Poemas de Umar Khayyam

Los poemas de Umar Khayyam, un polímata persa cuya genialidad desafió los límites de su tiempo. Como astrónomo, reformó el calendario con precisión asombrosa; como matemático, sentó las bases del álgebra moderna. Sin embargo, su inmortalidad reside en sus Rubaiyat, breves estrofas que Edward FitzGerald rescató del olvido para Occidente.

Su poesía es un grito existencial que celebra el presente ante la inexorable brevedad de la vida. Entre metáforas de barro, vino y rosas, Khayyam cuestiona los dogmas y el destino, invitando a la reflexión escéptica y al goce sensorial. Más que un hedonista, fue un pensador profundo que vio en la copa de vino el consuelo ante el silencio del universo. Hoy, su figura simboliza la unión eterna entre el rigor de la ciencia y la sensibilidad del alma.

Los Rubaiyat de Omar Khayyam

I

¡Despierta! Que el Alba en la copa de la Noche

ha lanzado la piedra que pone a las estrellas en fuga;

y ¡ved!, el Cazador del Oriente ha enlazado

las torres del Sultán en un lazo de luz.

 

II

Soñando, cuando la mano izquierda del alba estaba en el cielo,

oí una voz dentro de la taberna gritar:

«Despertad, pequeños míos, y llenad la copa

antes de que el licor de la vida en su cáliz se seque».

 

III

Y, al cantar el gallo, los que esperaban ante la puerta

de la taberna gritaron: «¡Abrid ya!

Sabéis cuán poco tiempo habremos de quedarnos,

y una vez partidos, no volveremos jamás».

 

IV

Ahora que el Año Nuevo revive viejos deseos,

el alma pensativa a la soledad se retira,

donde la mano blanca de Moisés brota en la rama

y el aliento de Jesús suspira desde la tierra.

 

V

Irám, en verdad, se ha ido con todas sus rosas,

y la copa de siete anillos de Jamshýd, nadie sabe dónde está;

pero aún la vid rinde su antiguo rubí,

y aún florece un jardín junto a la ribera.

 

VI

Los labios de David callan; pero en divino

y agudo pahlaví, con «¡Vino! ¡Vino! ¡Vino!

¡Vino tinto!», el ruiseñor clama a la rosa

para encender de púrpura sus mejillas pálidas.

 

VII

Ven, llena la copa, y en el fuego de la primavera

arroja el ropaje invernal del arrepentimiento:

al ave del tiempo le queda poco camino

por volar — y ¡mirad!, el ave ya está en vuelo.

 

VIII

Y mira — mil flores con el día despertaron,

y mil se han deshojado ya en el barro;

y este primer mes de verano que trae la rosa,

se llevará a Jamshýd y a Kaikobád para siempre.

 

IX

Ven con el viejo Khayyám, y deja en el olvido

la suerte de Kaikobád y Kaikhosrú;

deja que Rustum luche cuanto quiera,

o que Hátim Tai llame a la cena — no les prestes oído.

 

X

Conmigo, a lo largo de esta franja de hierba

que divide apenas el desierto de lo sembrado,

donde el nombre de esclavo y Sultán apenas se conoce,

y compadece al Sultán Mahmúd en su trono.

 

XI

Aquí, con un trozo de pan bajo la rama,

un frasco de vino, un libro de versos — y Tú

a mi lado cantando en el desierto,

y el desierto ya es el paraíso mismo.

 

XII

«¡Qué dulce es la soberanía mortal!», piensan unos;

otros: «¡Cuán bendito el Paraíso por venir!».

¡Ah, toma el oro en mano y deja el resto;

oh, el valiente tambor de una música lejana!

 

XIII

Mira la rosa que florece a nuestro alrededor: «¡Mirad!»,

dice ella riendo, «al mundo me abro;

al instante el lazo de seda de mi bolsa

desgarro, y mi tesoro en el jardín derramo».

 

XIV

La esperanza mundana en la que el hombre pone su corazón

se vuelve cenizas — o prospera; y al punto,

como nieve sobre el rostro polvoriento del desierto,

posada una hora o dos — se ha ido.

 

XV

Aquellos que atesoraron el grano dorado,

y aquellos que lo arrojaron al viento como lluvia,

por igual se tornan en una tierra nada áurea

que, una vez enterrada, nadie quiere desenterrar.

 

XVI

Piensa que, en este caravasar maltrecho,

cuyas puertas son alternativamente noche y día,

cómo Sultán tras Sultán, con toda su pompa,

habitó su hora o dos, y siguió su camino.

 

XVII

Dicen que el león y el lagarto custodian

las cortes donde Jamshýd se gloriaba y bebía;

y Bahrám, aquel gran cazador — el asno salvaje

pisotea su cabeza, y él duerme profundamente.

 

XVIII

A veces pienso que nunca brota tan roja

la rosa como allí donde algún César desangró;

que cada jacinto que el jardín ostenta

cayó en su regazo desde alguna cabeza antaño hermosa.

 

XIX

Y esta deliciosa hierba cuyo tierno verdor

orla el labio del río donde nos apoyamos —

¡ah, apóyate en ella levemente! pues quién sabe

¡de qué labio una vez amado brota invisible!

 

XX

 

¡Ah, mi amada! Llena la copa que despeja

el hoy de penas pasadas y temores futuros:

¿Mañana? — Bueno, mañana podría ser

yo mismo con los siete mil años del ayer.

 

XXI

¡Ved! Algunos que amamos, los más bellos y mejores

que el Tiempo y el Destino de su vendimia exprimieron,

han bebido su copa una ronda o dos antes,

y uno a uno se han ido, en silencio, al reposo.

 

XXII

Y nosotros, que ahora festejamos en la sala

que ellos dejaron, y el verano viste de nuevas flores,

debemos descender bajo el lecho de la tierra;

nosotros mismos seremos lecho… ¿y para quién?

 

XXIII

Ah, aprovecha lo máximo que aún podamos gastar,

antes de que nosotros también al polvo descendamos;

polvo en el polvo, y bajo el polvo yacer,

¡sin vino, sin canción, sin cantor y… sin fin!

 

XXIV

Igual para aquellos que para el Hoy se preparan,

que para los que hacia un Mañana clavan la mirada,

un Muecín desde la Torre de las Sombras grita:

«¡Necios! Vuestra recompensa no está aquí ni allá».

 

XXV

Pues todos los santos y sabios que discutieron

de los Dos Mundos tan doctamente, son expulsados

como profetas necios; sus palabras al desprecio

son dispersadas, y sus bocas selladas con polvo.

 

XXVI

Oh, ven con el viejo Khayyám, y deja a los sabios

hablar; una cosa es cierta: que la vida vuela;

una cosa es cierta, y lo demás es mentira:

la flor que una vez ha brotado, muere para siempre.

 

XXVII

Yo mismo, en mi juventud, frecuenté con ansia

a doctores y santos, y oí grandes argumentos

sobre esto y aquello; pero siempre, siempre

salí por la misma puerta por la cual entré.

 

XXVIII

Con ellos la semilla de la sabiduría sembré,

y con mi propia mano trabajé para que creciera;

y esta fue toda la cosecha que recogí:

«Vine como el agua, y como el viento me voy».

 

XXIX

Hacia este Universo, y el porqué sin saberlo,

ni de dónde, como el agua fluyendo a su pesar;

y fuera de él, como viento por el páramo,

sin saber a dónde, soplando a mi pesar.

 

XXX

¿Cómo?, sin preguntar, ¿hacia aquí apresurado desde dónde?

Y, sin preguntar, ¿hacia allá apresurado desde aquí?

¡Otra y otra copa para ahogar

la memoria de esta impertinencia!

 

XXXI

Desde el centro de la Tierra, por la Séptima Puerta

ascendí, y en el trono de Saturno me senté,

y muchos nudos desaté por el camino;

pero no el nudo de la Muerte humana y el Destino.

 

XXXII

Hubo una puerta para la cual no hallé llave;

hubo un velo tras el cual no pude ver:

hubo un breve hablar de Ti y de Mí

por un momento… y luego, nada más de Mí ni de Ti.

 

XXXIII

Entonces al cielo errante yo mismo clamé,

preguntando: «¿Qué lámpara tiene el Destino para guiar

a sus hijos pequeños que tropiezan en la sombra?».

Y —»¡Un ciego entendimiento!», el cielo respondió.

 

XXXIV

Entonces a este cuenco de barro arrimé

mi labio, para aprender de la vida el pozo secreto;

y labio a labio me murmuró: «Mientras vivas,

¡bebe! pues una vez muerto nunca volverás».

 

XXXV

Pienso que la vasija, que con fugitiva

articulación respondió, una vez vivió,

y festejó; y el frío labio que besé,

cuántos besos pudo haber tomado — y dado.

 

XXXVI

Pues en la plaza del mercado, en un atardecer,

vi al alfarero golpeando su arcilla húmeda:

y con su lengua casi borrada

ella murmuraba: «¡Suavemente, hermano, suavemente, te ruego!».

 

XXXVII

Ah, llena la copa: ¿de qué sirve repetir

cómo el Tiempo se desliza bajo nuestros pies?

El mañana no nacido y el ayer muerto,

¿por qué inquietarse por ellos si el Hoy es dulce?

 

XXXVIII

Un momento en el páramo de la Aniquilación,

un momento, para probar el Pozo de la Vida —

las estrellas se ponen, y la caravana

parte hacia la aurora de la Nada — ¡Oh, apresúrate!

 

XXXIX

¿Cuánto tiempo, cuánto tiempo, en infinita búsqueda

de este y aquel empeño y disputa?

Mejor estar alegre con la uva fructífera

que entristecerse por un fruto inexistente, o amargo.

 

XL

Sabéis, amigos míos, hace cuánto tiempo en mi casa

para una nueva boda hice fiesta:

divorcié a la vieja y estéril Razón de mi lecho,

y tomé a la Hija de la Vid por esposa.

 

XLI

Pues aunque el «Es» y el «No-es», con regla y línea,

y el «Arriba y abajo» pude yo definir,

en todo aquello que me importó saber,

nunca profundicé en nada sino en… el Vino.

 

XLII

Y hace poco, ante la puerta abierta de la taberna,

llegó deslizándose entre el crepúsculo una forma angelical,

cargando una vasija sobre su hombro; y

me instó a probar de ella; y era… ¡la Uva!

 

XLIII

La Uva que puede con lógica absoluta

a las setenta y dos sectas discordantes refutar;

el sutil Alquimista que en un instante

el plomo de la Vida en Oro transmuta.

 

XLIV

El poderoso Mahmúd, el señor victorioso,

que a toda la horda incrédula y negra

de miedos y penas que infestan el alma,

dispersa y degüella con su espada encantada.

 

XLV

Mas deja a los sabios reñir, y conmigo

permite que la querella del Universo sea;

y, agazapado en algún rincón del bullicio,

búrlate de aquello que se burla de Ti.

 

XLVI

Pues por dentro y fuera, arriba, alrededor y abajo,

no es más que un mágico teatro de sombras,

representado en una caja cuya vela es el Sol,

donde nosotros, figuras fantasmales, vamos y venimos.

 

XLVII

Y si el Vino que bebes, y el Labio que besas,

terminan en la Nada en que todo termina —Sí—

entonces imagina que, mientras eres, no eres sino lo que

serás —Nada— y no serás menos que eso.

 

XLVIII

Mientras la rosa florece en la orilla del río,

con el viejo Khayyám bebe la cosecha de rubí;

y cuando el Ángel con su trago más oscuro

se acerque a ti —tómalo, y no retrocedas.

 

XLIX

Todo es un tablero de ajedrez de noches y días

donde el Destino juega con los hombres como piezas:

acá y allá los mueve, les da jaque y los mata,

y uno por uno, al estuche los vuelve a guardar.

 

L

La Pelota no pregunta por sies o noes,

sino que a derecha o izquierda, según el golpe, va;

y Aquel que te lanzó hacia abajo en el campo,

¡Él lo sabe todo —Él sabe— ÉL sabe!

 

LI

El Dedo en movimiento escribe; y, habiendo escrito,

sigue adelante: ni toda tu piedad ni tu ingenio

podrán seducirlo para borrar media línea,

ni todas tus lágrimas lavar de ello una palabra.

 

LII

Y ese cuenco invertido que llamamos El Cielo,

bajo el cual, enjaulados, gateamos, vivimos y morimos,

no levantes hacia Él tus manos pidiendo ayuda —pues Él

rueda tan impotente como Tú o como Yo.

 

LIII

Con el primer barro de la Tierra amasaron al último Hombre,

y entonces de la última Cosecha sembraron la semilla:

sí, la primera mañana de la Creación escribió

lo que el último alba del Juicio leerá.

 

LIV

Te digo esto: cuando, partiendo de la meta,

sobre los hombros del flamante potro del cielo

arrojaron a las Pléyades y a Júpiter,

en mi predestinada parcela de polvo y alma

 

LV

La Vid ya había echado una fibra; a la cual,

si mi ser se aferra —que el Sufí se mofe;

de mi metal base puede forjarse una llave

que abrirá la puerta ante la cual él aúlla.

 

LVI

Y esto sé: ya sea que la única Luz Verdadera

me encienda en Amor o me consuma en Ira,

un destello de Ella captado en la Taberna

es mejor que perderse totalmente en el Templo.

 

LVII

Oh Tú, que con trampas y con lazos

cercaste el camino por el que yo debía vagar,

¿no vas a envolverme con la Predestinación

e imputar mi caída al Pecado?

 

LVIII

Oh Tú, que al Hombre de vil tierra hiciste,

y quien con el Edén ideaste la Serpiente;

por todo el pecado con que el rostro del Hombre

está ennegrecido, ¡el perdón del Hombre da —y recibe!

 

KÚZA-NÁMA

LIX

Escucha de nuevo. Una tarde, al final

del Ramadán, antes de que la mejor luna saliera,

en aquella vieja tienda del alfarero estuve solo

con la población de arcilla en hileras a mi alrededor.

 

LX

Y cosa extraña es decir que, entre aquel lote de barro,

algunas podían hablar, mientras que otras no;

y de pronto una, más impaciente, gritó:

«¿Quién es el Alfarero, decidme, y quién es el Pote?».

 

LXI

Entonces dijo otra: «Seguro que no en vano

mi sustancia de la tierra común fue tomada,

para que Aquel que sutilmente me dio forma

me aplaste contra la tierra común otra vez».

 

LXII

Otra dijo: «¡Vamos!, ni un niño caprichoso

rompería la copa de la que bebió con alegría;

¿Aquel que hizo la vasija en puro amor

y fantasía, habría de destruirla luego en un arrebato?».

 

LXIII

Nadie respondió a esto; mas tras el silencio habló

una vasija de factura más tosca y desmañada:

«Se burlan de mí porque me inclino torcida;

¿qué pasa?, ¿es que acaso la mano del Alfarero tembló?».

 

LXIV

Dijo una: «La gente habla de un tabernero huraño,

y manchan su rostro con el humo del infierno;

hablan de un juicio severo para nosotros… ¡Bah!

Él es un buen tipo, y todo saldrá bien».

 

LXV

Entonces dijo otra con un largo suspiro:

«Mi arcilla, con el largo olvido, se ha secado;

pero llenadme con el viejo jugo familiar,

¡y creo que podría recuperarme poco a poco!».

 

LXVI

Así, mientras las vasijas una a una hablaban,

una divisó el pequeño creciente que todos buscaban:

y entonces se dieron un codazo, «¡Hermano! ¡Hermano!

¡Oye el crujir de la soga al hombro del aguador!».

 

LXVII

Ah, prové de uva mi vida que se apaga,

y lava mi cuerpo de donde la vida ha huido,

y envuelto en una mortaja de hojas de vid,

entiérrame así junto a algún dulce jardín.

 

LXVIII

Para que incluso mis cenizas enterradas lancen

tal trampa de perfume hacia el aire,

que no habrá creyente que por allí pase

que no sea cautivado por sorpresa.

 

LXIX

En verdad, los ídolos que he amado tanto tiempo

han dañado mi crédito ante los ojos de los hombres:

han ahogado mi honor en una copa vana,

y vendido mi reputación por una canción.

 

LXX

En verdad, en verdad, arrepentimiento juré

muchas veces —pero, ¿estaba sobrio cuando juré?—

Y luego, y después, vino la Primavera, y rosa en mano

mi raída penitencia hizo pedazos.

 

LXXI

Y por mucho que el vino haya sido infiel,

y me haya robado mi túnica de honor… bueno,

a menudo me pregunto qué compran los vinateros

que sea la mitad de precioso que lo que ellos venden.

 

LXXII

¡Alas! ¡Que la Primavera deba desvanecerse con la rosa!

¡Que el manuscrito perfumado de la juventud deba cerrarse!

El ruiseñor que en las ramas cantaba,

¡ah, de dónde vino y a dónde ha volado, quién lo sabe!

 

LXXIII

¡Ah, Amor! Si tú y yo pudiéramos con el Destino conspirar

para atrapar este lastimoso esquema de las cosas,

¿no lo haríamos pedazos —y entonces

lo moldearíamos de nuevo, más cerca del deseo del corazón?

 

LXXIV

Ah, Luna de mi deleite que no conoces menguante,

la Luna del cielo está saliendo una vez más:

¡cuántas veces en el futuro, al salir, buscará

por este mismo jardín tras de mí —en vano!

 

LXXV

Y cuando Tú misma con pie brillante pases

entre los invitados dispersos como estrellas en la hierba,

y en tu alegre camino alcances el lugar

donde yo fui uno de ellos —¡vuelve hacia abajo una copa vacía!

 

LXXXVI

No, pues por terror a su rostro iracundo,

juro que no llamaré Gracia a la Injusticia;

ni un solo buen camarada de la taberna dejaría

de echar a patadas a tan pobre cobarde del lugar.

 

LXXXVII

Oh Tú, que con trampas y con lazos

cercaste el camino por el que yo debía vagar,

¿no vas a envolverme con un Mal Predestinado

para luego imputar mi caída al Pecado?

 

LXXXVIII

Oh Tú, que al Hombre de vil tierra hiciste,

y aun con el Paraíso ideaste la Serpiente:

por todo el pecado con que el rostro del desdichado Hombre

está ennegrecido… ¡el perdón del Hombre da —y recibe!

 

LXXXIX

Mientras, bajo la capa del día que se aleja,

se escabullía el hambriento Ramadán,

una vez más, en la casa del alfarero, solo

me encontré, rodeado por las Formas de Barro.

 

XC

Y una vez más se alzó un apenas oído

susurro entre ellas; como si fueran las conmovidas

cenizas de alguna lengua casi extinguida,

que mi oído encendió en Palabra viva.

 

XCI

Dijo una de ellas: «Seguro que no en vano

mi Sustancia de la tierra común fue tomada,

para que Aquel que sutilmente me dio forma

me aplaste contra la tierra informe otra vez».

 

XCII

Otra dijo: «¿Cómo?, ni un niño caprichoso

rompería la copa de la que bebió con alegría;

¿Aquel que por su propia y libre fantasía hizo

la Vasija, habría de destruirla luego en un arrebato?».

 

XCIII

Nadie respondió a esto; mas tras el silencio habló

cierta Vasija de factura más tosca;

«Se burlan de mí porque me inclino torcida;

¿qué?, ¿es que acaso la mano del Alfarero tembló?».

 

XCIV

Así, con los Muertos como con los Vivos, ¿el Qué?

y ¿el Por qué? tan prestos, mas no el Para qué,

uno, de repente, exclamó con fastidio:

«¿Quién es el Alfarero, decidme, y quién es el Pote?».

 

XCV

Dijo una: «Hablan de un Maestro huraño,

y manchan su rostro con el humo del infierno;

hablan de algún agudo juicio para nosotros… ¡Bah!

Él es un buen tipo, y todo saldrá bien».

 

XCVI

«Bien», dijo otra, «quien quiera, que lo intente,

mi arcilla con el largo Olvido se ha secado:

pero llenadme con el viejo jugo familiar,

y creo que podría recuperarme poco a poco».

 

XCVII

Así, mientras las vasijas una a una hablaban,

una divisó el pequeño Creciente que todos buscaban:

y entonces se dieron un codazo, «¡Hermano! ¡Hermano!

¿Oyes ahora el crujir de la soga al hombro del aguador?».

 

XCVIII

Ah, prové de uva mi vida que se apaga,

y lava mi cuerpo de donde la vida ha huido,

y deposítame, envuelto en la hoja viva,

junto a algún costado de un jardín frecuentado.

 

XCIX

Donde, refugiándose del calor primaveral,

los viejos amigos a los viejos amigos saludarán,

bajo la rama que se inclina sobre el muro

para derramar sus flores sobre cabeza y pies.

 

C

Entonces incluso mis cenizas enterradas tal trampa

de vendimia lanzarán hacia el aire,

que no habrá creyente que por allí pase

que no sea cautivado por sorpresa;

 

CI

En verdad, los ídolos que he amado tanto tiempo

han dañado mucho mi crédito ante los ojos de los hombres:

han ahogado mi gloria en una copa vana,

y vendido mi reputación por una canción.

 

CII

En verdad, en verdad, arrepentimiento juré

muchas veces —pero, ¿estaba sobrio cuando juré?—

Y luego, y después, vino la Primavera, y rosa en mano,

mi raída penitencia hizo pedazos.

 

CIII

Y por mucho que el Vino haya sido infiel,

y me haya robado mi túnica de honor… bueno,

a menudo me pregunto qué compran los vinateros

que sea la mitad de precioso que lo que ellos venden.

 

CIV

Mas ¡ay!, ¡que la Primavera deba desvanecerse con la rosa!

¡Que el manuscrito perfumado de la juventud deba cerrarse!

El ruiseñor que en las ramas cantaba,

¡ah, de dónde vino y a dónde ha volado, quién lo sabe!

 

CV

¡Si tan solo el Desierto de la Fuente cediera

un destello —aunque fuera tenue, mas real—, revelado,

hacia el cual el desfallecido viajero pudiera saltar,

como brota la hierba pisoteada del campo!

 

CVI

¡Oh, si el Mundo fuera tan solo para re-crearse,

para que pudiéramos atrapar, antes que cierre el Libro del Destino,

y hacer que el Escritor en una hoja más bella

inscribiera nuestros nombres, o los borrara del todo!

 

CVII

Mejor, oh, mucho mejor, cancelar del Pergamino

del Universo una sola y desventurada alma humana,

que agrandar gota a gota el flujo que rueda

cada vez más ronco de angustia mientras ruedan los siglos.

 

CVIII

¡Ah, Amor! Si tú y yo pudiéramos con el Destino conspirar

para atrapar este lastimoso Esquema de las cosas,

¿no lo haríamos pedazos —y entonces

lo moldearíamos de nuevo, más cerca del deseo del corazón?

 

CIX

¡Pero mira! La naciente Luna del Cielo otra vez

nos busca, amor mío, a través del plátano tembloroso:

¡cuántas veces en el futuro, al salir, buscará

entre esas hojas —por uno de nosotros— en vano!

 

CX

Y cuando Tú misma con pie de plata pases

entre los invitados dispersos como estrellas en la hierba,

y en tu alegre cometido alcances el lugar

donde yo fui uno de ellos —¡vuelve hacia abajo una copa vacía!

 

¿Cuál es el beneficio de nuestra llegada y partida?

¿Qué provecho hay en nuestra llegada y nuestra partida?

Si nuestra vida es la urdimbre de la tela,

¿dónde está la trama?

Los hombres justos que hoy viajan en el carro de fuego

serán consumidos hasta ser ceniza…

pero, ¿dónde está el humo?

 

La Rosa y el Ruiseñor

La Rosa dijo: «¡Oh, mi más radiante belleza

se consume solo para crear bálsamo de rosas!».

«Aquel que ha sonreído un momento, debe llorar por años»,

respondió el Ruiseñor en una lengua secreta.

¿Qué significas para el mundo?

¿Qué significas para el mundo? — ¡Nada!

Tu existencia es como el humo — ¡Nada!

Dos abismos bostezan a ambos lados,

y tú estás en medio, igual que ellos — ¡Nada!

 

Los 144 Cuartetos de Omar Khayyam

Mi ley es el vino y el buen humor; — mi religión, indiferencia hacia la fe y dudar. «Le pregunté a mi prometida que es el mundo: «¿Qué dote quieres?» «Me dijo: ‘Tu corazón Alegre es mi dote. »

 

¿Has visto el mundo? Todo lo que haces Lo he visto no es nada. «Lo que dijiste, Lo que has oído no es nada. «Sí, Has atravesado los siete climas, no es Nada. «Si te has quedado solo para meditar En tu casa, no es nada.

 

De todos los viajeros que participaron en esto camino largo — ninguno volvió revelando el secreto. «Ten cuidado No olvides nada — en nuestro caravanserai, porque no volverás a él.

 

Supón que el mundo ordena a tu gusto. ¿Y luego qué? — Supone la finalización de la Lectura de la carta. ¿Y luego qué? — Supongamos que vivieras cien años según los deseos de tu corazón. — Supongamos que Vives cien años más. ¿Y luego qué?

 

Aquellos que eran los polos de la ciencia — y en la reunión de los sabios brillaban como faros, — no podían encontrar el camino en la oscura noche. «Cada uno tartamudeó una historia y luego se quedó dormido.

 

Ignorante, este cuerpo material no es nada, — el ciclo de los cielos, la faz de la tierra no son nada. «Ten cuidado, con esto Combate entre la muerte y la vida, — nosotros están unidos a un aliento, y esto El aliento no es nada.

 

Oh mi corazón, supón que tienes todos los bienes de la tierra. «Supongamos que su ornamentada vivienda está llena de placer.» «Sé alegre en este mundo donde todo nace para morir.» «Supón que te sientas dos o tres días y luego te levantas.»

 

Hemos vagado durante mucho tiempo por ciudades y desiertos. «Hemos viajado por todo el mundo. — No lo hemos hecho no he conocido ni un solo viajero — que, tras haber hecho esta ruta, haya regresado de ella.

 

Desde la Tierra hasta Saturno, — he decidido todos los problemas, — he evitado las trampas y emboscadas, — he derrotado a todos nudo, salvo el de la muerte.

 

Así como la Rueda no gira según los deseos del sabio — ¿qué importa si cuentas siete u ocho cielos? «Ya que debes morir y dejar estos sueños—¿qué importa si los gusanos de la tumba o los lobos del país devoran tu cadáver?»

 

Oh mundo, acumulas ruinas y, sin fin, nos abruman. «¡Oh tierra, si se abre tu pecho, cuántas perlas preciosas estarán enterradas allí!

 

Como el destino del hombre en este caravanserai con dos puertas, — no es más que sufrimiento y agonía, — feliz que solo ha vivido el tiempo de un aliento, — y más feliz que no ha nacido.

 

En este desfile de la feria, un amigo No lo busco. «Escucha mi palabra, un refugio no lo busca; — aceptado el dolor, un remedio no lo busca no. — Vive con alegría en las desgracias Sin esperar a que alguien te compadeciera.

 

Aquel que creó la tierra y el ciclo del cielo — ¡cuántos dolores punzantes ha puesto en el corazón del hombre! — Qué Labios como rubí, cuántos pelos como almizcle — ¡no se ha enterrado en el seno de la tierra!

 

El mundo que añade tristeza a tristeza — solo crea un ser después de destruir otro. «Aquellos que aún no están allí, si supieran de nuestros sufrimientos, se abstendrían de venir.»

 

En la alfombra de la tierra veo a personas dormidas—bajo la tierra veo a personas enterradas. «Mientras contemple el desierto de la nada, veo allí a quienes aún no han llegado y a quienes ya se han ido.»

 

Este antiguo caravanserai llamado el — donde el caballo urraca de la día y noche, — es el salón de banquetes por donde han pasado cien Djemchids, — el palacio donde han descansado cien Bahrams.

 

Este palacio que Bahram había hecho su residencia—la gacela esconde allí a sus cervatillos y el león duerme allí. — Bahram, que capturó a los onagros salvajes, ve hoy cómo la tumba se llevó Bahram.

 

No busques la felicidad; La vida es tiempo para un suspiro. — Djemchid y Kai-Kobad bailan, polvo bajo el sol. «¿Qué es el mundo?» ¿Qué es la vida? «Un sueño, un sueño, una ilusión.»

 

Hoy no tienes acceso al mañana «Y la preocupación que tienes por ello es solo Quimera. «Si tu corazón es sabio, no estropea este aliento presente — ¿por qué El resto de la vida es el único bien precioso.

 

Siéntate y toma un poco de vino: este es el reino de Mahmud. «Escuchad lo que dice el arpa: estos son los salmos de David.» «No te preocupes por lo que ya no es, ni por lo que será.» «Regocijaos en el presente: ese es el propósito de la vida.»

 

Oh Khayyam, si estás borracho de vino, sé feliz. «Si te sientas al lado de un adolescente sin arrugas, sé feliz. «Como el relato de este mundo es al final nada, supón que ya no existes; Vives, así que sé feliz.

 

Bebe vino, porque dormirás mucho tiempo bajo la tierra—sin compañeros, sin amigos, sin esposa. «Ten cuidado de no confiar este secreto a nadie: una amapola marchita nunca vuelve a florecer.»

 

Deja de pensar en ti mismo—de temer a la pobreza, de buscar la riqueza. «Bebe vino, una vida tan cargada de tristeza—es mejor pasarla en sueños o en la embriaguez.»

 

Desde que separé mis pies de mis manos, el ciclo aterrador de días ha encadenado mis manos. «¡Qué lamentación ver pasar días sin amante y sin vino, llevados por mi culpa!

 

¿Cuánto tiempo cuidaré mi fortuna? «¿Cuánto tiempo más debo preocuparme por la felicidad y la infelicidad?» «Llena la copa, porque ni siquiera sé — si este soplo de aire que respiro, lo exhalaré vivo.»

 

La luna ha roto el vestido de la noche. — Beber vino; No hay hora más oportuna. «Alegraos, sin preocupaciones, porque esta luna brillará mucho tiempo sobre la tumba de cada uno de nosotros.»

 

— Al amanecer, el adolescente propicio, — toca, canta y trae vino. «Por cien mil Djemchids y cien mil Kai—el regreso de inviernos y veranos ha salpicado la tierra con ellos.»

 

Nos prometen un paraíso y houris de ojos desorbitados; «Se nos promete vino y hidromiel.» «Si hemos elegido vino y seres queridos aquí abajo, tenemos razón, ya que este es el fin que se nos promete arriba.»

 

Como el agua del río, como el viento en el desierto, ha pasado otro día de mi vida y la tuya, y mientras viva, no me importará el día que llegue ni el día que haya pasado.

 

Que el copero sea un joven con labios rubí, que bebas el agua de la vida eterna en lugar de vino, que Venus sea de la fiesta, que Cristo sea tu invitado, no hay alegría si el corazón no está libre de preocupaciones.

 

La temporada de las rosas, un arroyo junto a un campo, — chicas adolescentes tan frescas como las houris… — Tráeme el vino; Quienes beben al amanecer — no les importa la mezquita ni la iglesia.

 

Este jarrón era, como yo, un amante infeliz—encadenado por el pelo de una mujer. «Ese asa que ves en su cuello era la mano que pasaba alrededor del cuello de un ser querido.»

 

Ayer, en el bazar, vi a un alfarero — que pisaba el barro bajo sus pies. Y esta última le dijo en su propio idioma: «He sido como tú. Cuídame. »

 

Oh alfarero, si eres inteligente, procura no degradar el barro con el que fue amasado el hijo de Adán. «El dedo de Feridoun, la palma de Kai Khosrau—los has puesto en tu turno.» ¿En qué piensas?

 

Donde florece una amapola escarlata — una vez fluyó la sangre de un emperador. — Cada violeta que sale de la tierra — proviene del lunar en la cara de un adolescente.

 

Antes de ti y de mí hubo noches y días, y el cielo hacía tiempo que se había vuelto contra sí mismo. «Pon el pie suavemente en la tierra—porque esa tierra quizá era el ojo agudo de un joven.»

 

La flor que crece junto a un arroyo — quizá hunde su raíz en los labios descompuestos de una mujer. «No pises la hierba con desprecio, porque ha crecido entre las cenizas de un rostro fresco que fue como la amapola.»

 

Ayer estaba en un taller de alfarero. «Le encontré de pie delante de su banco de trabajo.» «Amasó los cuellos y los mangos de sus ollas—los cráneos de reyes y las manos de mendigos.

 

No sé si quien me creó me destinó al cielo o al infierno. «Una copa, una joven, un laúd al borde de un campo—me conformo con ello en efectivo, y te dejo tu paraíso a crédito.»

 

No merezco entrar en la mezquita ni en la iglesia. «Dios sabe con qué arcilla me amasó.» «Soy como una pobre infiel, como una chica fea. «No tengo ni religión, ni fortuna, ni esperanza en otro mundo.»

 

Esta Rueda bajo la que giramos es como una linterna mágica. «El sol es la lámpara; el mundo, la pantalla; «Somos las imágenes que pasan de largo.»

 

Nos aseguran que viviremos con houris en los jardines del paraíso. «Yo digo que es bueno tener vino cerca de ti.» «Toma lo que hay en efectivo, ignora lo que está a crédito—porque el sonido del tambor solo es agradable desde la distancia.»

 

Se asegura que quien bebe irá al infierno. «¿Cómo puedo creer esta mentirosa?» «Si quien ama el vino y el que ama el amor se vayan al infierno, — mañana encontrarás el paraíso tan plano como una mano.»

 

La nube de primavera lavó la cara de la amapola. «Levántate, extiende la mano hacia la copa de vino.» — Esta verdor que contemplas hoy — mañana florecerá sobre tu polvo.

 

La rosa dice: «Nada es más hermoso que mi rostro. «¿Por qué tiene que torturarme el perfumista?» El ruiseñor responde: «¿Quién no ha reído un día y ha llorado un año?» »

 

Vi un buitre en el tejado del palacio de Thous, sosteniendo en sus garras el cráneo de Kai-Kaous. Le dijo a este cráneo: «¡Ay! ¡Ay! «¿Dónde están los timbales sonoros y las llamadas de las trompetas?» »

 

Si el dinero no es la capital de los sabios, — para los pobres, el jardín de este mundo es una prisión. — La violeta con la mano vacía inclina la cabeza, — la rosa se abre orgullosa y muestra el oro de sus pistilos.

 

Es un día encantador, ni frío ni caluroso. «La nube ha lavado los rostros de las rosas.» «El ruiseñor dijo en su lengua a la rosa amarilla: ‘¡Bebe vino! ¡Bebe vino! »

 

Lo que necesitas comer y beber—esfuérzate por ganártelo. «Por lo superfluo—cuidado con vender tu preciosa vida.»

 

Una barra de pan para dos días, si puedes conseguirla—un poco de agua fresca en el fondo de una jarra—¿por qué el hombre debería estar sujeto a otros? «¿Por qué debería servir a su igual?»

 

Si cultivas la tierra y la fertilizas, haces menos que si haces feliz a un hombre. «Convertir en esclavo a un hombre libre por vuestra gracia es más que liberar a cien esclavos.»

 

Pasa rápido la caravana de la vida. «Que ni un solo aliento de vuestros días esté exento de alegría.» «Adolescente, ¿por qué preocuparse por los anfitriones de mañana? «Llena mi copa, porque avanza la noche.»

 

Oh Dios, la belleza de este joven que invita al amor, — la has adornado con cabello color jacinto y perfumado con ámbar. «¡Y nos prohibirías disfrutarlo!» «Es como si dijeras: ‘Dale la vuelta a la copa llena, pero ten cuidado de no derramar el vino.’

 

Mira: la rosa se ha abierto al viento matutino; — El ruiseñor está embriagado por su joven belleza. «¡Bebamos vino, porque cuántas rosas han sido arrojadas al suelo por el viento y se han vuelto polvo otra vez!»

 

Vi a un viejo sabio en una taberna — y le dije: «¿Qué me cuentas de los que se han ido?» — Él respondió: «Bebe vino, porque muchos hombres como nosotros — se han ido; Pero ninguno de ellos ha regresado. »

 

Cuando esté muerto, que borren mi rastro, y para que mi vida sea un ejemplo para los demás, que amasen mis cenizas con vino, para que hagan una tapa para la jarra.

 

¿Por qué preocuparse por lo que aún no lo es? «La desgracia se adhiere a las personas preocupadas. «Sé alegre y no te tomes la vida a pecho—porque las preocupaciones no cambian el curso del destino.»

 

Esta rueda, que no entrega su secreto a nadie, ha matado cruelmente a mil Mahmúdes y a mil Ayaces. Bebe vino; a nadie se le conceden dos vidas, y aquel que se ha ido, jamás regresará.

 

Guárdate de entregarte a la angustia y al pesar por adquirir la plata blanca y el oro amarillo. Antes de que tu aliento tibio se enfríe, gasta tus bienes con un amigo; de lo contrario, serán tus enemigos quienes, después de ti, los gasten.

 

Oh tú, que estás por encima de los soberanos del mundo, ¿sabes qué día es el vino bueno para el alma? Domingo, lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, noche y día.

 

Este Khayyám, que cosía las tiendas de la sabiduría, cayó en un horno y fue calcinado. El ángel Izrail ha cortado las cuerdas de su tienda, y la muerte ha vendido sus cenizas por nada.

 

Antes de que los pesares te ataquen por sorpresa, ordena que te traigan el vino color de rosa. Pobre necio, tú no eres como el oro, que se oculta en la tierra para ser hallado más tarde.

 

Al alba, el gallo matutino, ¿sabes por qué se lamenta? Porque ha visto en el espejo de la mañana que una noche de tu vida se ha desvanecido y tú no lo sabes.

 

Una copa de vino, un joven al borde de un campo; tomo mi placer al contado y te dejo tu paraíso a crédito. No creas lo que cuentan del paraíso. ¿Quién ha ido al paraíso? ¿Quién ha vuelto del infierno?

 

Vendo la diadema del Jagán y la garzota del Sha; vendo el turbante de seda por el sonido de la flauta. El rosario que cuelga de los dedos de los hipócritas, lo vendo por una copa de vino.

 

Una copa fina que el vino ha llenado, ¿acaso un hombre ebrio se atrevería a romperla? Tantas cabezas y tantos pies delicados, ¿por qué amor fueron reunidos?, ¿por qué odio separados?

 

Compro el vino viejo y el vino nuevo; vendo el paraíso por dos granos de cebada. ¿Sabes a dónde irás después de la muerte? Dame mi vino y ve a donde te plazca.

 

Cuando muera, que me laven con vino; que la oración sea en nombre de la copa y del vino. Si quieres encontrarme en el día de la resurrección, ven a buscarme al umbral de la taberna.

 

El mañana no nos pertenece. Sé feliz con el día presente. Bebe vino a la claridad de la luna, pues esa misma luna nos buscará durante mucho tiempo, y ya no nos encontrará.

 

No conozcas más que el camino de la taberna; no busques más que el vino, la flauta y al amigo. La copa en la mano, la jarra al hombro; bebe vino, bienamado, y calla.

 

Antes de que tu nombre sea borrado de este mundo, bebe vino, pues cuando llena el corazón, la tristeza lo abandona. Desata rizo a rizo los cabellos de un ídolo antes de que tus propias articulaciones se desprendan.

 

Cuando abandonemos nuestra alma pura, la tuya y la mía, pondrán dos ladrillos sobre nuestras tumbas. Luego, para fabricar ladrillos para las tumbas ajenas, arrojarán en un molde mi polvo y el tuyo.

 

Cerca de un amigo de talle de ciprés y fresco como un ramo de rosas, no sueltes la copa ni el faldón de tu túnica lleno de flores, antes de que el viento de la muerte, de repente, desgarre el ropaje de tu vida y el de la rosa.

 

Este paso por el mundo sin vino y sin escanciador no es nada. Sin el dulce canto de la flauta de Irak, no es nada. Por lo que veo entre las cosas de este mundo, solo tienen valor la alegría y la fiesta. El resto no es nada.

 

El pez le decía al pato en la sartén: «¿Crees que el agua volverá a remontar el curso del río?». El pato respondió: «Cuando estemos asados, ¿qué importa si el mundo es mar o es espejismo?».

 

Oh amigos míos, alimentadme con vino y transformad en rubí el ámbar de mi rostro. Cuando esté muerto, lavadme con vino y haced mi ataúd con la madera de la vid.

 

Un sorbo de vino vale más que el reino del mundo; el ladrillo que sella una jarra de vino, más que mil vidas; el pañuelo que limpia el vino de tus labios vale más, a decir verdad, que mil túnicas de sacerdotes.

 

Un sacerdote le decía a una joven: «Estás ebria, cada día tomas un nuevo amante». — «Oh, sacerdote —respondió ella—, soy tal como dices; pero tú, ¿eres tal como te muestras?».

 

La Rueda que nos herirá a ti y a mí, destruirá mi alma pura y la tuya. Siéntate sobre la hierba, vacía la copa, pues antes de mucho tiempo la hierba crecerá sobre mi ceniza y sobre la tuya.

 

Levántate y no te preocupes por este mundo efímero; sé alegre y pasa la hora en el gozo. Si la naturaleza, que es mujer, fuera fiel, no habría llegado tu turno de ser amado.

 

Nadie ha podido alcanzar el rostro del bienamado sin antes haber tenido mil espinas clavadas en su carne. Mira el peine: hubo que cortar la madera en cien pedazos para que pudiera acariciar la cabellera de un adolescente.

 

Vi a un libertino sobre el caballo pío de la Tierra. No era infiel, ni musulmán, ni rico, ni devoto. No creía en Dios, ni en la verdad, ni en las leyes, ni en la certeza. Pero, ¿quién en este mundo tendría el valor de vivir así?

 

Si he venido con tanta devoción a la mezquita, en verdad, no es para rezar a Dios. Un día, hace tiempo, robé allí una hermosa alfombra. La alfombra está gastada y por eso vuelvo a la mezquita.

 

En el momento en que la violeta tiñe su túnica, donde el viento de la mañana entreabre la rosa, el sabio es aquel que, junto a un joven de cuerpo puro, vacía la copa y luego la rompe contra la piedra.

 

Bajo el ciclo del cielo, cuya extensión nadie ha medido, bebe vino con corazón alegre. Cuando llegue tu turno, no suspires, pues cada uno a su hora beberá de la copa fatal.

 

Al alba se oyó una voz que venía de la taberna: «Oh loco, oh bebedor, oh libertino, levántate y llena la medida de vino, antes de que tu propia medida sea llenada».

 

Regocija tu corazón bebiendo vino; no pienses ni en el futuro ni en el pasado, y libera de las cadenas de la razón tu vestidura precaria de prisionero.

 

Adolescente, trae el vino color de amapola. Vierte del cuello de la jarra el sangre que contiene, pues hoy no hay para mí, fuera de la copa, ningún otro amigo de corazón puro.

 

Desde que la Luna y Venus aparecieron en el cielo, ¿qué esplendor iguala al del vino color de rubí? Me pregunto qué pueden comprar los mercaderes de vino con nuestro dinero a cambio de lo que venden.

 

Un bello rostro al borde de una onda pura, vino, rosas; mientras pueda, viviré estos delicias. Desde el día en que nací, y ahora, y hasta el fin, he bebido, bebo y beberé vino.

 

Este mundo es parecido a un vaso invertido bajo el cual agonizan los sabios. Mira la amistad que une a la jarra con la copa: labio sobre labio, y la sangre corre de la una a la otra.

 

Deja las lecciones de los sabios, encadénate a la cabellera flexible de un joven. Antes de la hora en que el tiempo haga correr tu sangre, vierte la sangre de la jarra en la copa.

 

Somos marionetas que la Rueda hace mover. Tal es la verdad desnuda. Ella nos empuja a la escena de la existencia, y luego nos precipita uno a uno en la caja de la nada.

 

Ese palacio cuyo techo tocaba el cielo y cuyo umbral los mismos reyes besaban, he visto sobre sus ruinas a un cuco posado, que gritaba: «¿Dónde? ¿Dónde? ¿Dónde?».

 

En el mes de Ramadán, si he comido durante el día, no creas que tenía la intención de pecar. La tristeza de este ayuno me había vuelto el día oscuro como la noche, y creí estar en la cena de medianoche.

 

No acojas en tu espíritu ninguna quimera; durante el año, bebe el vino a copas llenas. Festeja con la hija de la viña. La hija ilícita vale más que la madre permitida.

 

El tiempo no hace brotar ninguna rosa sin que la rompa y la devuelva a la tierra. Si la nube, en lugar de agua, aspirara el polvo, hasta el último día llovería la sangre de los amantes.

 

Bajo la Rueda que gira sin fin, sabe que dos grupos de gente son felices: los que conocen todos los secretos del mundo y los que los ignoran completamente.

 

El mes de Ramadán ha llegado; la estación del vino ha pasado. Ya no es tiempo de vino ni de jóvenes imberbes. El vino en las jarras permanece intacto. Intactos permanecen los jóvenes imberbes.

 

Estuve ayer en el taller de un alfarero. Vi allí dos mil vasijas silenciosas o hablando entre ellas. Cada una me preguntaba en su lenguaje: «¿Quién es el alfarero? ¿Quién el comprador? ¿Quién el vendedor?».

 

Esta noche beberé de una gran ánfora, me enriqueceré con muchas copas de vino, me divorciaré de la razón y la religión y me desposaré con la hija de la viña.

 

Toma lo que te corresponde de los bienes de la vida: siéntate al festín, toma la copa de vino. A nuestros pecados y a nuestras virtudes Dios es indiferente. No descuides tu parte de alegría.

 

Un sorbo de vino vale más que el reino de Kaous, que el trono de Kobad, que el imperio de Thous. El suspiro de un libertino al alba vale más que el murmullo de las oraciones de los hipócritas.

 

Si das vino a la montaña, ella comienza a bailar. Solo un insensato habla mal del vino. ¿Por qué predicarme la renuncia al vino? ¿No es acaso el alma que anima el cuerpo?

 

Mientras puedas, sé discípulo de los libertinos; mientras puedas, arruina los cimientos de la oración y del ayuno. Escucha la palabra verdadera de Omar Khayyam: «Bebe vino, hazte ladrón de caminos, pero guarda un corazón generoso».

 

Puesto que nuestra estancia en este convento es precaria, es absurdo vivir sin vino y sin bienamado. ¿Hasta cuándo discutirás el problema de la creación? Cuando yo ya no sea, ¿qué importa si el mundo fue creado o no?

 

¿Hasta cuándo la mezquita, la oración, el ayuno? Aunque debas mendigar, embriágate en la taberna. Oh Khayyam, bebe vino, pues de tu polvo se harán copas, luego cuencos y después jarras.

 

Adolescente, mira; la rosa y el verdor están frescos; mañana estarán marchitos. Bebe vino, corta la rosa, pues en el tiempo que tardas en mirarlos, la rosa y el verdor habrán vuelto a ser polvo.

 

Puesto que la vida es efímera, ¿qué importa que sea dulce o amarga? Cuando llega el fin, ¿qué importa si estás en Bagdad o en Balkh? Bebe vino, pues ¡cuántas veces después de ti y de mí, el creciente de la luna crecerá para morir y renacer!

 

Toma la copa y la jarra, oh tú que capturas los corazones. Ve a la pradera, al borde del arroyo. Pues de los jóvenes esbeltos de rostro de luna, la Rueda ha hecho cien veces la jarra y cien veces la copa.

 

Esos alfareros que hunden sus manos en la arcilla, ¡ojalá trabajaran con inteligencia y razón! ¿Hasta cuándo seguirán hiriéndola con pies y manos? Es la arcilla del cuerpo humano. ¿En qué están pensando?

 

Amigo, no nos preocupemos por el mañana; aprovechemos este soplo de vida. Mañana, cuando dejemos este caravasar, seremos iguales a los muertos de hace siete mil años.

 

No renuncies al vino por poco que poseas. ¿Cuántos pesares seguirían a tal sacrificio? La rosa entreabre su túnica, el ruiseñor canta su alegría. En un momento así, ¿hay lugar para la renuncia?

 

Me dicen: «No bebas tanto vino. ¿Qué excusa tienes para no desprenderte del vino?». Mi excusa es el rostro del bienamado y la claridad del vino puro como el alba. Sé justo… ¿Hay alguna excusa más clara?

 

Los que ya se han ido, adolescente, duermen en el polvo de sus ilusiones, adolescente. Ven, bebe vino, escucha la verdad que te enseño: todo lo que han dicho es viento, adolescente.

 

Ayer rompí mi jarra contra una piedra. Estaba ebrio cuando cometí esa locura. Los trozos de la jarra me dijeron a su manera: «Yo era como tú. Tú serás como yo».

 

Toma en tu mano la copa semejante a la amapola primaveral; si puedes, con un joven parecido a la amapola, bebe vino, ahuyenta el pesar, pues esta vieja Rueda repentinamente te bajará al ras de la tierra.

 

Del vino que da vida a la vida misma, llena la copa, aunque mi cabeza ya esté pesada. Ponla en mi mano… el mundo es un cuento, y apresúrate, pues mis días pasan como el viento.

 

Beberé tanto vino que el olor subirá de mi tumba, y cuando pase un bebedor rezagado, solo por el perfume caerá ebrio.

 

¡Que tenga siempre en la mano la copa, y en el corazón el amor de los jóvenes! Me dicen: «¡Que Dios te conceda el arrepentimiento!». Pero ni Dios me lo ofrece, ni yo lo deseo.

 

He aquí el alba. Respiremos el olor del vino rosa. Rompamos como vidrio frágil la gloria y el honor. Renunciemos a nuestras ambiciones lejanas. Acariciemos los cabellos largos de las bienamadas y las cuerdas del arpa.

 

El universo no es más que un parpadeo de nuestra vida torturada, el Oxus no es más que una gota de nuestras lágrimas, el infierno solo una llama entre las que nos queman, el paraíso solo un instante del día que damos a la alegría.

 

De nuestra venida a este mundo, de nuestra partida, ¿cuál es la causa? Esta vida que está tejida para nosotros, ¿qué esperanza tiene ante sí? Bajo el peso de la Rueda, las almas de tantos hombres puros arden y se vuelven cenizas. Pero no veo su humo.

 

Hay gente que discute sobre la religión. Otros vacilan entre la duda y la certeza. Un heraldo surgirá de improviso y dirá: «¡Ignorantes, el camino no es ni este ni aquel!».

 

El misterio eterno, ni tú lo conoces ni yo. Este enigma, ni tú lo conoces ni yo. Detrás de la cortina, se habla de ti y de mí. Cuando la cortina se levante, verás que no sabíamos nada, ni tú ni yo.

 

Aunque mi figura y mi color sean bellos, que mi rostro sea una amapola y mi cuerpo un ciprés, no comprendo por qué en los muros de esta sala de fiesta el pintor eterno trazó mi imagen.

 

El creador, si formó a los seres, ¿por qué los destruyó después? Si eran feos, ¿de quién es la culpa? Si eran bellos, ¿por qué romperlos?

 

Unos se enorgullecen de una vana sabiduría, otros creen en el paraíso y en las huríes. Cuando la cortina se levante, se verá que unos y otros se han extraviado ¡lejos, muy lejos!

 

Entre la fe y la incredulidad, un aliento; entre la certeza y la duda, un aliento. Sé dichoso en este aliento presente en el que vives, pues la vida misma está en el aliento que pasa.

 

Primero me dio existencia, sin Consúltame. — La vida de cada día ha sido aumentó mi asombro. «Y hemos partido sin haberlo deseado—sin haber conocido el propósito de nuestra llegada, de nuestra quedarse, de nuestra partida.

 

¿Eres lo bastante discreto para que al final te diga — qué fue al primer amanecer ¿Adán? — Un pobre diablo, empapado en tristezas, — que vivieron un día, y luego se fueron.

 

¿Por qué hablar de los cuatro elementos? ¿Y las cinco facultades, adolescente? «No importa si hay uno o cien ¿acertijos? «Somos polvo.» Tocaba el arpa de adolescente. — Nosotros Pasa como el viento. Trae el vino, adolescente.

 

¿Cuánto tiempo pertenecerás a la ¿colores y aromas? — Hasta ¿Cuándo vas a buscar lo feo y lo feo? ¿Guapo? «Aunque seas la fuente de Zemzem o el agua de la vida eterna, «Por fin entrarás en el seno de Tierra.

 

¡Ay! La época de mi juventud es pasado. «¡Ay! El manantial claro tiene huyó. — El pájaro chispeante cantó juventud—no sé cuándo es Ven, ni cuando voló.

 

Mañana guardaré el hábito devocional y la hipocresía. «Mi pelo es Blanco; Quiero beber vino. — El el número de mis años ha superado los setenta; — si no me alegro hoy, ¿Cuándo seré feliz?

 

Nuestros amigos leales nos han dejado. — El los aplastó bajo sus pies, uno después del otro. «Estábamos todos juntos en la misma taberna, — pero ellos han caído, borrachos, una o dos rondas antes que nosotros.

 

Durante mucho tiempo no seremos más, y el El mundo seguirá siendo, — durante mucho tiempo no habrá No tendrá rastro ni nombre de nosotros. — Antes Fuera lo que fuéramos, no faltaba nada este mundo, — cuando no estamos allí Más bien, será como siempre ha sido.

 

Ya sea que hayas vivido cien años o mil años, — Tendrás que dejar este viejo Caravanserai. «Ya seas rey o mendigo en la bazar, — al final, vales la pena El mismo precio.

 

Mientras dormía, un hombre sabio me dijo en mi sueño:—»Durante el sueño, la rosa de la alegría no florece para nadie. «¿Por qué abandonarte al hermano de la muerte?» «Levántate, Durante mucho tiempo dormirás bajo el tierra. »

 

Cuando estoy a los pies de la muerte — y que el hilo de mis días será cortado, — Que hagan una jarra de mis cenizas Y quizá—cuando el vino la llene, ¿Renaceré para la vida?

 

Si has pasado tus días cerca de tu amado, — si has probado todos los placeres de este mundo, — pero debemos irnos Y entonces entenderás — que tu vida solo fue un sueño.

 

Echa un vistazo. ¿Qué he recibido del mundo? Nada. — ¿Qué queda la vida ¿en mis manos? Nada. «Soy un Llama de alegría. Una vez extinguida, que ¿Lo estoy? Nada. «Yo soy la copa de Djemchid. ¿Una vez roto, qué soy? Nada.

 

¡Ah! ¡Si tan solo uno pudiera vivir en paz! — ¡Ah! si hubiera un final para tanto tiempo ¡Carretera! «¡Ah! si, después de cien mil años, ¡Desde el seno de la tierra — uno podría renacer como la vegetación!

 

¿Temes lo que puede traerte el mañana?

¿Temes lo que puede traerte

el mañana?

No te adhieras a nada,

no interrogues a los libros ni a tu prójimo.

Ten confianza; de otro modo,

el infortunio no dejará de justificar tus aprehensiones.

 

No te preocupes por el ayer:

ha pasado…

No te angusties por el mañana:

aún no llega…

Vive, pues, sin nostalgia ni esperanza:

tu única posesión es el instante.

 

¿Por qué…?

¿Por qué tanta delicadeza, tanta ternura al comienzo de nuestro amor?

¿Por qué tantos cariños, tantas delicias después?

¿Y por qué hoy tu único placer es desgarrar mi corazón?…

¿Por qué?

 

Mi nacimiento…

Mi nacimiento no trajo ningún bien al mundo.

Mi muerte no disminuirá ni su esplendor ni su grandeza.

Nadie pudo jamás explicarme para qué he venido

ni por qué he venido, ni por qué me iré.

 

Amigo, ¿en qué meditas?…

Amigo ¿en qué meditas? ¿En tus antepasados?

Polvo en el polvo. ¿En sus méritos?

Sonríe… Toma este cántaro y bebamos

escuchando serenamente el silencio del cosmos.

 

Y recuerdo que un día…

Y recuerdo que un día mi paso se detuvo

por ver un alfarero que batía su barro:

Y el barro en frase tímida su frenesí contuvo:

– ¡Suave, hermano, mi forma también tu forma tuvo!

 

Cielo es sólo…

Cielo es sólo visión del Deseo cumplido

y el Infierno la sombra de un alma de ansia presa,

lanzada a esta tiniebla donde, apenas surgido,

el hombre ha de quedar en polvo convertido.

 

Puesto que ignoras…

Puesto que ignoras lo que te reserva el mañana,

esfuérzate por ser feliz hoy.

Coge un cántaro de vino, siéntate a la luz de la luna y bebe pensando

en que mañana quizás la luna te busque en vano.

 

El amor que no arrasa…

El amor que no arrasa no es amor.

¿Brinda acaso un tizón el calor de una hoguera?

Día y noche, toda su vida entera,

el verdadero amante se consume

entre el dolor y el placer.

 

Cuando hayamos cruzado…

Cuando hayamos cruzado tú y yo el negro velo,

¡Oh! el mundo impasible continuará su ronda;

nuestra venida y vuelta le darán tal recelo

como al mar si le arrojas un guijarro del suelo.

 

Si sembraste en tu corazón…

Si sembraste en tu corazón la rosa del Amor,

tu vida no fue inútil. O si intentaste escuchar

la voz de Dios, o si alzaste tu copa sonriendo de placer,

tu vida no fue inútil.

 

¡Amagos del infierno…!

¡Amagos del infierno! ¡Promesas del Paraíso!

sólo es cierta una cosa -que nuestra vida vuela!

Sólo es cierta una cosa, -lo demás falso viso-:

«La flor que un día abriera, por siempre se deshizo»

 

El hombre, como una pelota, va de un lado a otro

El hombre, como una pelota, va de un lado a otro,

mientras el bate inagotable del destino dirige los golpes;

pero Él, que te entrega a este juego grosero,

sabe lo que te mueve, sí, ¡lo sabe, lo sabe!

 

Oh Tú que das vista a los ojos del insecto,

y fuerza a los débiles miembros de las moscas,

a Ti te atribuiremos un poder todopoderoso,

y no cualidades inapropiadas.

 

No dejes que la avaricia esclavice tu mente,

ni la ambición vana te mantenga en sus ataduras;

sé afilado como el fuego, rápido como el agua corriente.

¡No seas como el polvo, juguete de todo viento!

 

Es mejor renunciar a todas las bendiciones

por el vino que las encantadoras doncellas otorgan;

los éxtasis de los buscadores superan todo lo existente,

desde la luna en lo alto hasta los peces en el abismo.

 

¡Amigo! No te preocupes por tu destino,

olvida los inútiles cuidados y la tristeza;

puesto que esta vestimenta de vida se desmorona en polvo,

¿qué importa la mancha de una palabra o de un hecho?

 

Oh tú que has obrado mal, y solo mal,

y piensas encontrar misericordia en el trono,

¡no esperes clemencia!, porque el bien

no se puede fingir, ni el mal se puede deshacer.

 

No cuentes con vivir más allá de los sesenta años

para caminar por senderos alegres y perseverar;

y antes de que tu cráneo se convierta en una copa,

¡deja que las copas de vino se adhieran a tu mano!

 

Estos cielos parecen una copa invertida

a la que los sabios, con asombro, miran desde abajo;

así se inclina la botella sobre su amor, la copa,

fingiendo un beso mientras le entrega su sangre.

 

Barro el umbral de la taberna con mi cabello,

por el bien y el mal de ambos mundos no me importa;

si los dos mundos llegaran a mi casa como pelotas,

estando borracho, por una moneda pequeña vendería el par.

 

La gota lloró por su separación del mar,

pero el mar sonrió: «Yo soy todo», dijo él,

«la Verdad es todo, nada existe salvo ese

punto que rodea a la pluralidad de las formas».

 

¿Debo suspirar por lo que no tengo,

o intentar con alegría aceptar mi suerte?

¡Llena mi vaso! No sé si el aliento

que estoy tomando ahora será el último.

 

No te rindas al dolor, aunque la fortuna sea cruel,

no traigas a la mente tristes pensamientos de amigos ausentes;

dedica tu corazón a los labios dulces y al vino,

¡no arrojes tu preciosa vida al viento!

 

De mezquita, oración y ayuno no me prediquéis,

sino id a beber, ¡aunque fuera por caridad!

Sí, bebe, Khayyam, pues pronto

tu polvo será una jarra, un cuenco o una copa.

 

Los ruiseñores, mimando a las rosas, se quejan

de cómo las brisas heladas desgarran sus velos;

nos sentamos bajo esta rosa, que tantas veces

se ha hundido en la tierra y ha brotado de nuevo.

 

Supongamos que el mundo va bien contigo, ¿y entonces?

Cuando se lea la última página de la vida, ¿qué pasa entonces?

Supongamos que vives cien años de dicha,

sí, y cien años más, ¿qué pasa entonces?

 

¿Cómo es que, de toda la tribu de las hojas,

describen al ciprés y al lirio como «libres»?

El uno tiene diez lenguas pero guarda silencio;

el otro tiene cien manos que no aceptan sobornos.

 

¡Copa! Trae mi copa de vino, déjame asirla.

Trae ese delicioso néctar, déjame tomarlo.

Esa agradable cadena que enreda en sus espirales

a sabios y necios por igual, ¡déjame agarrarla!

 

¡Ay! Mi vida desperdiciada se ha ido al garete

con deseos y carnes prohibidas.

Habiendo dejado sin hacer lo que era correcto,

y haciendo el mal, mi rostro está ennegrecido.

 

¡Podría arrepentirme de todo, pero del vino, nunca!

Podría prescindir de todo, pero del vino, ¡nunca!

Aunque me hiciera el más devoto,

¿podría renunciar a mi licor sagrado? ¡No, nunca!

 

Depositamos nuestras esperanzas solo en Tu gracia,

ni buscamos méritos para que nuestros pecados expíen;

la misericordia cae donde quiere y estima

que el mal hecho es olvidado y el bien deseado es cumplido.

 

Esta es la forma que me diste en el pasado,

en la que haces múltiples maravillas;

¿puedo aspirar a ser un hombre mejor,

o a ser alguien distinto a lo que salió de Tu molde?

 

¡Señor! A Ti todas las criaturas adoran,

a Ti, pequeño y grande, por siempre rezan;

Tú quitas el dolor y das el bien,

¡da, entonces, o si te place, quítalo!

 

Yendo y viniendo por este triste valle

estás doblado y tu crédito se ha vuelto rancio;

tus uñas se endurecen como la pezuña del caballo,

tu barba está desgarrada como la cola del asno.

 

Oh, raza no iluminada de la humanidad,

sois un don nadie, construidos sobre viento vacío;

sí, un simple vacío, flotando en el abismo,

un vacío delante de vosotros y un vacío detrás.

 

Cada mañana digo: «Esta noche me arrepentiré

del vino, y las tabernas no verán mis pasos»;

pero mientras sea primavera y las rosas estén en flor,

¡oh, consentimiento!, libérame de mi promesa.

 

¡Rechaza el estudio inútil de la filosofía!

Mejor deja que los rizos enmarañados atraigan tu vista;

vierte la sangre vital de la botella en tu copa,

antes de que la muerte vierta la tuya y se dé un banquete.

 

¡Oh corazón! ¿Puedes leer el oscuro acertijo?

Donde los hombres más sabios fallaron, ¿tendrás éxito?

Bebe vino y haz tu cielo aquí abajo,

¿quién sabe si el cielo de arriba será tu destino?

 

Los que han fallecido y se han ido antes,

duermen en el polvo de la ilusión para siempre;

ve, muchacho, y trae vino; esta es la verdad:

¡sus dogmas eran solo aire y su saber puro viento!

 

¡Oh corazón! Cuando te alimentas de los dulces del Amado,

te pierdes, pero te encuentras a ti mismo de verdad;

y, cuando bebas de Su copa hipnotizante,

¡aceleras tu escape de esta vía muerta!

 

Aunque no soy un bebedor de vino,

¿por qué la gente grita y regaña contra mí?

¡Ojalá todas las malas acciones emborracharan,

porque entonces no vería a nadie sobrio!