de Leila.

En charla amistosa, corazón uniendo a corazón,

Naufal y Majnún mano a mano son vistos;

y, reacios a separarse el uno del otro,

vagan incansables por la fuente y el prado verde.

¿Pero qué es la amistad para un alma

habituada a un control más intenso?

¿Un céfiro soplando sobre las flores,

comparado con cuando la tempestad acecha?

Un céfiro, el curso más gentil de la amistad;

una tempestad, la fuerza tumultuosa del amor;

pues la amistad deja aún un vacío,

que el amor, y solo el amor, puede llenar:

así lo sentía Majnún; y Naufal intentó,

en vano, llenar ese vacío punzante:

pues, aunque el líquido centelleante y rojo

seguía fluyendo, su amigo así pesaroso dijo:—

“Mi generoso anfitrión, de abundancia bendecido,

ninguna preocupación funesta molesta tus pensamientos;

tu bondad muchos encantos ha otorgado,

pero ni un solo consuelo bajo el cielo;

sin mi amor, en lágrimas languidezco,

y no hay voz que frene mi angustia;

como quien está a punto de morir de sed,

y cada fuente cerca de él está seca:

la sed se apaga con agua, no con tesoros,

ni con inundaciones de vino, ni placer festivo.

¡Tráeme la cura que mis heridas requieren;

apaga en mi corazón este fuego rabioso;

mi Leila, ¡oh!, mi Leila dame,

¡o tu pobre amigo debe dejar de vivir!”.

Apenas hubo Majnún expresado su deseo

cuando surgió en el pecho del generoso Naufal

la firme resolución de servir a su amigo,

y de doblegar a su propósito asentado

al severo padre de Leila;

Ahora, en armas ataviado,

y alzando en alto su afilada hoja de Damasco,

llama a una banda de veteranos en su ayuda.

Veloces como la raza plumífera, el séquito reunido

se lanza, espada en mano, por la llanura del desierto;

y cuando la brillante habitación del caudillo

en el horizonte azul golpea la vista,

envía a un mensajero a reclamar a la novia,

en términos imperiosos, para no ser negados;

pero tal reclamo fue ridiculizado. “Pronto

te arrepentirás de esta locura:—Leila es la luna;

¿y quién presume alcanzar la espléndida luna?

¿Hay en la tierra un hombre tan loco, tan vano?

¿Quién desenvaina sus espadas ante tal azar? Nadie.

¿Quién golpea su jarrón de cristal contra una piedra?”.

Naufal de nuevo intenta inspirar

con pavor a la venganza al altivo progenitor de Leila;

pero inútiles son las amenazas—la misma respuesta—

“¡Por igual desafío tu poder y tu venganza!”.

Terminada la parlamentada, Naufal desenvaina su espada,

y con sus jinetes se lanza sobre la horda,

listo para la batalla. Lanzas y cascos resuenan,

y escudos con bordes de latón; fuerte vibra la cuerda del arquero;

el campo de conflicto como el océano ruge,

cuando las enormes olas estallan sobre las orillas.

Flechas, como pájaros, sobre cada enemigo se posaban,

bebiendo con pico abierto el flujo vital;

las dagas relucientes en el calor de la batalla

rodaron muchas cabezas bajo los pies de los caballos;

y relámpagos, lanzados por la mano implacable de la muerte,

extendieron la consternación por la tierra que llora.

En medio de los horrores de aquella lucha fatal,

Majnún apareció—¡una extraña y pavorosa vista!

Deliraba salvajemente, confundiendo a amigo y enemigo.

Sus vestiduras medio abandonadas en su desicha,

y con una mirada de maniaco, reprochando gritó—

“¿Por qué combatir así cuando todos están de mi lado?”.

Los enemigos rieron—el clamor creció más fuerte,

ninguna pausa conocieron los tambores de bronce o trompetas—

el corazón más robusto se hundía ante la carnicería obrada;

las espadas se sonrojaban al ver las numerosas cabezas que golpeaban.

–Naufal con fiereza de dragón merodeaba,

y lanzó a muchísimos guerreros al suelo:

cualquier héroe que sintiera su ponderado *gurz**

era aplastado, aunque fuera firme como el Monte Elberz.

Sobre cualquier cabeza que su arma cayera,

había solo un relato desgarrador que contar.

Como un elefante loco al enemigo encontraba;

con sangre hostil su hoja continuaba húmeda;

—Cansadas al fin, ambas tribus a la vez se retiraron,

resueltas con la mañana a renovar el combate;

pero los galantes amigos de Naufal habían sufrido más;

en una hora más la batalla se habría perdido;

y de allí, antes del siguiente alba, ayuda

de otras tribus guerreras fue prontamente obtenida.

El desierto resonó de nuevo. Al frente y a la retaguardia

relucían brillante espada y broquel, *gurz* y lanza;

de nuevo la lucha despertó los ecos alrededor,

las espadas chocaron y la sangre de nuevo enrojeció el suelo;

el libro de la vida, con polvo y carnicería manchado,

fue pronto destruido, y ni una hoja quedó.

Al final, la tribu del progenitor de Leila cedió,

y Naufal ganó el día duramente disputado;

multitudes yacían sangrando de aquella banda conquistada,

y murieron sin socorro sobre la arena ardiente.

Y ahora los ancianos de aquella tribu aparecen,

implorando al orgulloso vencedor. “¡Caudillo, escucha!

La obra de la matanza está completa;

ves nuestro poder destruido; permítenos,

infelices suplicantes, a tus pies,

pedir humildemente misericordia ahora.

“Cuántos guerreros pueblan la llanura,

el *khanjer* y la lanza los han derribado;

en paz, contempla a nuestros parientes muertos,

y tú estás ahora sin un enemigo.

“Perdona entonces lo que de mal ha habido:

déjanos retirarnos, ilesos—sin demora—

lejos de esta escena sanguinaria,

y toma tu premio—la Doncella Árabe”.

 

Entonces vino el padre, lleno de pesar, y dijo—

(cenizas y polvo sobre su canosa cabeza,)

“¡Contigo, ay!, qué inútil es contender!

Tú eres el conquistador, y ante ti me inclino.

Sin resentimiento ahora al vencido mira,

herido y viejo, y con el corazón roto también;

el reproche ha caído sobre mí, y se ha atrevido

a llamarme persa—eso lo ignoro;

pues sigo siendo árabe, y desprecio la mofa

de tontos fanfarrones, desacostumbrados al escudo y la lanza.

Pero dejemos eso. Yo ahora, vencido y débil,

y postrado, el perdón del vencedor busco:

esclavo tuyo soy, obediente a tu voluntad,

listo para cumplir tu propósito más severo;

pero si con Leila consiento en partir,

¿borrarás toda venganza de tu corazón?

Habla entonces de inmediato, y declara tu mandato:

no retrocederé, aunque mi alma pueda desgarrar.

Mi hija será traída a tu orden;

que las llamas rojas asciendan de la tea ardiente,

esperando a su víctima, crepitando en el aire,

y Leila obedientemente perecerá allí.

O, si prefieres ver a la doncella sangrar,

esta espada sedienta hará la terrible acción;

¡desprender de un golpe esa hermosa cabeza,

su sangre inocente por su propio padre derramada!

En todas las cosas me hallarás fiel, veraz,

tu esclavo sumiso,—¿qué querrías que hiciera?

Pero escúchame; no he de ser engañado;

no daré a un demonio a mi hija;

no al abrazo salvaje de un loco

consignaré el orgullo y el honor de mi raza,

y la casaré con el desprecio y la vil desgracia.

No sacrificaré la limpia fama de mi tribu,

ni mancharé con infamia su virtuoso nombre.

¿No tiene el honor reclamo en un corazón árabe?

Mejor ser abrumado por el destino adverso

que entregar el honor, incluso por un estado real.

En toda Arabia es conocida su virtud;

su belleza igualada solo por encantos celestiales.

Preferiría en un monstruo ser sepultado

que llevar un nombre detestado por la humanidad.

¡Qué! ¿casarla con un miserable, y ganar el bando de mi país?

Mejor fuera un perro que un hombre-demonio.

La mordida de un perro sana, pero las roeduras humanas nunca;

las heridas de veneno enconadas permanecen para siempre”.

Así habló el padre, y en el pecho de Naufal

excitó sentimientos que no pudieron ser reprimidos:

“Esperaba ganar el consentimiento”, dijo—

“pero ahora esa ansiosa esperanza está muerta,

y tú y los tuyos podéis abandonar el campo,

aún armados con *khanjer*, espada y escudo;

jinete y anciano. Así, en vano,

la sangre ha rociado esta llanura sedienta”.

Cuando Majnún escucha esta conclusión,

vuela indignado hacia Naufal, y con lágrimas

salvajemente exclama—“¡El alba, mi generoso amigo!

Prometió que este día en felicidad terminaría;

pero has dejado que la gacela se escape,

y me has defraudado de mi hermosa presa.

Cerca de donde el brillante arroyo del Forát* rueda, reclinado,

restañando mis heridas, la esperanza calmaba mi mente torturada,

y me daba a Leila; ahora esa esperanza se frustra,

y el encanto más valorado de la vida para siempre se pierde”.

Naufal con el corazón pesado ahora hacia casa encaminó

su rumbo, y Majnún con él pesaroso fue;

y allí de nuevo el compasivo caudillo se esforzó

por calmar las punzadas marchitantes del amor sin esperanza;

por bendecir, con gentileza y tierno cuidado,

al espíritu herido que se hundía en la desesperación:

pero vanos sus esfuerzos; montaña, bosque y llanura,

pronto oyeron las punzantes penas del maniaco de nuevo;

escapado de oído atento y ojo vigilante,

solitario de nuevo en el desierto salvaje para yacer.

 

X

El juglar toca su suave guitarra,

con pálidos y tristes presentimientos;

y llena de canto el aire balsámico,

y así resume su relato:—

El ave pensativa, obligada a agazaparse,

día tras día en la morada de Naufal,

cansada de la escena, con piñones ligeros,

veloz como el viento ha emprendido su vuelo,

y, lejos del vasto dominio de Naufal,

disfruta de su libertad de nuevo;

virtiendo en voz alta su triste queja

en el humor más salvaje y sin restricción.

Y ahora, remoto de la ciudad poblada,

en medio del bosque enredado, reseco y pardo,

el maniaco deambula; con doble velocidad

aguijonea a su bufante corcel,

hasta que, en una arboleda, la trampa de un cazador

atrae su vista, y, luchando allí,

entre sus nudosas mallas atrapados,

se ven unos ciervos recién prisioneros;

y mientras el cazador se lanza hacia adelante

para apoderarse de uno, y prontamente acerca

el cuchillo fatal a su cuello,

su mano recibe un súbito freno;

y, mirando hacia arriba, con sorpresa,

(¡un jefe montado ante sus ojos!)

se detiene—mientras así exclama el joven:—

«¡Si alguna vez tu pecho latió con piedad,

detente! pues es un crimen derramar

la sangre de una gacela—presagia el mal;

libera entonces al suplicante cautivo;

pues dulces son la vida y la libertad.

Ese corazón debe ser duro como el mármol,

y despiadado como el lobo o el pardo,

que nubla en la muerte ese gran ojo negro,

que brilla como el de Leila amorosamente.

El golpe cruel, amigo mío, retén;

su cuello merece un collar de oro.

 

Observa sus miembros esbeltos, la gracia

y la cautivadora mansedumbre de su rostro.

La bolsa de almizcle es su dote fatal,

como la belleza, siempre presa del poder;

¡y por ese don fragante eres llevado

a derramar la sangre de la gentil gacela!

Oh, no busques ganancia mediante actos crueles,

ni dejes que la víctima inocente sangre».

«Pero», gritó el cazador, «estos son míos;

no puedo lamentarme de mi tarea:

es la labor del cazador, y libre de culpa,

vigilar y atrapar la presa del bosque».

Majnún, ante esta severa respuesta,

desmontó de su corcel y dijo:

«¡Oh, déjalos vivir! no deben morir.

¡Detente! y toma este corcel en su lugar».

El cazador lo agarró con avidez,

y, riendo, partió del bosque verde.

Majnún, encantado, contempló su premio comprado,

y en los ojos de la gacela ve los de su Leila;

pero pronto, libres de la trampa, con pies ágiles

los temblorosos saltan hacia algún retiro más seguro.

El simple maniaco se sobresalta y encuentra, asombrado,

que la visión que su fantasía creó se ha desvanecido.

 

 

Es de noche—y la oscuridad, negra como las trenzas de Leila,

lo vela todo alrededor, y toda su alma oprime;

ninguna luna lúcida como el rostro de Leila aparece;

ningún vislumbre de luz anima el sombrío panorama:

en una ruda caverna yace desesperado,

los tediosos momentos solo marcados por suspiros.

 

XI.

¡Ved qué nubes de polvo emergen

del lejano confín del desierto solitario!

Y, elevadas en oscuros remolinos,

oscurecen el matiz azur del cielo:

y ahora se escucha el pisotón de los corceles,

y ahora la palabra airada del líder—

ahora más cerca, más distintos se vuelven—

¿quién es ese líder?—¿amigo o enemigo?

¡Ay! es el vencido progenitor de Leila,

que regresa a casa, con el corazón en llamas;

pues, aunque ha sobrevivido al golpe,

aún arde la desgracia de su derrota.

Su historia está contada: algún *Diw* o *Ghoul**

había paralizado su alma intrépida,

y retenido su brazo mediante magia impura,

o una poción del cáliz del encantador;

de lo contrario, habría expulsado, con mano fácil,

al miserable Naufal de la tierra;

pues ¿cuándo falló un señor fanfarrón,

sino cuando la magia sujetó su espada?

Ahora, protegida por la cortina del harén,

el dulce Narciso se ve triste:

escucha desconsolada,

las palabras de su padre, que sellan su destino;

¡y qué tiene Leila ahora que soportar,

sino soledad, reproche, desesperación,

sin un espíritu afín que imparta

un solo consuelo a su corazón a punto de estallar!

Mientras tanto, la brisa especiada por doquier

difunde el alto alarde del orgullo de su belleza

por todas las tribus vecinas, y más remotas

su nombre es susurrado y su favor buscado.

Pretendientes con diversos reclamos aparecen —los grandes,

los ricos, los poderosos— todos esperan impacientes

saber para quién guarda el padre ese raro

pero frágil cristal con tan vigilante cuidado.

Sus encantos eclipsan a todos los de su sexo,

dados para ser amados, pero para vejar a corazones rivales;

pues, cuando la lámpara del gozo ilumina sus mejillas,

el amante sonríe, y sin embargo su corazón se rompe:

la rosa en pleno esplendor así derrama su fragancia;

pero hay espinas, dadas no para encantar, sino para herir.

Entre los demás llegó aquel mozo,

que antes había declarado su llama;

su aspecto alegre parecía decir

que para él estaba fijado el día nupcial.

Sus ofrendas son magníficas;

vestiduras bordadas en cada pliegue,

y gemas rarísimas, para ganar el consentimiento,

y alfombras labradas con seda y oro:

ámbar, y perlas, y rubíes brillantes,

y bolsas de almizcle, atraen la vista;

y camellos de inigualable velocidad,

y rocines de paso ligero de la más pura raza;—

estos (descansando por un momento) él envía

delante de sí, e instruye a sus amigos,

con toda la elocuencia y el poder

que la persuasión trae en hora propicia,

para magnificar su valor, y probar

que solo él merece el amor de ella.—

“Un joven de presencia real, orgullo del Yemen,

fiero como un león, poderoso como un ejército;

de riqueza ilimitada, y el valor mismo, empuña

su espada conquistadora en campos de batalla.

¿Pedís sangre? es derramada por su propia mano.

¿Pedís oro? lo esparce como arena”.

Y cuando las flores del discurso su aroma hubieron vertido,

difundiendo honores sobre la cabeza del pretendiente;

exaltándolo a un valor más que mortal,

en persona varonil, noble en su nacimiento;

el padre de Leila pareció oprimido por el pensamiento,

como si estuviera cargado de algún sentimiento repulsivo;

sin embargo, prontamente fue dada la respuesta —pronto

decretó el destino de la espléndida luna del Yemen;

ensilló el corcel de su deseo, en verdad,

y arrojó a su propia prole a la boca del dragón.

Al punto la pompa nupcial, los ritos nupciales,

ocupan la casa del jefe —cada plaza

resuena con los vibrantes tambores— cuyo ruido excita

un clamor más ensordecedor por el ancho bazar.

La flauta y el címbalo, agudos y fuertes,

deleitan a la alegre multitud reunida;

y todo es júbilo y jovialidad,

con canto, y danza y juerga.

Pero Leila, luctuosa, se sienta aparte,

la saeta de la miseria atravesando su corazón;

y negras nubes portentosas se ven

oscureciendo su suave y expresivo semblante:

su pecho se hincha con pesados suspiros,

lágrimas brotan de esos ojos que ganan el corazón,

donde reside la brujería triunfante del Amor.

Hoja marchita en la floreciente primavera,

se consume en la agonía del dolor;

amando al suyo —a su único—

amando a Majnún, y a él solo;

todo lo demás de sus afectos se ha ido;

¡y ser unida, en el aliento de un momento,

a otro! —¡Muerte, y peor que la muerte!

Tan pronto como las centelleantes estrellas de la noche

hubieron desaparecido, e inundaciones de luz

derramadas por el refulgente rayo de la mañana

emurpuraron la corriente rodante del Dijla*,

el novio, gozoso, se levantó para ver

a la novia equipada como una novia debe estar:

la litera, y el trono de oro,

preparados para que ella descansara sobre ellos:

pero ¿de qué sirve el cuidado más tierno,

el amor más profundo, cuando la oscura desesperación

y el odio absoluto llenan el pecho

de aquella a quien se dirige ese afecto?

Rápidamente su agudo desdén siente el novio,

y de su presencia despreciativa retrocede y se tambalea*:

un solemne juramento hace ella, y clama,

con el frenesí brillando en sus ojos,—

“¿Esperas que alguna vez sea tuya?

¡Es la voluntad de mi padre, no la mía!

Antes que ser esa cosa aborrecida,

mi sangre vital manchará tu espada.

¡Vete! ni busques más ganar

un corazón predeterminado al dolor infinito;

un corazón que ningún poder tuyo puede conmover;

¡un corazón sangrante, que desprecia tu amor!”.

 

Cuando Ibn Salám contempló su mirada frenética,

y oyó sus votos, sus anheladas esperanzas se extinguieron.

Pronto percibió qué arte se había empleado,—

todas sus brillantes visiones se desvanecieron y destruyeron;—

y halló que, cuando el amor ha trastornado el cerebro de una doncella,

padre y madre imponen su poder en vano.

 

XII.

Los poetas árabes que ensayan

sus leyendas en versos imperecederos,

dicen que, cuando Majnún supo estas noticias,

más salvaje, más lúgubremente salvaje se volvió;

delirando por bosques y valles de montaña;

huyendo aún más de las guaridas de los hombres.

De pronto, un perfume, grato para el alma,

sobre sus sentidos despertados se deslizó.

Pensó que del fragante lecho de Leila venía,

y llenó de alegría su cuerpo fatigado.

Extasiado con el placer inesperado,

el afectuoso memorial de su tesoro más querido,

se hundió en el suelo, bajo la sombra

de una ancha palmera, en un letargo sin sentido tendido.

Un extraño, que pasaba rápidamente,

observó al vagabundo prendado de amor yacer

durmiendo, o muerto, y frenó el paso de su camello

para notar los rasgos de su rostro.

Rugiendo fuerte, como un demonio, despertó

al maniaco de su trance, y alegremente habló:—

«¡Arriba, arriba, perezoso! ¡arriba y mira,

lo que tu consuelo ha hecho por ti!

Mejor expulsa el sentimiento de tu mente,

ya que no hay fe en la condición femenina:

Mejor estar ocioso, que empleado

en un trabajo infructuoso; mejor evita

a una amante, aunque sea de forma divina,

¡si es tan bella y falsa como la tuya!

Han dado sus encantos a uno igual de joven—

el velo de novia sobre su frente está echado:

Juntos, lado a lado, de la mañana a la noche,

besos y caricias son su deleite;*

mientras tú, huyendo del consuelo humano,

con amor no correspondido estás muriendo.

—Distante de la vista de su adorador,

una entre mil puede ser fiel:

la pluma que escribe, como si conociera

la promesa de una mujer, se parte en dos.

Mientras en el cálido abrazo de otro,

sin testigos de tu propia desgracia,

infiel, no gasta pensamiento en ti,

envuelta en su propia felicidad.

El deseo de la mujer es más intenso

que el del hombre—más exquisito su sentido;

pero, nunca cegada por su llama,

la ganancia y el fruto son su objetivo.

El amor de una mujer es todo egoísta;

las posesiones, la riqueza, aseguran su caída.

¡Cuántas resultan falsas y crueles,

y ni una sola fiel en su amor!

Una contradicción es su vida;

por fuera, toda paz; por dentro, toda lucha;

una amiga peligrosa, una enemiga fatal,

primera criadora de un mundo de dolor.*

Cuando estamos gozosos, ella está triste;

cuando estamos sumidos en la pena, ella está alegre.

Tal es la vida que una mujer lleva,

y en su brujería siempre tiene éxito».

Estas palabras confundieron el cerebro del amante;

el fuego corrió por cada vena hinchada:

frenético golpeó su frente contra el suelo,

y la sangre fluyó goteando de la espantosa herida.

«¿Qué maldición añadida es esta?», dijo gimiente,—

«¡otra tempestad rugiendo alrededor de mi cabeza!».

¿Cuándo un corazón sangrante

no traicionó signo alguno de razón marchita?

¿Puede el arte del jardinero más hábil

mantener aún sus flores o frutos en su estación?

No; los corazones disueltos en la pena dan a luz

a la locura, como la tierra fértil

produce hierbas; y sin embargo, la mente desconcertada,

ciega a todo excepto a un objeto brillante,

no sufre censura del vidente

que guía al fiel musulmán aquí.

El amor santifica el pensamiento errante,

y el Cielo perdona el acto por el frenesí obrado.

«Una rosa, una hermosa rosa, encontré,

con espinas y zarzas rodeada;

y, luchando por poseer ese premio,

el jardinero en su ira me lo niega,

ved mi corazón, todo desgarrado y sangrante,

sus punzadas superando a todas las demás:

veo las hojas expandirse y florecer,

huelo su perfume exquisito;

su color, sonrojándose en la luz,

da deleite a mi alma arrobada:

lloro bajo el ciprés,

y aún la rosa no es para mí.

¡Ay! nadie oye, ni nota mi lamento;

¡orgullo de mi alma, mi rosa, se ha ido!

Otro ha, a plena luz del día,

llevado el premio que gana el corazón.

Aunque envuelta en la más dulce inocencia,

el cruel opresor la arrebató de allí.

¿Pero quién merece la maldición que se lanza

sobre la cabeza del vil traidor?

El jardinero, en su lujuria por el oro,

aquella rosa —el alarde de Irem— vendió.

«¡Pobre miserable! si mundos de riqueza fueran míos,

de buena gana los haría tuyos;

pero ni un dírham por esa rosa,

la causa fatal de todos mis pesares.

No jugaría el papel de un villano,

y compraría con oro el corazón de una mujer;

el oro no sirve para comprar el amor,

por encima de toda riqueza, por encima de todo precio;

pues preferiría morir antes que ver

una sonrisa en labios que no son libres.

Dame el oleaje ilimitado de la dicha,

el corazón saltando hacia el beso,

cuando vida, y alma, y aliento se combinan

para decirme: ella es solo mía;

el torrente de alegría abrumando por completo

mis sentidos ardientes con deleite.

—¡Miserable vil! y tú esa rosa has vendido:

la maldición de un demonio caiga sobre tu oro».

El viajero presenció con sorpresa

cómo había atormentado el corazón del maniaco—

¿qué remedio podría idear?

Saltó de su camello;

y cuando el sufriente pareció estar restaurado,

el perdón ansiosamente imploró:—

«Estuvo mal, y yo merezco la culpa;

marqué con infamia su nombre:

mi falta es del matiz más oscuro,—

¡mi crimen—pues Leila sigue siendo fiel!

¡Qué! aunque en vínculo nupcial unida,

su fe, a ti tantas veces prometida,

permanece inmaculada, firme aún, inquebrantable,

como prueban muchos lúgubres testimonios.

Pues cada espacio de un momento puede reclamar

mil recuerdos de tu nombre:

así, siempre presente en su memoria,

ella vive, y solo vive para ti.

Un año ha pasado desde que fue hecha novia;

¿pero qué importan los años? pase lo que pase,

aunque fueran mil, su corazón sigue siendo el mismo,

inalterada, inalterable su llama primeramente anhelada».

Ahora Majnún, desolado, percibió su destino,

como en un espejo, la miseria de su suerte,

y, apenas aliviado de la primera impresión,

sintió su abandono, y casi no olvidó.

Consumido y pálido, aleteó donde yacía;

y, volviéndose hacia aquel punto mágico que guiaba

hacia donde su rostro de ángel solía estar,

así, en un tono melancólico, dijo:—

«¡Ay! mi pasión ardía en cada parte;

la tuya en tu lengua, pero nunca en tu corazón;

¿con tu nuevo amor te has vuelto tan amorosa?

¿Y soy yo tan despreciable como una piedra del desierto?

¿Qué es una palabra, una promesa, juramento o prenda?

Simulacro, que nunca puede comprometer al corazón.

¿Qué era la riqueza de mi jardín sino frutos y flores?

Y toda esa riqueza un cuervo ahora la devora;

¿y cuál ha sido mi constante cuidado y trabajo,

sino para otro preparar el botín?

Cuando mi alma fue destinada por primera vez a ser tuya,

poco pensé en renunciar a ese tesoro;

piensa en tus promesas rotas, a qué conducen;

piensa en tu falsedad, y lamenta su fin.

Mi destino está fijado; mi elección ya no es libre;

¡mi vida de mártir dedicada aún a ti!».

 

XIII.

Mientras tanto, el padre lloraba su estado desdichado,

como Jacob por el destino desconocido de su José;

ni descanso de día, ni sueño de noche;

el pesar sobre él derramaba su marchitante plaga.

Incesantes bostezos de angustia oprimían su corazón,

se sentaba en la oscuridad, silencioso, solo:

«¿Por qué mi hijo del hogar partió?

¿A dónde se ha ido el vagabundo sin esperanza?»,

temiendo que el dardo implacable de la muerte

a su más amado hubiera derribado.

De pronto se levantó—la desesperación dio fuerza

y vigor a su anciano cuerpo;

y, casi frenético de remordimiento,

asumiendo sobre sí mismo la culpa,

recorrió el laberinto de bosques y yermos,

buscando a su pobre hijo abandonado;

y cuando el día retiraba su luz,

pasaba en una ruda caverna la noche;

pero nunca cesó su venturosa búsqueda—

ni paz para él—ni descanso reparador.

En vano recorrió el desierto en derredor,

pues ni rastro de él fue hallado.

Al fin un pastor, cruzándose en su camino,

describió el lugar donde Majnún yacía;

escarpado, profundo y terrible de ver,

parecía una tumba toda húmeda de rocío nocivo.

Hacia allí procediendo, por el extraño guiado,

encuentra con horror aquel lecho sepulcral;

y, temeroso de lo peor, contempla el naufragio

de su hijo antes hermoso;—

ve una serpiente enroscándose en su cuello,

juguetona, no destinada a destruir:

se queda solo un momento—alrededor,

miembros medio devorados y huesos alfombran el suelo.

Con paso cauteloso descendiendo, observa

al joven inconsciente, que responde a su ansiosa mirada

con un aire extraviado, que no pudo reconocer

la tambaleante forma ante él—«¿Quién eres tú?

¿Y cuál es tu encargo?». El anciano responde:

«¡Soy tu padre! ¡Te he encontrado ahora,

tras larga búsqueda!». Abrazados, ambos permanecieron

en profundo y compasivo dolor, afectuosamente apretados

el uno contra el pecho del otro; y cuando él,

el maniaco, hubo recuperado su memoria,

y rayos de luz irrumpieron por su cerebro entenebrecido,

y vio y conoció a su progenitor otra vez,

el gozo brilló en su ojo marchito por un instante,

y sus labios resecos parecieron esbozar una sonrisa.

El pobre anciano padre dijo, con débil voz:

«Haces que mi corazón tiemble y se regocije a la vez:

el sendero sobre el cual tus pies están condenados a pasar

muestra filos de espadas, no inofensivas hojas de hierba;

y yo te advertiría que nunca más deambules;

tu única seguridad es quedarte en casa.

Los perros tienen un hogar, y tú no tienes ninguno de qué jactarte:

¿eres un hombre perdido para el consuelo humano?

Si hombre eres, entonces como hombre aparece,

o, si un demonio, sé un demonio aquí.

El *ghoul*, creado para perplejar a la tierra,

sigue siendo un *ghoul*, y responde a su nacimiento;

pero tú eres un hombre; ¿y por qué, con alma humana,

olvidar tu naturaleza y convertirte en un *ghoul*?

Hoy, si arrojaras las riendas a un lado,

mañana podrías pedir, y ser negado.

Pronto yo pasaré, y estaré en reposo;

ya no seré el infeliz huésped de este mundo frágil.

Mi día se mezcla con las sombras de la noche;

mi vida está perdiendo toda su luz acostumbrada.

¡Alma de tu padre! ¡re-inspirada con gracia,

levántate y protege los honores de tu raza!

Para que, antes de que este cuerpo sea en la tumba depositado,

pueda yo conocer al guardián de mi derecho de nacimiento;

para que, antes de morir, para calmar la pena de un progenitor,

puedas ser aclamado en tu propio hogar, el jefe.

¡No lo permita el Cielo, que cuando mi hora haya pasado,

mi casa y hogar sean a los vientos arrojados!

¡Que extraños saqueadores, con mano rapaz,

despilfarren mi tesoro y despojen mi tierra!

¡Y el Cielo no permita que ambos a la vez caigan,

(mi mayor temor) y así se extinga todo!

¡Que cuando el llamado me alcance para morir,

tu muerte también aumente el clamor fúnebre!».

Estas palabras calaron hondo en el pecho de Majnún: pareció

alterado en su humor, mientras por sus sentidos fluía

la memoria de su hogar, el afectuoso aprecio

de su querida madre, y los goces que compartió

de su afecto. Días y noches intentó

desterrar de sus pensamientos a la novia de otro:

vino el arrepentimiento, y a menudo la lucha renovó,

pero el tirano amor ese sentimiento pronto subyugó;

(el amor, un elefante salvaje en poder, que crece

más poderoso cuando se le oponen amigos o enemigos;)

y el pobre maniaco así a su padre se dirigió:—

«Tu consejo, padre, es el más sabio, el mejor;

y yo de buena gana a tu deseo me conformaría:

¿pero qué soy yo? un infeliz desamparado, un gusano,

sin el poder de hacer lo que apruebo,

esclavizado, víctima del amor todopoderoso.

Para mí el mundo está engullido—no veo

nada sino a Leila—todo se ha perdido para mí,

salvo su brillante imagen—padre, madre, hogar,

todo enterrado en una penumbra impenetrable,

más allá de mi sentir;—sin embargo sé que estás aquí,

y podría llorar;—pero ¿de qué sirve la lágrima,

aunque fuera en el funeral de un padre derramada?

Pues las penas humanas nunca alcanzan a los muertos.

¡Dices que la noche de la Muerte está sobre ti cayendo!

Entonces debo llorar, recordando tu cuidado protector;

pero yo moriré en absoluta miseria,

y no quedará nadie en vida para llorar por mí».

Syd Omri, con inefable pesar,

miró a su hijo, cuyas penas burlaban el alivio;

y, desesperado, desdichado, a cada pensamiento renunció

que una vez fue bálsamo y consuelo para su mente.

Entonces, derramando bendiciones sobre la cabeza de su prole,

gimiendo, partió de aquella lúgubre caverna:

y, envuelto en la más profunda angustia, a casa se apresuró;

pero fue, ¡ay!, hacia su esperada tumba.

Dulcemente se hundió, por la edad y el pesar oprimido,

de este vano mundo, al de eterno reposo.

¡Vano mundo en verdad! ¿quién descansó nunca aquí?

La lustrosa luna tiene su esfera eterna;

pero el hombre, que en esta prisión mortal suspira,

aparece como el rayo, y como el rayo vuela.

El paso de un peregrino se acercó al salvaje retiro,

donde Majnún demoraba en su asiento rocoso,

y la triste historia fue contada. Él cayó

sobre la tierra insensible;

y, arrastrándose, con aire frenético,

su pecho golpeaba—se arrancaba el cabello,

y nunca descansó, ni noche ni día,

hasta que hubo, vagando muy lejos,

alcanzado el triste lugar donde pacíficos yacían

los huesos de su padre, ahora desmoronándose por la decadencia.

Sus brazos alrededor de la tumba arrojó,

y a la tierra delirante se aferró;

agarrando las cenizas de los muertos,

las lanzó sobre su cabeza postrada,

y, con lágrimas arrepentidas, bañó

las santas reliquias a su alrededor esparcidas.

Abrumador fue el aguzado sentido

de su contrición, profunda, intensa;

y la enfermedad envolvió su cuerpo destrozado

en la llama ardiente de una fiebre lenta;

aun así, incesante, era su costumbre delirar

sobre la sagrada tumba de su padre.

Sintió la amargura del destino;

vio su locura ahora demasiado tarde;

y mundos daría por volver a compartir

el constante cuidado de su generoso padre;

pues él había a menudo, de forma caprichosa,

despreciado los consejos de los sabios;

había con la impaciencia de un niño ardido,

y desprecio por simpatía devuelto;

y ahora, como todos los de molde humano,

cuando el corazón indulgente está frío,

el cual habría sellado su felicidad,

él llora—pero llora su propia desdicha;

pues, cuando el diamante brillaba como el día,

lo arrojó imprudentemente lejos.

 

XIV.

¿Quién vaga cerca de aquel claro de palmeras,

donde la fresca brisa añade frescura a la sombra?

Es Majnún; ha dejado la tumba de su padre,

para errar de nuevo entre rocas y llanuras abrasadoras,

sin notar el calor meridiano del sol,

ni la húmeda noche de rocío, con los pies descalzos;

sin notar a la prole salvaje del bosque,

que aúlla por doquier en busca de sangre;

ningún pavor siente él por nada de la tierra o el aire,

de la guarida o el nido, tranquilo en su desesperación:

parece cortejar nuevos peligros, y puede contemplar

con rostro imperturbable escenas del más oscuro matiz;

sin embargo es gentil, y su gracioso porte

frena la garra extendida, donde ha habido sangre;

pues el tigre, el lobo y la pantera se reúnen alrededor

del maniaco como su rey, y lamen el suelo;

el zorro y la hiena fiera cesan sus gruñidos;

el león y el cervatillo se encuentran familiarmente en paz;

el buitre y el águila altiva, al vuelo,

alrededor de su lugar de descanso sus sombras arrojan;

como Sulaimán, sobre todos extiende su reinado;*

su almohada es la melena hirsuta del león;

el astuto leopardo, sobre la hierba extendido,

forma como una alfombra su lecho romántico;

y el lince y el lobo, en armonía combinados,

brincan sobre el césped y retozan con la cierva.

Todos rinden homenaje con respeto profundo,

como si por círculos de encantamiento estuvieran ligados.

Entre los demás, un pequeño cervatillo

saltaba ágilmente por el prado florido;

y, bellamente delicado,

brincó hacia donde el admirado maniaco se sentaba:

tan suave, tan manso, tan dulcemente dócil,

tan tímido, tan inocentemente salvaje,

y, siempre juguetón a su vista,

el mimado se convirtió en su gran deleite;

le gustaba trazar su forma agradable,

y besar sus grandes ojos negros y su cara,

pensando en Leila todo el tiempo;

pues las fantasías engañan al corazón;

y con el sueño ilusorio impresionado,

estrechaba al favorito contra su pecho:

con su propia mano al cervatillo alimentaba,

y las mejores hierbas ante él extendía;

y todas las bestias allí reunidas

participaban de su cuidado indulgente,

y, día y noche, ellas, sin restricción,

en asombrosa armonía permanecían.

Y así, a través del mundo, encontramos

entre los brutos, así como en el género humano,

que una mano liberal, una voz amistosa,

hace que incluso el corazón salvaje se regocije.

Hay una curiosa historia contada

sobre un rey despótico, de antaño,

que prueba que las bestias feroces están dotadas

de un profundo sentido de gratitud.

El rey tenía en los límites de su palacio

una fosa de perros devoradores de hombres;

y todos sobre quienes caía su ira

eran arrojados a esa terrible celda.

Entre los cortesanos había uno,

por sabiduría, ingenio y astucia conocido,

largo tiempo en la casa real criado,

pero siempre temía lo peor,

pensando que el día fatal podría llegar

para él de compartir un destino igual;

y, por tanto, mediante un diestro esquema,

su vida se esforzó en redimir.

Sin ser visto, de noche, a menudo se apostaba

y alimentaba a los perros con sabrosa comida;

y bien conocían ellos a su generoso amigo,

y en sus corazones el afecto creció;

cuando, justo como él, profético, pensó,

el rey su muerte cruel buscó;

severamente a su buen y viejo cortesano culpó,

y a los perros rapaces condenó.

Era de noche cuando a la fosa arrojó

a su víctima para banquete de un perro:

a la mañana siguiente, sin vergüenza por tal acto,

(condenando al inocente a sangrar,)

envió a un paje a buscarle,

despedazado, esperaba, miembro a miembro:

el asombrado guardián que obedeció

al rey, y ni un instante se demoró,

ahora, apresurándose a la presencia, gritó,

“¡Oh rey! su virtud ha sido probada;

él porta el bendito encanto de un ángel,

y Dios protege su vida del daño:

intacto, aunque firmemente encadenado, lo encontré,

¡con los perros todos cariñosamente rodeándole!”.

El rey quedó herido de asombro

ante este evento milagroso;

y viendo, en aquella horrible celda,

al cortesano inocente sano y salvo,

preguntó, con lágrimas profusamente derramadas,

¿por qué extraño hechizo no estaba muerto?

“Palabras de malabarismo no tuve que decir;

alimenté a los sabuesos cada día;

y de allí su gratitud surgió,

que me salvó de mis crueles enemigos.

¡Pero yo te he servido por muchos años,

y por ello me has enviado aquí!

Un perro tiene sentimiento—tú no tienes ninguno—

un perro es agradecido por un hueso;

pero tú, con las manos en sangre empapadas,

no tienes ni una chispa de gratitud”.

Avergonzado, el déspota vio sus crímenes,

y cambió su espantoso rumbo a tiempo.

 

XV.

El dulce sueño había difundido el encanto del descanso

por el pecho agitado del pobre maniaco,

y, mientras la mañana, magníficamente brillante,

vertía sobre el cielo despejado su luz púrpura,

presagio sonriente de un día próspero,*

él se levantó refrescado y saludó al rayo celestial.

Estructurado con gracia, permaneció en medio de la variada manada,

y, animado por la esperanza, sus oraciones prefirió;

cuando, de repente, un jinete se cruzó en su vista,

quien, según parecía, al errante amante conocía.

«¡Joven romántico! Veo al temeroso ciervo

y al fiero león encontrarse en concordia aquí,

y tú el monarca—¡extraño! pero ¡escucha! Traigo

un relato secreto de una, tan amada, tan bella.

¿Qué sentirías si declarara su nombre?

¿Qué es el ciprés ante su forma divina?

¿Qué es el perfume del santuario de un mártir?

¿Qué, si el destino de ese ídolo se mezclara con el tuyo?

Sus rizos retorcidos como la graciosa *Jîm*,

su talle un *Alif*, y su boca una *Mîm*;*

sus ojos como dos narcisos que crecen

donde fluyen las puras aguas de una fuente;

sus cejas, unidas, expresan un doble arco;

sus hermosas mejillas un ángel podría acariciar.

Pero ¿qué puedo decir de tal perfección?

¿Cómo retratar ante el ciego los encantos de la Creación?

La vi llorar—las lágrimas caían centelleantes

en lluvias desde ojos que su propia historia podrían contar;

y aun así pregunté por quién lloraba y se lamentaba—

¿por uno infiel, o por uno a los polvos retornado?

Abriendo sus labios de rubí, dijo suavemente—

«Mi corazón está desolado—¿se han ido mis alegrías?*

Una vez fui Leila—¿necesito revelar más?

Peor que mil maniacos me siento ahora:

más salvaje que esa oscura estrella que rige mi suerte,

más loco que el de Majnún es mi estado perturbado.

Si por ventura encontraras a ese espíritu oscuro—

ese lúgubre naufragio de una mente iluminada—

¿cómo lo reconocerás? Por ese triste

aspecto desordenado, a menudo tildado de loco;

por esa pena inefable que hace presa

en su corazón; esa mirada melancólica

que no tiene sentido de las cosas externas; ese amor

tan puro, una emanación de lo alto.

Oh, si pudiera escapar de esta miserable servidumbre,

y dejar, dejar para siempre, el salón de mi padre.

Pero ve, y busca al vagabundo;—cañadas y cuevas

explora paciente—su refugio, o su tumba:

encuéntralo; y, fiel, con pies incansables

regresa, y dime su desamparado retiro».

Silencioso escuché su ferviente ruego;

noté su voz y aire desalentado;

y mientras ella aún, en el humor más tierno,

bañada en lágrimas, ante mí permanecía,

la historia de tus penas, que por mucho tiempo

había sido el tema de muchas canciones,

familiar en toda la región,

yo canté, y hallé un profundo afecto;

tan profundo que, suspiro tras suspiro,

ella tembló en su agonía,

y, sin sentido, se hundió en el suelo,

donde pálida e inmóvil yacía

como si su vida se hubiera escapado.

Pero tan pronto como aquel pavoroso desmayo pasó,

y sollozos y lágrimas aliviaron su corazón;

otra vez me instó a restaurar

a aquel que adoraba—»Si eres amable,

y amable debes ser con una desdichada desamparada,

siento que no jugarías el papel de un traidor;

no puedes ver mi miseria con desprecio.

¡Ay! aunque pueda parecerle infiel,

la piedad es debida aún a los pesares de una mujer».

Sus dedos rosados presionan

el relato escrito de su angustia;

y, llevando a su boca de rubí

ese apasionado registro de su verdad,

lo besó mil veces, y derramó

un torrente de lágrimas, mientras lúgubremente decía—

«A él dale este triste memorial—

a él, por quien únicamente vivo»».

Majnún, perplejo, desgarrado por sentimientos dolorosos,

parecía rechazar lo que aún para él era el Cielo;

la imputada falsedad cruzó su mente,

pero no dejó oscuros pensamientos desconfiados atrás.

Al fin, el escrito con avidez tomó;

pero, mientras leía, vaciló, lloró y tembló.

Adorando al Creador, ella comenzó—*

«Más allá del elogio de la lengua, para el hombre mortal

Su amor y bondad»,—así decía su *námeh*—

«Él con la luz de la sabiduría anima el alma;

Él hace que la mejilla brille, que el ojo gire,

y cada mortal se doblega ante su control.

A este, esparce joyas brillantes y raras,

a aquel, buen sentido para luchar con el cuidado mundano:

A mí me dio el amor que el tiempo desafía—

el amor que te tengo, inmaculado desde los cielos;

¡Fuente de Khizr,* centelleando en la sombra!

¡Fuente de vida para tu propia doncella árabe!

En verdad y amor mi corazón te fue dado,—

esa verdad y amor permanecen, regalo del Cielo.

Aunque lejos de ti—una esposa contra mi voluntad,

sigo siendo tu propia compañera prometida:

aún soltera—aún, en pureza y fe,

tuya propia, inalterada—inalterable en la muerte.

Eres todo el mundo para mí—la tierra misma

que pisas es para mí de valor inigualable;

sin embargo, en una esfera diferente mi carrera se corre;

yo soy la luna, y tú el sol radiante:

por el destino así separados—¿cómo puedo yo

merecer reproche, yo que a tus pies moriría?

Puesto que así estamos divididos, ten piedad de mi suerte,

con todos tus votos y raptos no olvidados;

las florecillas más dulces de la vida, en su más brillante flor,

tornadas en la amargura del funesto *Zikûm*».*

Sí, Majnún lloró y tembló; y ahora

¿qué respuesta podría fraguar, y cómo?

Un vagabundo, indigente—sin caña,

sin tablillas para suplir su necesidad—

pero el mensajero de Leila había traído

los medios—y así el maniaco escribió:—

«A Aquel que formó el trono estrellado

del cielo, y rige el mundo a solas;

quien, en la oscura y misteriosa mina,

hace que el diamante invisible brille;

quien así sobre la vida humana otorga

la gema que en la devoción resplandece;

¡a Él sean gratitud y alabanza,

el tema constante de los cantos musulmanes!

—Un corazón ardiente, en profundo pesar,

¿qué puede hacer sino suspirar y llorar?

¿Y qué puede este memorial llevarte

a ti, sino lamentos de desesperación?

Soy el polvo bajo tus pies,

aunque destinados a no encontrarnos nunca más.

Tu belleza es mi santuario de la Kaaba,

el arco del cielo, para siempre mío;

Jardín de Irem—oculto para mí,

el Paraíso que no debo ver;

sin embargo, has apagado mi luz genial;

mi día no es como la noche más negra.

Con ternura en tu lengua halagadora

sonríes, y mi corazón se estremece;

pues aquellos cuyas lenguas se hallan más gentiles,

suelen dar la herida más mortal.

Los pétalos del lirio a menudo aparecen

tan fatales como la espada o la lanza.

Ella, a quien era un rapto contemplar,

¿podría ser vilmente comprada y vendida?

¿Podrías tú romperme tu promesa,

y despreciarme por el bien de otro?

¡Actuando el papel de una blanda engañadora,

y consolando el corazón de otro!

Pero, ¡paz! no más pensamientos tan tristes,

o me volveré intensamente loco;

ya no anhelo presionar esos labios;

¿pero es menor el gozo del recuerdo?

La brisa de la mañana trae tu fragancia;

y mi corazón salta exultante;

más aún cuando reflejado veo

cómo una vez la copa fue llenada por ti.

¡Oh Cielo! qué rapto recibir

aquello que prohíbe al corazón afligirse;

sentarse contigo en juego amoroso,

y beber el rubí cada día;

¡besar esos labios, todo rocío de miel,

de líquido y brillante color de cornalina!

¡Oh! ¡si pudiera besarlos una vez más!

La fantasía incendia mi cerebro desconcertado.

—¿Necesito el arte del pintor para trazar

los lineamientos de tu rostro de ángel?

No—están indeleblemente impresos

dentro de mi pecho siempre fiel.

Nos toca, divididos, deplorar

escenas que nunca más podremos presenciar;

pero, aunque en la tierra se nos niegue el descanso,

¿no seremos ambos en el cielo bendecidos?».

 

El estado perturbado de Majnún no era desconocido

donde a los desdichados se podía mostrar bondad;

—un jefe rico (Selim era su nombre),

cuyos actos generosos habían ganado el aplauso del mundo;

cuyo corazón estaba siempre ocupado en los pesares ajenos—

él curaba sus heridas, su angustia calmaba;

vestiduras y variados alimentos a menudo había suministrado,

dondequiera que el errante prendado de amor pudiera morar.

Montado en su rápido corcel, un día,

buscó el lugar distante donde Majnún yacía;

y al fin, con semblante plácido, lo encontró

por manadas de bestias del bosque rodeado.

Temeroso de las naturalezas salvajes, se retiró,

hasta que Majnún, haciendo señas, inspiró confianza;

y entonces, acercándose, dijo su nombre,

y lo reconoció, aunque su cuerpo consumido

parecía un cadáver sin ataúd. Avergonzado, dijo—

«Oh, deja que estas ropas tu cuerpo desnudo cubran,

estas ropas traídas aquí para ti». «No para mí;

no quiero cubiertas,—sin ropa soy libre.

Mira estos fragmentos andrajosos, tirados a un lado;

estos una vez fueron ropas, y una vez mi tonto orgullo».

Pero, instado de nuevo, esos harapos retomó,

y se sentó como uno condenado a la muerte y la oscuridad.—

Ahora viandas sabrosas fueron ante él dispuestas,

pero ni un bocado llevó a su cabeza;

se dio la vuelta y, despreciando el festín,

a sus familiares animales todo el banquete arrojó.

Entonces Selim preguntó—«¿Cuál es tu alimento, amigo mío?

Sin sustento, tu vida debe pronto terminar».

—«La frescura de mi espíritu, y su poder secreto,

vienen de la brisa que marca la hora de la mañana;

sí, cada céfiro de mi amada trae

vida al alma sobre sus alas fragantes;

cuando el hambre aprieta, de los árboles que lloran

recojo gomas para aplacar sus ansias;

y hierbas y pasto, y el riachuelo transparente,

me sostienen en el estado en que todavía me ves;

pero aunque tu alimento ofrecido no me deleite,

las bestias alrededor disfrutaron del banquete;

y si buscara alimentarme de ser vivo,

podrían cazarse aves; pero detesto el acto;

y aquel que está contento con comer pasto,

desafía al mundo—el mundo está a sus pies;

pues ¿de qué pueden servir la pompa, la riqueza y los festines?

Vivo de pasto:—pero oye el relato del Zâhid.

En tiempos antiguos un rey, dicen,

por un bosque salvaje emprendió su camino;

y notando, mientras cabalgaba,

la desolada morada de un Zâhid,

preguntó a sus acompañantes si sabían

qué solía hacer el Recluso;

cuál era su alimento y dónde dormía,

y por qué remoto del hombre se mantenía.—

Un cortesano hacia el Zâhid corrió,

y pronto sacó a aquel hombre santo;—

«¿Y por qué pasas tus días

rehuyéndole a los caminos tentadores del mundo,

eligiendo este lúgubre y miserable agujero,

tumba del cuerpo y del alma?»

—»No tengo amigos que me amen—ninguno;

ningún poder, excepto para vivir solo».

Entonces, donde sus cervatillos en quietud pacían,

tomó unas hojas de hierba y dijo—

«Este es mi alimento—esto suple la necesidad».

El cortesano miró con ojos despreciativos,

y respondió—»Prueba tan solo el alimento real,

y no imaginarás que la hierba es tan buena».

«¡En verdad!», dijo el Zâhid, y sonrió,

«¡ese es un triste error, hijo mío!

Los mundanos son siempre propensos al lujo;

para ti su dulzura es desconocida;

extraño a tan deliciosa comida,

¡sin duda estás encantado con manjares más raros!».

—Tan pronto como el monarca escuchó este discurso,

notando atento cada palabra,

y maravillado de encontrar a tal vidente,

cayó a los pies del piadoso Zâhid,

y besó el verde césped, mientras se arrodillaba

donde aquel ermitaño contento moraba.

 

XVI.

Sobre el espíritu de Majnûn, sumido largamente en la tiniebla,

pasó un destello fugaz de sentimiento hogareño;

y ahora pregunta por los amigos que antes prefería,

pregunta por su madre, pájaro de alas rotas;

y desea incluso visitar su hogar de nuevo —

como si el fuego enloquecedor hubiera abandonado su cerebro.

Selim se aferró a este breve atisbo de razón,

y a la distante mansión de su madre llevó

sin demora al errante. Profundo fue el dolor de ella

al ver cuán marchita estaba aquella hoja verde —

al ver la rosa roja desvanecida de su mejilla,

su ojo tan alterado y su cuerpo tan débil;

de pies a cabeza lo besa y llora;

empapa en sus lágrimas el cabello de él, todo enredado,

y lo estrecha con ternura contra su corazón latente,

como si nunca más fuera a separarse de su muchacho: —

«¡Mi niño adorado! el juego de amor que has jugado

te ha reducido así, ¡ay!, a una sombra;

en ese encuentro triste de daño mortal

empuñaste la cimitarra de doble filo de la muerte.

Tu padre se ha ido, sus penas ya pasaron,

¡hombre de corazón roto! y yo le seguiré pronto.

¡Levántate! y entra en tu propia mansión aquí;

ven, es tu propio y dulce hogar, y doblemente querido —

tu nido; — y las aves, aunque vuelen lejos,

siempre regresan a sus propios nidos por la noche.

Cuando aún eras un infante en tu cuna,

velé tu sueño, acomodé tu dulce cabeza;

¿y puedes ver ahora el cariño de esta madre,

y notar sin remordimiento su amor por ti?

¿Rehusar el gozo que tu presencia puede brindar,

y arrojar una sombra sobre su corazón decaído?»

Una nube oscureció de nuevo el orbe del día —

otra vez su intelecto vacilante cedió;

«Madre, no hay esperanza — el tiempo ha pasado;

con tiniebla eterna mi destino está cubierto;

no es culpa mía — ningún crimen me oprime —

pero todas mis incontables penas te son conocidas;

como un pobre pájaro confinado en su jaula,

mi alma ha soportado largamente esta vida de prisión.

No me pidas, madre, que me quede en casa;

porque allí, para mí, nunca podrá haber paz.

Oh, será mejor para mí vagar

entre valles montañosos y andar con bestias de presa,

que demorarme en un lugar donde el cuidado humano

solo aumenta mi miseria y desesperación».

Calló, y besó los pies de su madre, y huyó

precipitado por el sendero que conducía

a las montañas salvajes. ¡Terrible fue el golpe!

El corazón de la madre, como el del viejo padre, se rompió;

en el océano frío de la Muerte, una ola sigue a otra ola;

y así ella lo siguió a la tumba silenciosa.

Selim exploró de nuevo los refugios del maníaco,

proveyó otra vez su mesa frugal,

y, con voz lúgubre, reveló la historia —

padre y madre se han ido,

él mismo ha quedado ahora solo,

único heredero — su destino de desolación sellado —

se golpeó la frente, y de sus ojos

cayeron lágrimas de sangre; sus gritos penetrantes

resonaron por el bosque, y de nuevo,

derramando la estrofa más triste y salvaje,

se apresuró desde su lúgubre cueva,

para llorar sobre la tumba de su madre.

Pero cuando aquel paroxismo de dolor —

aquella agonía intensa, pero breve —

pasó como un torbellino,

y lo dejó en un estado más apacible,

aún presa del amor y de Lailî,

pisó de nuevo su soledad montañosa:

Pues, ¿qué eran para él las provisiones acumuladas,

la riqueza de unos padres que ya no existen?

¿Acaso no había él, desventurado,

abandonado todo solo por amor?

 

XVII.

Mientras tanto, Lailî había leído y visto

lo que los pensamientos de Majnûn siempre habían sido;

y aunque su fe jurada parecía rota,

ella guardaba de él la más tierna prenda:

en lo profundo de su corazón, mil pesares

perturbaban el reposo de sus días y sus noches;

una serpiente en su mismo centro,

retorciéndose y royendo sin cesar;

y sin alivio — pues una habitación-prisión

era ahora el destino de la hermosa sufriente.

—El Destino miró al fin con ojos favorables;*

la noche era oscura, ningún guardián estaba cerca;

y ella había alcanzado la puerta exterior,

donde, envuelta en sombras y sin ser vista, se sentó,

mirando a todos lados para encontrar

a algún amigo que calmara su mente atribulada;

cuando, bienvenido como un huésped amado,

un santo vidente bendijo su visión,

quien siempre, como un ángel, se esforzaba

por eliminar la profunda angustia del corazón;

que vivía para socorrer al afligido,

para calmar y restañar el pecho sangrante:

a él le habló ella — «¡Por piedad escucha,

a una desdichada trastornada por el amor y el miedo!

¿Conoces al joven de gracia sin igual,

que se mezcla con la raza de la selva,

salvaje o mansa, y llena el aire,

¡ay de mí!, con su desesperación?»

— «¡Sí, luna hermosa!», respondió él, — «bien conozco

a ese errante desventurado y su pena sin cura;

Lailî siempre en su lengua, a la doncella árabe

busca sin descanso por cada cenador y claro,

inconsciente del mundo, de su florecimiento o su ruina,

solo Lailî por siempre ante su vista».

La doncella árabe lloró y exclamó: — «¡No más!

Yo soy la causa, y su pérdida lamento;

ambos tenemos nuestras penas, ambos estamos condenados a sentir

las heridas de la ausencia, que nunca sanarán;

¡por mí él vaga por el desierto salvaje y sombrío,

mientras el Destino me condena a estar encadenada aquí!»

— Entonces de su oreja una gema lustrosa extrajo,

la cual, tras besarla, lanzó al ermitaño, —

y dijo: — «¡No permitas que pida en vano!

¡Que estos ojos ansiosos vean su rostro otra vez!

Pero la cautela debe controlar el celo que muestres:

alguna señal debe darse para que yo sepa

cuándo él esté cerca — algunas estrofas de su autoría

cantadas bajo mi ventana, donde, sola,

me siento y vigilo — ¡pues discretos debemos ser,

o todo se perderá para Majnûn y para mí!»

— Entre los pliegues de su faja, el santo sonriente

colocó la rica gema y partió en su misión.

¿Pero ningún obstáculo se opuso a su tarea?

Mil surgían a diario en su progreso:

por dondequiera que urgía ansioso su arduo rumbo,

senderos confusos divergían en varias líneas;

a través de valles enmarañados, el suelo cubierto de enredaderas,

mallas de ramas sombrías sobre su cabeza,

ya una amplia llanura ante él — montañas grises,

y ahora un césped esmeralda alegraba su camino:

al fin, en la ladera sombreada de un montículo,

divisó al errante enfermo de amor tan buscado,

rodeado por las bestias del bosque — en un círculo,

como guardias designados para proteger a su rey.

Majnûn lo percibió, y con la mano alzada

hizo que sus salvajes seguidores se mantuvieran a distancia;

y entonces el vidente se acercó — rindió su homenaje —

«¡Oh, tú, sin igual en el amor!», dijo amablemente,

«Lailî, la reina del mundo y de la belleza,

que por mucho tiempo ha sido tu adoradora;

y muchos años han corrido su carrera,

desde que ella vio ese rostro pensativo —

desde que escuchó esa voz melodiosa

que siempre hacía regocijar su corazón:

y ahora, por orden suya, traigo

su súplica ferviente, casi agonizante.

Anhela verte una vez más,

sentarse contigo y calmar tu dolor;

sentir, en las alas de plumón del placer,

la alegría que trae la presencia de un amante.

¿Y no querrás tú, con igual júbilo,

verte a ti mismo libre de la esclavitud?

El Bosque de Palmeras deben rastrear tus pies,

cerca de la morada rural de Lailî.

Ese es el lugar prometido; y tú

recibirás allí tanto prenda como voto,

y cantarás, con voz suave y clara,

tu ghazal más dulce en su oído».

Majnûn se levantó con mirada gozosa,

y tomó por guía al ermitaño:

y pasando rápido el espacio intermedio,

llegó a aquella escena romántica

donde las majestuosas palmeras mostraban

una profundidad de sombra fresca y refrescante;

y allí las tribus del bosque y la llanura,

que formaban el séquito vasallo del errante,

con la prontitud de una comitiva humana,

se retiraron a un matorral cercano.

El vidente, avanzando con paso cauteloso,

hacia el pabellón de aquel rostro angelical —

esa estrella de belleza — esa dulce luna de plata —

susurró la presencia de su propio Majnûn.

Pero la mente de la mujer puede apartarse de su propósito,

y parecer que cambia, sin tener el poder de cambiar;

y así dijo ella: — «¡Ay! no puede ser:

no debo encontrarme con él — tal es el decreto del Destino;

la lámpara así encendida, para iluminar el templo del Amor,

no dará luz, sino que consumirá el corazón;

pues estoy casada — a otro entregada —

este polvo sin valor aún ante la vista del Cielo;

y aunque obligada — ¡que otros carguen con la culpa! —

no nací para sacrificar mi fama.

La prudencia prohíbe que tales peligros sean míos;

mejor que por siempre me lamente aquí;

pero fiel aún, ¿con cuánta frecuencia con su lengua melodiosa

han resonado los ecos más dulces?

Sí, fiel aún, él puede ante mi oído

entonar los ricos versos que amo escuchar:

que llene con néctar su copa deliciosa,

y, aún adorándolo, yo me la beberé».

Postrado, en lágrimas, al lado de una fuente,

el santo encontró a Majnûn, quien impaciente gritó: —

«¿Qué es este incienso de ámbar que vuela a mi alrededor?

¿Es el aliento de la primavera suspirando sobre capullos de rosa?

No — no es la fragancia de la temprana primavera —

¡solo los dulces rizos de Lailî desprenden tales olores!

Tan poderoso es el impulso que imparten,

que llenan de agonizante éxtasis mi corazón».

El santo, bien instruido en la misteriosa ciencia del amor,

sabía lo que era lamentar al ausente;

pero dijo: — «¡No puedes esperar que ella,

sin ser buscada ni pedida, venga a ti!

La mujer exige un cortejo más cálido,

y nadie disputa su sagrado poder».

«No me reproches con máximas antiguas —

¿crees que el cortejo de Majnûn es frío

cuando, por el simple aroma, siento

que la embriaguez se apodera de mí?

¿Debo rechazar la dicha real

y nunca probar el delicioso vino?»

Diciendo esto, sentado en aquel palmeral,

a Lailî así le exhaló su canto de amor:

«¿A dónde te has ido?

¿Y dónde estoy yo? — ¡solo!

Abandonado, perdido — ¿y qué queda?

La vida solo arrastrándose por mis venas;

y sin embargo esa vida no es mía,

sino tuya; — solo respiro para gemir:

un ser de memoria, para lamentar

el pasado, ya que la esperanza no puede sonreír más.

Familiarizado con las angustias que rechazan el alivio,

el dolor me sonríe, y yo sonrío al dolor.*

El dolor te hace más querida aún; pues el dolor y tú

parecen nacidos el uno del otro. El dolor me pinta

tu belleza sin par: — sin dolor, ningún pensamiento

de tus perfecciones viene a mi mente.

¡Oh Cielo! ¡que estuviéramos condenados a separarnos! —

Somos uno solo — dos cuerpos y un corazón.

Como las nubes de verano saludan los prados con lluvia,

Majnûn se disuelve en pena a tus pies;

mientras tus suaves mejillas prestan belleza al cielo,

¡a Majnûn, ay!, ellas le enseñan a morir.

El ruiseñor sobre tus rosas se inclina gozoso;*

Majnûn, de ti desunido, dividido, languidece;

y mientras el mundo se entrega a la contienda,

Majnûn sacrificaría por ti su vida.

¡Oh, que la amable fortuna aprobara nuestros goces,

y concediera las bendiciones del amor exitoso!

La magnífica luna, con su luz traslúcida,

convirtiendo en deslumbrante día la noche;

y nosotros sentados juntos, oído con oído,

el vino espumoso, nuestra bebida, siempre cerca;

yo jugando con esos bucles, que descienden

en rizos mágicos y se doblan sobre tus hombros;

tú, con esos ojos oscuros que encienden el amor,

en los que reside el hechizo viviente de la brujería,

mirándome con cariño. ¡Ese dulce labio!

Lo veo sorber enamorado el rico vino:

nos veo a ambos — ¡qué felicidad! — y a nadie

para expulsar al soberano placer de su trono;

ni vergüenza, ni miedo, para aplastar la flor del afecto,

felices, invisibles, en aquel cenador apartado.

— ¡Pero traedme vino! ¡que esta brillante ilusión se quede!

¡Vino! ¡vino! ¡alejad las tristes realidades!

¡Vino, Sâki, vino! la casa sin una luz

no es sino una prisión, odiosa a la vista;

porque los corazones rotos, confinados en penumbra como la mía,

son oscuros como calabozos, sin la bendición de la luz o el vino;

¡Oh Dios! ¡presérvame de esta noche interminable!

¡Dame un día de gozo — un momento de deleite!»

Entonces, extrañamente conmovido, cerró salvajemente su canto,

se puso en pie y de repente salió disparado;

y Lailî, que lo había escuchado, se lamentó profundamente,

y, triste, a su hogar recluido regresó.

 

XVIII.

Por muchas ciudades y praderas se había extendido

la historia del maníaco; todos leían con ansia

en Bagdad y en llanuras muy remotas

los lúgubres versos amorosos del amante;

y cada corazón que había sido estrujado

por esperanzas marchitas, se inclinaba con piedad

sobre las penas que a la locura condujeron —

el verdadero martirio del amor.

Y todos aspiraban a buscar la cueva

que a cada hora podría convertirse en su tumba;

a encontrar al hombre resistente; a ver

a ese prodigio — visto solo por unos pocos —

de quien el mundo hablaba asombrado,

como alguien aplastado bajo el yugo de la desgracia;

cuya verdad y constancia superaban

todo lo que el mundo jamás había presenciado.

Un joven gallardo, que por mucho tiempo había conocido

las punzadas del amor, se levantó impaciente,

y sobre su camello, completamente solo,

buscó al hombre de tantos pesares;

ansioso por ser el primero en ver

al hombre preeminente en la miseria;

y muchas leguas* había cabalgado,

antes de llegar a la salvaje morada del amante.

Majnûn lo divisó desde lejos,

y envió a sus vasallos a sus guaridas;

y le dio la bienvenida, y le preguntó su nombre,

y de dónde venía el apresurado extraño. —

«Vengo, amigo mío, para alegrarte;

vengo de la hermosa Bagdad.

En ese lugar encantador podría yo

haber vivido en éxtasis día y noche;

pero he escuchado tus tiernos cantos,

tus penas, que asombran al mundo;

y todo lo que ahora me queda

es, durante toda la vida, morar contigo.

Tus melodiosos versos imparten tal alegría,

que cada palabra es un tesoro en mi corazón:

en el amor, como tú, lloro y suspiro —

¡vivamos juntos, muramos juntos!»

Asombrado por este extraño deseo,

riendo, el maníaco respondió así: —

«¡Señor caballero! ¿tan pronto te cansa el placer?

¿Y desprecias la pompa mundana,

y todo lo que el lujo puede dar,

para vivir conmigo en el bosque y la cueva?

¡Joven equivocado! ¿qué sabes tú

de corazones rotos — de un amor como el mío —

para que debas renunciar a los dulces goces de la vida,

y abandonar toda esperanza alentadora?

Tengo compañeros, día y noche;

pero son habitantes del bosque — bestias de presa;

y sin embargo no pido a otros — a ninguno;

prefiero vivir con ellos a solas.

¿Qué has visto de sociable en mí,

cuando los demonios huyen de mi presencia,

para que desafíes el calor del mediodía,

los peligros del aire de la medianoche,

sin refugio, desnudos la cabeza y los pies,

para juntarte con alguien que no vale tu cuidado,

ni vale un pensamiento? Bajo el sol abrasador

recorro el bosque salvaje, y cuando el día termina,

me acuesto sobre el trono de un mendigo —

mi dosel, los árboles; mi almohada, una piedra tosca.

Sin hogar y pobre, y a menudo acosado por el hambre,

¿cómo puedo tomar a un extraño por huésped?

¡Mientras que tú, rodeado de tus amigos en casa,

movido no por necesidad, sino por el capricho de vagar,

puedes pasar tus horas en alegría y júbilo,

y nunca pensar en un miserable como yo!»

¡El gallardo joven puso entonces a la vista

varios refrigerios que allí había traído! —

dulces pasteles y frutas — y de su alforja sacó

vino que alivia el corazón, para promover su propósito,

para ganar el favor del hombre herido por la luna;

y así comenzó su breve pero ferviente discurso: —

«Amigo, comparte mi comida con bondad, y permite

que una sonrisa de alegría despeje esa frente surcada.

En el pan está la vida; fortalece cada parte,

y, mientras fortalece, anima al corazón decaído».

Majnûn replicó: — «El argumento es justo;

sin refrigerio el hombre desciende al polvo:

el nervio, el poder y la fuerza proceden del alimento;

pero este no es el alimento que yo necesito».

«Sin embargo, los mortales cambian, sea cual sea su fin;

nada en la tierra permanece igual:

sé que no puedes permanecer impasible;

por siempre así no puedes estar;

cambio perpetuo han probado los cielos;

y la noche y la mañana, sucesivamente,

atestiguan su verdad. Que has amado

lo sé; pero aún podrías ser libre;

los cielos se visten con la más profunda penumbra;

negro es el amenazante día del juicio;

las nubes huyen, la tormenta ha pasado,

ya no aúlla la ráfaga dispersora;

los cielos reasumen su brillo habitual,

y más radiante resplandece la variada escena:

así el dolor devora el corazón por un tiempo;

así a los ceños fruncidos les sigue una sonrisa:

como tú, estuve yo encantado, atado,

rodeado por los irritantes grilletes del amor;

pero a los vientos arrojé mi pesar,

y a mi destino ya no me aferré.

Este fuego de amor, que arde tan brillante,

¿qué es sino una luz traicionera?

El símbolo de la juventud; cuando esta termina,

¡la montaña ardiente ya no lanza llamas!»

Pero Majnûn rechazó el pensamiento traidor y dijo: —

«¿Me hablas como a alguien muerto al sentimiento?

Yo mismo soy el rey del amor; y ahora

me glorío en mi dominio: ¿y querrías tú

persuadirme de abandonar todo lo que el Cielo

me ha dado, entre mis sufrimientos, como consuelo,

para dejar esa esperanza querida, más preciada que la vida,

que me remacha a la tierra y me mantiene aquí?

¿Ese puro amor etéreo, esa flor mística,

nutrida en el Cielo, digna del dote de un ángel?

¡Qué! ¿expulsar de mi corazón el sueño del amor?

¡Primero quitad las arenas del lecho del océano!

Inútil el esfuerzo, inútil es tu objetivo, —

no puedes extinguir una llama que nunca muere.

Cesa pues tu persuasión. ¿Por qué te me presentas

como un maestro, enseñando como algún santo vidente?

Aquel que aspira a abrir cerraduras, dicen,

para tener éxito, primero debe conocer el camino».

El joven percibió su error, mas permaneció

en amistosa conversación unos pocos días fugaces;

y, encadenado por el oráculo del amor,

escuchó, arrobado, sus variados versos;

¡compañerismo deleitable! luego se levantó

para decir adiós, ya que allí no podía quedarse,

y, entristecido, dejó al hombre de muchos pesares,

rodeado por sus vasallos, las bestias de presa.

 

XIX.

¡Qué hermosamente azul

el firmamento! ¡Qué brillante

navega el mediodía a través

de la vasta extensión, esta noche!

Y en esta hora encantadora

la solitaria Lailî llora

dentro de su torre-prisión,

y lleva su triste registro —

¡cuántos días, cuántos años,

ha soportado sus pesares!

Una edad persistente de suspiros y lágrimas;

una noche que no tiene mañana:

sin embargo, en esa torre custodiada apoya su cabeza,

cerrada como una gema en su lecho de piedra.

¿Y quién es el guardián de ese lugar de suspiros?

¡Su esposo! — él provee la vigilancia del dragón.

¿Qué palabras son esas que llegan a su oído ansioso?

Sonidos inusuales, vistas inusuales aparecen;

lámparas parpadeando alrededor, y lamentos tristes y bajos,

parecen proclamar algún estallido repentino de dolor.

Bajo su ventana resuena un lamento salvaje;

notas de muerte perturban la noche; el aire se desgarra

con voces clamorosas; toda esperanza ha huido;

él ya no respira — ¡Ibn Salim ha muerto!

La rabia de la fiebre lo había segado en su flor;

se hundió sin ser amado, sin compasión, en la tumba.

Y Lailî observa la luna; una nube

había manchado su rostro lúcido;

el lúgubre símbolo de un sudario,

fin de los humildes y de los orgullosos,

la tumba su lugar de descanso.

Y ahora se le cuenta la historia,

la mano y el corazón de su esposo están fríos:

¿Y debe ella llorar la muerte de aquel

a quien detestaba mirar?

Ataviada con el ropaje de costumbre,

la pompa del duelo debe ser mostrada —

trenzas desgreñadas, ojos llorosos,

el corazón permaneciendo disfrazado —

ella parecía, con distracción en su semblante,

sentir su pérdida, si es que pérdida hubo;

¡pero todas las lágrimas ardientes que derramó

fueron por su Majnûn, y no por el muerto!

La rosa que saludó a la mañana púrpura,

toda reluciente con el rocío balsámico,

parecía aún más solitaria cuando la espina

había sido quitada de donde crecía.

Pero las leyes árabes aún reclamaban

la fama de una viuda virtuosa.

¿Y qué destruyó toda posibilidad de culpa?

¡Dos años languideciendo tras el biombo;

dos años sin ver, y sin ser vista!

No, ni una mirada en todo ese tiempo,

floreciendo en la lujosa primavera de la vida,

le fue permitida jamás a la mujer;

ya que, ciega para todos salvo para los rostros del hogar,

debe en casa mantener sus vigilias,

siendo su oficio siempre gemir y llorar.

Y Lailî llora; ¿pero quién puede decir

qué secretos pueden hinchar su pecho?

Los hermosos ojos pueden nadar en lágrimas,

el corazón puede latir, pero no por él

que en la tumba inconsciente duerme —

¡Lailî llora a solas por Majnûn!

Acostumbrada a ensayar a cada hora

los encendidos versos de su amante distante,

forjados como un hechizo para encantar y bendecir,

y calmar la angustia extrema de su corazón.

 

«¡Oh, qué noche! ¡una noche larga y lúgubre!

No es noche, sino oscuridad sin fin;

terrible extinción de la luz etérea,

sin compañía, me siento, sin un solo amigo.

¿Se ha congelado la fuente inmortal de la luz?

¿O ha llegado el terrible día del juicio?

La bella forma de la naturaleza oculta bajo un palio;

¡oh, qué noche de penumbra destructora del alma!

¿Puede haber muerto el estridente despertador de la mañana?

¿Es el Muecín indiferente a su encargo?

¿Ha huido el guardián solitario de su torre de vigilancia,

o, cansado de su tarea, ha regresado al polvo?

¡Oh Dios! devuélveme la luz gozosa

que primero iluminó mi corazón — el rayo dorado

del amor juvenil — para que de esta noche de prisión,

pueda escapar y sentir la dicha del día».

Años, días, ¡qué lentamente ruedan!

Y sin embargo, ¡qué rápido se va la vida!

El futuro pronto se convierte en pasado —

incesante el curso del tiempo. Al fin

llegó la mañana; el rey del día

se levantó con ropaje de gala,

y la noche de Lailî había pasado:

su mañana de belleza sobre su rostro,

brillando, reasumió su gracia habitual;

y con paso suave de ligereza de hada

se movió, una luna centelleante en brillo.

¿Y cuál era ahora su mayor aspiración?

¿El impulso vibrando a través de su cuerpo?

Su amor secreto, por tanto tiempo oculto,

ahora lo revelaba sin un rubor.

Y primero llamó a su fiel Zyd,

probado en muchas misiones tiernas,

en quien su corazón mejor podía confiar: —

«Hoy no es el día de la esperanza,

que solo da alcance a la fantasía;

¡es el día que completa nuestras esperanzas,

es el día de encuentro de los amantes!

¡Levántate! el mundo está lleno de alegría;

¡levántate! y sirve a tu señora, muchacho;

juntos, donde crece el ciprés,

colocad la tulipa roja y la rosa;

y que se encuentren los que por tanto tiempo estuvieron separados —

dos amantes, en dulce comunión».

 

Se encontraron; ¿pero cómo? corazones por tanto tiempo ajenos al gozo

no saben qué es ser, excepto estar solos;

el sentimiento intenso había frenado el poder de hablar;

la confusión silenciosa se asentaba en cada mejilla;

mudos de amor inefable, permanecieron

mirándose el uno al otro todo el día.

Así, cuando una cámara no guarda tesoro de oro,

ninguna cerradura protege la puerta siempre abierta;

pero cuando ricos montones de oro se vuelven un señuelo,

se coloca una cerradura para mantener segura esa riqueza;

así cuando el corazón está lleno, la voz queda atada —

pues el habla fluida raramente se encuentra con el dolor.

Lailî, con miradas de amor, fue la primera que captó

la suave expresión de su pensamiento desbordado:

«¡Ay!», dijo ella, mientras se inclinaba sobre él,

«¿qué asombrosa pena es esta que encadena la lengua?

El ruiseñor, famoso por su nota meliflua,

sin la rosa puede hinchar su garganta melodiosa,

y cuando en fragantes cenadores ve a la rosa,

trina aún más dulce sus éxtasis.

Tú eres el ruiseñor del brillante parterre,

y yo la rosa —¿por qué no declaras tu amor?

¿Por qué, estando ausente, mientras yo no te veía,

se elevaba al cielo tu voz y tu juglaría?

¡Y ahora, por fin, cuando estamos reunidos, solos,

tu amor se ha desvanecido, y tu voz se ha ido!»

Un torrente de lágrimas dio alivio a Majnûn:

Llegaron las palabras: — «Mía es la miseria, y mío el dolor:

el recuerdo de esos labios, tan dulcemente balsámicos,

ató mi lengua, que querría repetir sus encantos.

Cuando yo, un halcón, volaba por los bosques,

la perdiz moteada nunca apareció ante mi vista;

y ahora, cuando soy incapaz de volar,

el ave hermosa tan buscada ha aparecido:

la sustancia eres tú, ataviada con encantos de ángel,

¿y qué soy yo? no lo sé — sino una sombra;

sin ti nada. La fantasía nos entronizaría

a ambos juntos, fundidos en uno solo;

y así, unidos el uno al otro, somos

iguales — iguales en nuestra constancia:

dos cuerpos con un corazón y el mismo espíritu;

dos cirios con una llama celestial pura;

formados de la misma esencia, unidos,

dos gotas en una, cada alma a la otra entregada».

Hizo una pausa, y, con deleite inefable,

Lailî contempló su rostro encendido,

por tanto tiempo extrañado y oculto de su vista.

Ahora late su corazón ante cada mirada cariñosa:

la fragancia de sus rizos que envuelven

su cuello liso y redondo, su aliento con aroma a jazmín,

la dulce confesión de sus ojos trémulos,

el amor ardiente que desafía al tiempo y al azar,

el mentón de dulzura con hoyuelos, la suave mejilla,

los abiertos labios de rubí preparados para hablar,

enloquecen sus sentimientos más finos, y de nuevo

una tormenta repentina se precipita por su cerebro;

furioso mira a su alrededor por un momento,

luego mira a Lailî con una sonrisa fantasmal;

se arranca su túnica Jama en un estado frenético,

se sobresalta, como dotado de una fuerza sobrehumana,

y, gritando, se apresura hacia la llanura del desierto,

seguido por todo su séquito de vasallos salvajes.

 

Su amor era casto y puro como el cielo:

pero llevado a la locura por el exceso,

visiones de rapto llenaban su alma;

sus pensamientos sublimes despreciaban el control;

un gozo aliado a los gozos de lo alto

se mezclaba con su amor onírico:

¡Oh Majnûn! perdido, ido para siempre;

el mundo está lleno de amor, pero ninguno,

ninguno se inclinó ante el altar de la belleza

con un alma tan libre de pecado como la tuya.

 

En verano todo es brillante y alegre;

en otoño el verdor se desvanece,

los árboles asumen un tono enfermizo,

sin el nutrimento del rocío fragante;

la savia genial, a través de numerosos arroyos,

destila de la raíz, la rama y la hoja;

pero, secándose en el aire gélido,

las arboledas quedan despojadas y desnudas;

sin savia, el orgullo florido del jardín

es dispersado por los vientos en cada dirección,

y todo lo que deleitaba a la vista y al olfato

es marchitado por la estación implacable.

Así han pasado las horas de verano de Lailî;

y ahora siente la ráfaga otoñal;

sus cenadores, sus cenadores florecientes, asaltados,

el perfume de la rosa exhalado,

sus hojas marchitas cubren el suelo,

y la desolación reina alrededor:

pues, desde el momento en que vio

el estado mental de su amante desvelado,

su corazón no conoció consuelo,

privado del rocío refrescante de la esperanza.

Antes de que llegara esa miseria abrumadora,

pensamientos de una nueva vida sostenían su cuerpo:

entre su llanto más amargo y su angustia,

entre las oscuras cavilaciones de su soledad,

aunque aplastados sus sentimientos, y el hombre que amaba

era un errante del bosque, extrañamente perturbado,

aún había esperanza, aún estaba su mirada mental

fija en los goces esperados de los días venideros.

¡Pero ahora toda esperanza había perecido! — ella había visto

los funcionamientos frenéticos de aquel noble semblante:

el ataque delirante, el sobresalto aterrador,

y el dolor y el terror se apoderaron de su corazón tembloroso.

No derrama lágrimas, sino que languidece

en una desesperación profunda y total;*

el gusano se ha apoderado de su presa destinada,

la plaga está en ese rostro tan bello,

y síntomas temibles de una rápida decadencia

caen sobre su delicado cuerpo, que en la lucha

casi se hunde bajo la carga de la vida.

Sintiendo el reflujo de la marea vital,

llama a su madre llorosa a su lado.

«¡Madre! mi hora ha llegado, ya no necesitas reprenderme;

porque ahora mi corazón ya no puede ocultar

lo que una vez fue inútil revelar;

sin embargo, a pesar de tu afecto, tú

puedes culpar ahora mi pasión fatal.

Pero en mi rapto he bebido

veneno en el delicioso trago del amor;

y siento la agonía que cauteriza

el alma, y seca la fuente de las lágrimas.

¡Oh madre! ¡madre! todo lo que ansío,

cuando mi cabeza repose en mi tumba,

es que el joven herido por la angustia,

cuya asombrosa constancia y verdad

fundieron nuestras almas en una, pueda venir

y llorar sobre la tumba de su Lailî.

No se lo prohíbas; sino deja que allí

derrame el torrente de su desesperación,

y que ningún paso profano se entrometa

en su sagrada soledad.

Porque él para mí — mi vida, mi apoyo —

fue tan precioso como la luz del día.

Asombroso fue su amor, sublime,

que se burló del poder habitual del tiempo;

y cuando lo veas postrado cerca,

lamentándose salvajemente sobre mi féretro,

no frunzas el ceño, sino relata con amabilidad y dulzura

lo que sepas de mi destino desastroso.

Dile a ese errante desgastado por la pena: — ‘Todo ha terminado;

Lailî, tu propia y triste amiga, ya no existe;

libre para siempre de las pesadas cadenas de este mundo,

a ti le fue dado su corazón — ¡ella murió por ti!’

Con el amor estaba tan fundida su vida, tan verdadero

aquel amor ardiente, que no conoció otro gozo.

Ninguna preocupación mundana oprimió jamás sus pensamientos;

solo el amor por ti perturbó su descanso;

y en ese amor su gentil espíritu partió,

susurrándote su bendición hasta el final».

La madre luctuosa contempló a su hija,

ahora sin voz — aunque sus labios implorantes sonreían;

vio el temible cambio, la pausa repentina del aliento —

su belleza establecida en el trance de la muerte;*

y, en el frenesí de su angustia, se arrancó

sus canas, el vestido bordado que vestía;

disuelta en lágrimas, sus gritos salvajes y dolorosos

atrajeron la compasión de los cielos llorosos;

y tan intenso fue su dolor, que cayó temblando

postrada sobre el cadáver, insensible,

y nunca, nunca se levantó de nuevo — el hilo

de la vida se rompió — ¡ambas, abrazadas, muertas!

 

¡Oh mundo! ¡cuán traicionero eres!

Con forma de ángel y corazón de demonio;

un rosario de cuentas en la mano,

y, encubierta, una marca tajante.

Los cielos rodantes brillan con azul,

pero las tormentas abruman nuestras esperanzas abajo;

el barco es arrojado contra la costa,

el errante no vuelve a encontrar a sus amigos;

en campo florido, o en ola estrepitosa,

por igual se encuentra una tumba abierta;

pues informe, cabalgando por el aire,

la muerte devoradora está en todas partes;

Khusro, y Kai-kobâd, y Jam,

todos han descendido a la tumba;

¿y quién, compuesto de arcilla mortal,

puede detener el destino universal?

Para esto, en vano, jóvenes y ancianos

han meditado sobre la página mística del saber;

ningún poder humano puede penetrar

los misterios del destino que todo lo rige;

la vida frágil es solo el aliento de un momento;

el mundo, ¡ay!, está lleno de muerte.

¡Cuántos lloraron a esa bella, ida tan pronto!

¡Cuántos lloraron sobre esa luna partida! —

¡Cuántos se lamentaron con corazones rotos por ella!

¡Cuántos bañaron con lágrimas su sepulcro!

Alrededor de su polvo puro se reunieron viejos y jóvenes,

y sobre el césped arrojaron sus ofrendas fragantes;

consagrado el lugar donde jóvenes y doncellas enamorados

en tiempos posteriores rindieron su obediente homenaje.

De nuevo fue la tarea del fiel Zyd,

a través de la llanura extensa y el bosque ancho,

buscar al hombre de muchos pesares, y contarle

el destino de ella, ¡ay!, a quien amaba tanto.

Amada, adorada hasta el extremo, hasta que su mente, agotada,

fue aplastada bajo el pensamiento intolerable.

— Con el corazón sangrante encontró su morada solitaria,

regando con lágrimas el camino por el que cabalgaba,

y golpeando su triste pecho. Majnûn percibió

a su amigo acercarse, y le preguntó por qué se lamentaba;

qué dolor marchitante había hecho presa de su mejilla,

y por qué estaba ataviado de negro melancólico.*

«¡Ay!», exclamó, «el granizo ha aplastado mis cenadores;

una tormenta repentina ha marchitado todas mis flores;

tu ciprés ha sido derribado, las hojas están secas;

la luna ha caído de su esfera lúcida;

¡Lailî ha muerto!» No bien fue la palabra

pronunciada, no bien escuchada la noticia temible,

que Majnûn, repentino como el golpe del rayo,

se hundió en el suelo, inconsciente por el impacto,

y allí yació inmóvil, como si su vida

se hubiera extinguido en esa contienda mortal.

Pero, recuperándose pronto, se dispuso a levantarse,

con un frenesí renacido brillando en sus ojos,

y, poniéndose en pie de un salto, un gemido hueco

brotó de su corazón. «¡Ahora, ahora, estoy solo!

¿Por qué has expresado palabras desgarradoras como estas?

¿Por qué has hundido una daga en mi pecho?

¡Fuera! ¡fuera!» Las bestias salvajes alrededor,

en un amplio círculo echadas en el suelo,

miraban asombradas, mientras él furiosamente rasgaba

sus vestiduras andrajosas, y su lamento fuerte

resonaba por el bosque ecoante. Ahora atraviesa

los laberintos del bosque sombrío, que extiende

una penumbra perpetua, y ahora emerge donde

ni cenador ni arboleda obstruyen el aire ardiente;

escala hasta la cima de la montaña, sobre colina y llanura,

impulsado más rápido por su cerebro abrasador,

cruza el límite árido del desierto;

Zyd, como su sombra, siguiéndole a donde vuela;

y cuando la tumba de Lailî aparece ante su vista,

cae postrado, sus lágrimas riegan el suelo;

rodando trastornado, extiende sus brazos para abrazar

el templo sagrado, retorciéndose como un áspid:

la desesperación y el horror hinchan su gemido incesante,

y aún abraza la piedra monumental.

«¡Ay!», clama — «Ya no volveré a ver

ese rostro angelical, esa forma de molde celestial.

Ella era la rosa que yo apreciaba — pero una ráfaga

de viento marchitante la ha puesto en el polvo.

Ella era mi ciprés favorito, lleno de gracia,

pero la muerte la ha arrebatado de su lugar de estancia.

El tirano me ha privado de la flor

que planté en mi propio cenador apartado;

la albahaca dulce, la más selecta jamás vista,

cruelmente arrancada y esparcida sobre la hierba.

¡Oh flor hermosa! segada por el frío del invierno,

ida de un mundo que nunca llegaste a contemplar.

¡Oh cenador de gozo! con capullos frescos y bellos,

pero condenado, ¡ay!, a no dar fruto maduro.

¡Dónde te encontraré ahora, envuelta en la oscuridad!

¡Aquellos ojos de luz líquida por siempre nublados!

¡Dónde aquellos labios de clavel, ese lunar almizclado

sobre tu mejilla, ese tesoro del alma!

Aunque ocultos a mi vista esos encantos tuyos,

aún florecen en este corazón afectuoso mío;

aunque lejos de todo lo que consideraba tan querido,

aunque todo lo que amé en la tierra esté enterrado aquí,

el recuerdo da al pasado un encantamiento,

la memoria, bendita memoria, vive aún en mi corazón.

¡Sí! tú has abandonado esta vida contenciosa,

esta escena de traición y lucha sin fin;

y yo como tú pronto romperé mis cadenas,

y apagaré en tragos de amor celestial mi sed:

allí, donde la dicha angelical nunca puede hastiar,

pronto nos reuniremos en gozo eterno;

¡el cirio de nuestras almas, más claro y brillante,

será entonces lustroso con luz inmortal!»

Cesó, y de la tumba a la que se aferraba

repentinamente a una distancia saltó salvajemente,

y, sentado en su camello, tomó el camino

que conducía a donde yacía la mansión de su padre;

su tropa de bestias vasallas, como de costumbre, cerca,

con devoción aún inalterada, al frente y a la zaga;

sin embargo, todo inconsciente, sin importarle a dónde iba;

juguete de la pasión, sin ningún propósito fijo,

se apresuraba o se detenía; los bosques y llanuras

resonando con sus estrofas melancólicas;

tales estrofas como las que fluyen de un espíritu roto,

los lamentos de un dolor mitigable;

pero el mismo frenesí que había encendido su mente

extrañamente para dejar atrás la tumba de su Lailî,

ahora lo empujaba de vuelta, y con dolor aumentado,

todo suspiros y lágrimas, y sin esperanza de alivio,

se arroja sobre la tumba de nuevo,

como si allí por siempre quisiera permanecer

fatalmente mezclado con el polvo de abajo,

lo joven, lo puro, lo bello en la muerte.

Estrechó estrechamente el mármol contra su pecho,

imprimió mil besos con ansia,

y golpeó su frente en un estado tan desesperado,

que el lugar a su alrededor quedó manchado con sangre.

Solo, sin ser visto: sus vasallos mantienen alejados

a los intrusos curiosos de ese lugar sagrado;

solo, con cuerpo consumido y ojos sombríos,

gimiendo de angustia yace exhausto;

no volverá a encontrar los goces ni las miserias de la vida,

nada para despertarlo de este último retiro;

sobre una lápida que se hunde está tendido,

¡las puertas ya abriéndose para los muertos!

Selim, el generoso, que ya dos veces antes

había buscado su refugio romántico, para implorar

al errante que renunciara a la vida que llevaba,

y evitara la ruina que estallaba sobre su cabeza,

exploró de nuevo el desierto, de nuevo

cruzó roca escarpada, valle profundo y llanura polvorienta,

para encontrar su nueva morada. Había pasado un mes

entre las montañas salvajes cuando, volviendo atrás, al fin

divisó al miserable sufriente a solas,

tendido en el suelo, su cabeza sobre una piedra.

Majnûn, alzando la mirada, reconoció su rostro,

y ordenó a sus gruñidores seguidores que le dieran lugar;

luego dijo: — «¿Por qué estás aquí de nuevo, ya que tú

me dejaste con ira? ¿Cuáles son tus deseos ahora?

Soy un desdichado doblegado por el dolor más amargo,

condenado a conocer los extremos de la miseria,

mientras que tú, nacido en la opulencia, criado en el placer,

extraño a los males más atroces y peores,

¡nunca puedes unirte, a menos que sea en burla,

con alguien tan perdido para todo el mundo como yo!»

Selim respondió: — «De buena gana cambiaría tu voluntad,

y te llevaría de aquí, — sería tu compañero aún:

la riqueza será tuya, y la paz y el gozo social,

y días tranquilos, sin dolor que te moleste;

y aquella por quien tu alma ha suspirado tanto

aún puede ser alcanzada, y nadie te hará daño».

— Profundamente gimió él, y lloró: — «¡No más, no más!

No hables de ella cuya memoria adoro;

aquella a quien amé, más querida que la vida misma,

¡mi amiga, mi esposa-ángel, está enterrada aquí!

¡Muerta! — pero su espíritu está ahora en el cielo, mientras yo

vivo, y estoy muerto de dolor — y sin embargo no muero.

Este es el lugar fatal, la tumba de mi Lailî, —

este el lamentado lugar del martirio.

Aquí yace el único tesoro de mi vida, la única confianza de mi vida;

¡todo lo que era brillante en la belleza se ha ido al polvo!»

Selim ante él permaneció asombrado,

herido por la angustia, llorando lágrimas de sangre;

y blandamente trató de dar consuelo.

¿Qué consuelo? ¿Hacer que su Lailî viva?

Sus gentiles palabras y miradas solo sirvieron

para agravar la herida agonizante;

y las semanas en infructuosa simpatía habían pasado,

pero, paciente aún, él se demoró hasta el final;

luego, con el corazón ansioso, despojado de esperanza,

dejó el melancólico lugar, a regañadientes.

La vida de Majnûn había recibido su plaga;

su día atribulado se cerraba rápido en la noche.

Aún llorando, lágrimas amargas, amargas derramó,

mientras postrado en el polvo extendía sus manos

en santa oración. «¡Oh Dios! ¿escucha a tu siervo?

Y en tu graciosa misericordia libéralo

de las aflicciones que lo oprimen aquí,

¡para que, en nombre del Profeta, pueda regresar a Ti!»

Así murmurando, sobre la tumba apoyó su cabeza,

y con un suspiro su espíritu cansado partió.

 

Y él, también, ha realizado su peregrinaje.

¿Y quién, existiendo en este escenario terrenal,

no sigue el mismo camino? cualquiera que sea su reclamo

de virtud, honor — digno elogio, o culpa;

así responderá ante el trono del juicio,

donde los secretos son desvelados, y todas las cosas conocidas;

donde los actos criminales de la oscuridad encuentran la luz,

y la bondad viste su corona con gloria brillante.

Majnûn, retirado de esta escena tumultuosa,

que había sido para él una miseria incesante,

al fin durmió en el lecho que su novia poseía,

y, despertando, la vio mezclada con los benditos.

Allí permaneció aún tendido su cuerpo muchos días,

protegido por sus fieles bestias de presa;

cuya presencia llenaba de terror a todos alrededor,

que buscaban saber dónde podría encontrarse Majnûn.

Escuchando oyeron bajos murmureos en la brisa;

ya fuertes y lúgubres, como el zumbido de las abejas;

pero aún suponían que estaba sentado en su lugar,

vigilado por aquellos centinelas de la raza salvaje.

— Un año había pasado, y aún mantenían su guardia,

como si su soberano no estuviera muerto, sino que durmiera;

algunos habían sido llamados lejos, y otros habían muerto —

al fin las reliquias en descomposición fueron divisadas;

y cuando la verdad alcanzó el aliento de la fama,

amigos congregados de todas partes vinieron;

llorando, lavaron sus huesos, ahora de un blanco plateado,

con lágrimas incesantes realizaron el rito fúnebre,

y, abriendo ampliamente la lápida superpuesta,

tristemente lo depositaron al lado de su Lailî.

Una promesa unió sus corazones fieles — un lecho

de tierra fría, fría los unió cuando murieron.

Separados en vida, ¡cuán cruel fue su destino!

¡No unirse jamás sino en la tumba silenciosa!

La crónica de la leyenda del juglar

que en sus pesares se deleita en morar,

su pureza y fe sin igual,

y cómo su polvo se mezcló en la muerte,

cuenta cómo el herido por el dolor, Zyd,

vio, en un sueño, a la hermosa novia,

con Majnûn sentados lado a lado.

En meditación profunda, una noche,

el otro mundo brilló ante su vista

con infinitas perspectivas de deleite —

el mundo de los espíritus; — mientras yacía

aparecieron ángeles en brillante formación,

círculos de gloria brillando a su alrededor,

sus ojos con rapto sagrado resplandeciendo;

vio los cenadores siempre verdes,

con frutos de oro y flores florecientes;

al ruiseñor escuchó, entre sus dulzuras,

trinando su rico canto melifluo;

el arrullo de la tórtola, y el oleaje

de melodía de arpa y caracola:

vio dentro de un claro de rosas,

bajo la sombra extensa de una palmera,

un trono, asombroso de contemplar,

tachonado con gemas brillantes y oro;

alfombras celestiales cerca de él extendidas

justo donde un arroyo lúcido vagaba;

sobre ese trono, en estado de bienaventuranza,

los amantes por tanto tiempo divididos se sentaban,

resplandecientes con luz seráfica: —

sostenían una copa, con diamantes brillantes;

sus labios, por turnos, con néctar humedecidos,

en puros besos ambrosiales se encontraban;

a veces revelándose el uno al otro sus pensamientos,

cada uno abrazando al otro con el sentimiento más tierno.

— El soñador que vio esta visión

demandó, con el debido asombro,

qué nombres sagrados la feliz pareja

en los cenadores de Irem solía llevar.

Una voz respondió: — «Esa luna centelleante

es Lailî aún — su amigo, Majnûn;

¡privados en vuestro frágil mundo de la dicha,

cosechan su gran recompensa en este!»

Zyd, despertando de su sueño asombroso,

moró entonces en el tema místico,

y contó a todos cómo el amor fiel

recibe su recompensa en lo alto.

Oh vosotros, que despreocupadamente reposáis

en lo que este mundo halagador otorga,

¡reflexionad cuán transitoria es vuestra estancia!

¡Cuán pronto incluso el dolor se desvanece!

Las punzadas de la pena pueden estrujar el corazón

en la vida, pero el Cielo quita el aguijón;

el mundo por venir asegura la dicha, —

el mundo por venir, eterno, puro.

¡Qué otro consuelo para el alma humana,

sino el descanso eterno — la meta invariable de la virtud!

¡Sâki! el canto de Nizámi ha sido cantado;

las perlas del poeta persa han sido ensartadas;

¡luego llena de nuevo el cáliz en alto!

¿No preguntarías al juerguista por qué?

¡Brinda por el amor que nunca cambia!

¡Brinda por el amor que vive para siempre!

Que, purificado por los pesares terrenales,

al fin con dicha seráfica resplandece.

Discurso sobre la excelencia del canto

El primer movimiento de la Pluma

produjo la primera letra de la Palabra.

Cuando corrieron la cortina de la no existencia,

la primera manifestación fue la Palabra.

Hasta que la voz del Corazón habló, el alma

no sometió su ser libre a la arcilla.

Cuando la Pluma comenzó a moverse, abrió

los ojos del mundo por medio de la Palabra.

Sin el canto el mundo no tiene voz; mucho se ha dicho,

pero la Palabra no ha disminuido.

En el lenguaje del amor, el canto es nuestra alma.

Somos canto; estas ruinas son nuestros palacios.

 

La línea de cada pensamiento que se escribe

está ligada a las alas de las aves del canto.

En este viejo mundo siempre cambiante, no hay

sutileza más fina que el canto.

El principio del pensamiento y el juicio final

es el canto; recuerda estas palabras…

Nosotros, que hemos contemplado el canto, somos sus amantes

y por él vivimos.

Los rezagados se calentaron con su fuego;

los viajeros ansiosos sacaron agua de él.

En este mundo es más próspero que el mundo mismo,

más nuevo que el cielo, aunque nacido antes que él.

No toma color de ningún signo existente,

no se ajusta a ninguna lengua existente.

Donde la Palabra alza su estandarte,

el lenguaje y la voz guardan silencio.

Si la Palabra no hubiera tejido el hilo del alma,

¿cómo habría podido el alma ensartarse en el hilo?

El imperio de la Naturaleza se gana con el canto.

El sello de las Leyes se hace con el canto.

El mensajero del canto viaja sobre su cabeza;

nadie tiene éxito como el canto lo tiene…

Nadie sino el Corazón comprende la Palabra;

la explicación de la Palabra está más allá del canto.

 

En alabanza del Rey Fakhrod-Din

Yo, que en este círculo que rodea al mundo

estoy atado a la ciudad como el centro de un punto,

no tengo oportunidad de estirar mis miembros con comodidad.

Tengo la sombra, pero no la gloria del Fénix.

Mi pie está hundido profundamente en el cieno;

mi mano está en la correa de la silla del cielo.

Incliné la corona de mi cabeza hasta debajo de mis pies,

y de mi rótula hice un peldaño.

El espejo de mi corazón sobre mi rótula

se ha convertido en el gran resplandor de mi rostro.

 

De Poetas y Poesía 01

Los poetas que alzan sus voces

ganan el tesoro de ambos mundos mediante la poesía.

La llave de la tesorería yace bajo

la lengua del poeta.

Aquel que creó la balanza del habla

educó a los afortunados con sus palabras.

Los poetas son los ruiseñores del cielo,

¿en qué se parecen a los demás?

Cuando se ven perturbados por el fuego del pensamiento,

son de la familia de los ángeles.

La poesía, la cortina del misterio,

es una sombra del velo profético.

Dos rangos se presentan ante Dios:

al frente están los profetas y los poetas están detrás.

Estas dos visiones contemplan al mismo Amigo.

Estos dos son el núcleo, todos los demás son la cáscara.

Cada fruto de esta mesa no es discurso;

es la vida misma;

es un alma creada por el pico de arcilla,

un pensamiento molido en el molino del corazón.

 

La poesía, fuente de conocimiento, es deshonrada

por poetas viles a cambio de un simple trozo de pan.

Aquel que canta en esta nota, está en

un mundo mejor que este.

El santo que conquista el mundo mediante la meditación

no inclinará su cabeza ante cualquier umbral.

Cuando hace de su rótula los pies de su corazón,

abraza ambos mundos.

La corona de su cabeza desciende para saludar a sus pies;

une sus pies y su cabeza en un círculo.

En la curva de ese círculo, él se aviva;

destruye la vida y la recrea.

A veces, desde ese círculo de meditación, atraviesa el oído del cielo

con mil anillos de servidumbre.

Otras veces, por medio de esta copa de malabarista color turquesa,

hace aparecer diez cuentas donde solo hay una.

 

De Poetas y Poesía 02

Cuando el corcel de su elocuencia se calienta con las palabras,

la vida misma sale a besar sus labios.

Para extraer el rubí de la mina,

él penetra las siete esferas del cielo.

Asigna al niño, su poesía fluida,

a su talento poético, el padre.

El cielo curvo se presenta para servirle;

él estará a salvo de la calamidad de servir a otros.

Sus oraciones traerán consuelo a la humanidad;

sus palabras serán un sello en sus lenguas.

A quien pinte este cuadro, apégate

a sus palabras, porque él es un poeta.

Yo lo llamaría el Júpiter de la palabra mágica y lo consideraría

la Venus que causó la caída de Harut.

Este tren de equipaje que fue capturado por caballeros guerreros,

fue envilecido por poetas mezquinos.

 

Ha aturdido mi juicio saber que los poetas

han deshonrado la poesía.

¿Cómo puede el fruto del corazón, que vale la vida misma,

ser como agua para ser intercambiada por un pan?

Oh cielo, ya que estos nudos que han atado en sus cinturones

están fuera del alcance de tus manos,

la obra está más allá de tu alcance; desata estos nudos

en la cuerda del habla con la punta de tu pie.

 

De Poetas y Poesía 03

A menos que estés bien versado en la ley de Mahoma [el simbolismo], ten cuidado, no te desposes con la poesía.

La poesía te sentará en el Árbol del Paraíso;

te hará gobernante del imperio del espíritu.

A través de la ley de Mahoma [el simbolismo] tu poesía alcanzará una etapa

donde la sombra de tu ceñidor llegará hasta Géminis.

La poesía te dará un nombre principesco;

porque los poetas son los príncipes de las palabras.

Como el cielo, no deberías descansar

hasta que tu poesía sea tan alta como el cielo.

 

Humíllate como la vela;

muere durante el día y vive durante la noche.

Cuando el corcel del pensamiento galopa ardientemente,

el veloz cielo aminora su marcha.

Es mejor aceptar las palabras lentamente,

para que puedas recibirlas de una mano sublime.

Si no apruebas lo que sea que se te siembre tras este velo,

te mostrarán algo mejor.

Si adquieres una perla, no la uses de inmediato;

busca una mejor que la que tienes.

 

De Poetas y Poesía 04

Aquel que llevó su estandarte por este camino, le arrebató la pelota al sol

y ganó la carrera a la luna.

Aunque su inspiración no se movía rápido,

no aflojó su esfuerzo ni un momento.

Cuando su pensamiento se movía velozmente, ganó la carrera al cielo;

y aun así seguía insatisfecho.

Los piñones de Gabriel fueron su corcel;

las alas del ángel Esrafil fueron su abanico.

No sacrifiques esta semilla ante otros.

No confíes este hilo a ningún hombre.

La higuera estaría desnuda

si cada pájaro pudiera comer higos.

Yo, que soy perfecto en este arte,

soy digno de ser visto, pues soy veraz.

El templo de la poesía fue fundado por mí:

el arte de la poesía fue liberado de la taberna.

El asceta y los monjes corrieron hacia mí;

arrojaron sus mantos y cinturones.

 

Todavía soy como un capullo de rosa;

todavía espero al Viento del Norte.

Si muestro la nueva poesía, mi voz

será el toque de trompeta del día de la resurrección.

Todos, jóvenes y viejos,

están fascinados por la magia de mis palabras.

Mi arte ha quitado la paciencia a la magia;

mi magia es el hechizo que engaña a los ángeles.

Mi Babilonia es Ganjeh, que seduce a Harut;

mi Venus es mi mente, que enciende las estrellas.

La Venus de esta zona pertenece a Libra;

por lo tanto, posee el habla espiritual.

La noche es el alimento de mi magia lícita;

ha borrado la receta de Harut.

La imagen de Nezami, mi pensamiento,

vive por mi magia lícita.

 

Describiendo la noche y conociendo al corazón 01

Cuando la palabra del Corazón llegó a mi cerebro,

el aceite de mi cerebro alimentó la luz de mi lámpara.

Escuché atentamente en esta compañía y convertí mi alma

en el blanco del ángel del alma.

Obtuve elocuencia de este alimento.

Estaba lleno de felicidad y mis pesares se desvanecieron.

Lloré lágrimas frías, porque el fuego de mi Corazón

me había calentado.

Liberé mis manos de aquellos grilletes.

Los ladrones estaban impotentes y yo era fuerte.

Galopando por ese camino, recorrí dos etapas,

hasta que de un salto alcancé la puerta del Corazón.

Fui hacia el Corazón y mi vida casi se extinguió.

La mitad de mi vida pasó en aquella medianoche.

 

Ante la puerta de mi santuario espiritual,

el palo de polo de mi cuerpo se dobló como una pelota.

Mi palo de polo se llevó la pelota.

Mi cabeza se inclinó ante mis pies.

Mis pies y mi cabeza se unieron.

Yo era una pelota y parecía un palo de polo.

Perdí el control de mis asuntos y quedé inconsciente de mí mismo.

Vi cien cosas como una, y una cosa como cien.

Mis compañeros de viaje eran ignorantes y yo era un novicio en el camino.

Mi exilio fue más amargo que mi soledad.

No había forma de que pudiera atravesar aquella puerta;

no tenía poder para entrar, ni tampoco podía retroceder.

Puesto que había perdido el habla en ese túnel,

el Amor, el guía, sostuvo mis riendas.

Llamé a la puerta, él dijo: «¿Quién viene a esta hora?». Respondí:

«Si fuera de tu agrado concederme audiencia, es un ser humano».

Los líderes retiraron la cortina

y destruyeron el velo de la forma.

 

Describiendo la noche y conociendo al corazón (Continuación)

El imperio era mayor que el de los cielos;

¡cuán rico es el polvo de esa tierra!

En el país del aliento de la brisa cálida,

el sol del mediodía estaba sentado en el trono.

Un jinete, vestido de rojo, permanecía en reverencia ante él.

Uno vestido como un rubí era su consejero de victoria.

Un joven amargo era su vanguardia en la caza;

debajo de él estaba un esclavo negro, bebiendo los posos.

Un lanzador de lazo se sentaba en emboscada;

uno invulnerable vestía armadura de plata.

Todos ellos eran las polillas; y el Corazón era la vela.

Todos estaban dispersos, pero el Corazón estaba recogido.

Me convertí en el invitado satisfecho del Corazón

y entregué mi alma como ofrenda al soberano Corazón.

Cuando encontré el estandarte del ejército del Corazón,

aparté mi rostro del mundo entero.

El Corazón dijo con ternura: «Oh, tú, mudo,

busca al ave y deja el nido.

Mi fuego no confía en este humo, porque aquello es la sal

y esta pieza ni siquiera está salada.

Mi sombra tiene más poder que este ciprés;

mi pie está por encima del escenario.

Soy un tesoro, pero no en la bolsa de Aarón.

No estoy contigo; ni estoy fuera de ti».

A través del cálido aliento del Corazón, el ave de mis labios

mudó las plumas de su lengua de vergüenza.

Incliné mi cabeza avergonzado;

mis oídos portaron el anillo de la servidumbre por respeto.

Mi señor, el Corazón, renovó mi pacto

e hizo que el nombre de Nezami resonara en el cielo.

 

Sobre el honor y la dignidad de este libro 01

Yo, que soy el cantor de esta rosa nueva,

soy el ruiseñor melodioso de tu jardín.

Vivo en el camino de tu amor;

hago sonar una campana en tu calle.

No he aceptado las palabras de ningún hombre;

he dicho lo que mi corazón me ha ordenado decir.

He creado una nueva magia;

he dado forma a una figura desde un molde nuevo.

Por un tiempo estudié la ciencia de las letras humanas;

bordé la cortina mágica de la aurora.

Ella posee el capital de la pobreza y de la realeza;

posee el Tesoro de los Misterios Divinos.

Ninguna mosca ha contaminado su azúcar; ni su mosca

ha contaminado el azúcar de hombre alguno…

El estilo es maravilloso, acéptalo.

No sería extraño que lo favorecieras,

porque estas palabras no están iluminadas por medios externos,

como una lámpara.

En este mundo, es más próspero que el mundo mismo,

más nuevo que el cielo,

aunque nacido antes que él.

No toma color de ningún signo existente,

no se ajusta a ninguna lengua existente.

Si es sabroso, participa de él; que te nutra;

si no, que puedas olvidarlo.

 

Sobre el honor y la dignidad de este libro 02

En la noche en que estés sentado en la mesa del cielo,

échame un hueso

Porque, en efecto, me jacto de ser tu perro;

Estoy orgulloso de ser tu esclavo…

Mi servicio puede llevar a cierto reconocimiento

y el final de este cordón llegará a su lugar.

Aunque los elogiadores se han postrado

ante este umbral duradero,

Yo, que he permanecido en esta etapa,

he viajado en una etapa anterior a ellos

Hice mi espada con el diamante de mi lengua

Decapité a todos los que me seguían

La espada de Nezami, que decapita, no

está embotada, aunque es antigua.