Poemas de Jayadeva

Poemas de Jayadeva (siglo XII), ilustre poeta sánscrito de la India, nacido en Kenduli, Odisha, y celebrado como el «rey de los poetas» en la corte del rey Lakshmana Sena. Su obra cumbre, el Gītagōvinda, revolucionó la literatura devocional al fusionar el erotismo sagrado con el movimiento Bhakti.

A través de cantos de exquisita musicalidad, Jayadeva narra el idilio, la separación y la unión mística entre Radha y Krishna, elevando el deseo humano a una metáfora de la sed del alma por lo divino. Su estilo introdujo innovaciones rítmicas que transformaron la música clásica india y la danza Odissi.

Considerado un santo por la tradición visnuista, su legado perdura como un puente sublime donde la belleza estética y la entrega espiritual se funden en el néctar de la devoción.

Sri Gītagōvinda

Dashavatar – Los diez avatares de Vishnu

¡Oh Señor, en forma de pez! En el torrente de la disolución, has sostenido el conocimiento revelado de los Vedas, como un barco, sin esfuerzo. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en forma de la tortuga! En la amplia extensión de tu espalda, callosa por la carga de la tierra que soporta, se alza el mundo con seguridad. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en forma del Jabalí! El mundo descansa en paz sobre la punta de tu colmillo, como la marca oscura en el disco de la luna. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en forma de Hombre-león! En tu mano, de belleza de loto, están las uñas con sus maravillosas puntas, que han desgarrado al demonio más poderoso Hiranyakashipu como si fuera un insecto enorme. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en forma del Enano! Al plantar los pies has engañado a Bali, el poderoso. Ganges, el río que santifica el mundo, ha salido de tus uñas de los pies. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

Oh Señor, en la forma del Señor de los Bhrigus, has bañado el mundo con la sangre de los gobernantes tiránicos, limpiándolo así del pecado y destruyendo la miseria de su relativa existencia. ¡Salve! ¡Hari, Dios del universo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en el cuerpo de Sri Rama! Has hecho una hermosa ofrenda de las diez cabezas del demonio Ravana en batalla a los guardianes de las direcciones cardinales. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en la forma del Balaraama, portador del arado! Llevas en tu cuerpo impecable una prenda del color de la nube, azul como el Yamuna, oscurecida por el miedo a ser arrastrada por tu arado. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en el cuerpo de Buda, el iluminado! Por compasión, oh corazón, has condenado la parte ritual de los Yagnas que ordena la matanza de animales. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, Victoria para ti!

¡Oh Señor, en forma del Kalki! Para la destrucción de los malvados, llevas en la mano una espada parecida a un meteorito, dejando un tren de desastres hacia ellos. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, victoria para ti!

¡Oh Señor, que tomó diez formas! Por favor, escucha esta canción de Jayadeva. Otorga bondad y alegría; es la esencia de la vida. ¡Salve! ¡Hari, Dios del mundo, victoria para Ti!

Vasante Vasantī (En la Primavera)

Una vez, en la espléndida primavera, cuando Radhika suspiraba por Krishna, empezó a buscarlo en un bosque tras otro. Sus elegantes y jóvenes extremidades, suaves como flores de mddhavt, se cansaban y Cupido hacía que su mente se llenara de ansiedad. En ese momento, su amiga íntima la llamó con cariño de la siguiente manera.

La brisa malaya es tan encantadora cuando llega y abraza impetuosamente a las tiernas y encantadoras enredaderas una y otra vez. El bosque está impregnado del dulce sonido kuhu de los cucos y el zumbido de las abejas que van y vienen a trompicones.

Además, Hari también baila en este bosque con sus Gopis cuando la primavera está en plena floración y mientras se sumerge en un festival de amor

Los mangos en los bosques de Vrindavana están cubiertos de capullos recién brotados porque se emocionan con el abrazo de los inquietos madhavi creepers. Sri Hari juega con cariño con las gopis en el agua pura del Yamuna que fluye junto a esos bosques.

Esta canción auspiciosa y llena de rasa se ha manifestado perfectamente a través de Sri Jayadeva. La representación del bosque en primavera está impregnada de las aberraciones eróticas de Radha, cuando se siente abrumada por la ansiedad al separarse de Krishna. Entrelazado con transformaciones de pasión, la primavera despierta el recuerdo de los pies de loto de Sri Hari.

Chandana Charchita (Ungido con Sándalo)

«¡Oh, juguetona Radha, mira! Vestido con pitambhara (tela amarilla) y una vanamala (guirnalda de flores del bosque), con pasta de sándalo (chandana) manchada sobre sus extremidades azules, Hari siente la máxima alegría mientras disfruta con las cautivadas Gopis en este bosque de Vrndavana. Sus pendientes colgando en juego, adornando sus mejillas sonrientes. La belleza de sus mejillas es asombrosa y su rostro muestra una dulzura maravillosa con la miel de su risa juguetona.»

Uno de los Gopi abraza firmemente a Krishna con un apego intenso. Presionando la pesada carga de sus voluptuosos pechos contra el pecho de Krishna, ha comenzado a cantar una melodía de amor con él, en el quinto modo musical

Otro Gopi, atraído por sus miradas temblorosas y descaradas, medita en el rostro de loto de Madhusudhana. Despierta lujuria en el corazón de las jóvenes sensuales con las miradas románticas de reojo de sus ojos inquietos, y ella está codiciosa por beber la miel de su rostro de loto.

Una Gopi curvilínea ha acercado su rostro a la mejilla de Krishna, con el pretexto de susurrarle un secreto al oído. Cuando Krishna comprendió su intención cargada de amor, Él corresponde. Que Gopi aprovechó esta oportunidad favorable para cumplir su deseo más preciado. Con el mayor deleite, ha empezado a besarle la mejilla que le hormiguea

Otro gopi, ávido del arte del amor, descubrió un lugar apartado en un encantador bosque de caña a orillas del río Yamuna. Impulsada por una alegre fascinación por las artes amatorias, tira del pitambhara de Krishna con ambas manos y lo arrastra lejos.

Hari alaba a un Gopi borracho por bailar con palmas batidas, en el rito del amor al escuchar la maravillosa melodía de su flauta divina combinado con el sonido de sus pulseras resonando.

Krishna está abrazando a uno de sus queridos; Está besando a otro y en otro lugar disfruta de una caricia apasionada con otro. En otro lugar, mira expectante el rostro de otra amante, mientras aprecia el néctar de su sugerente sonrisa dulce. En otro lugar imita a un Gopi voluntarioso.

Que esta auspiciosa, deliciosa y asombrosa canción de Sri Jayadeva aumente la fama de todos. Esta canción otorga todas las virtudes. Describe la mirada de Radha sobre el misterio maravilloso de los juegos sensuales realizados por Krishna mientras lamenta.

Raase Hari Miha («El anhelo por la esencia divina de Hari» o «Buscando el sabor espiritual de Dios»)

«¡Sakhé! Qué asombroso es que en este festival de räsa, Madhuripu me haya abandonado y se entretenga con picardía con otras chicas atractivas. A pesar de esto, una y otra vez le recuerdo en mi corazón. Llena la flauta que descansa en sus manos de loto con el néctar de sus labios, néctar que fluye como una dulce melodía sugerente. Cuando mira coqueteamente desde el rabillo de los ojos, su tocado de joyas tiembla mientras sus pendientes se balancean contra sus mejillas. «Una y otra vez recuerdo la atractiva tez oscura de Hari, su risa y su comportamiento divertido.»

«Los vellos de todo el cuerpo de Hari se erizan de alegría cuando, con sus brazos tan delicados como nuevas flores, abraza con fuerza a miles y miles de gopias jóvenes. Los rayos de luz emitidos por los adornos enjoyados en sus manos, pies y pecho iluminan todas las direcciones. No puedo evitar pensar en Él.»

Sri Jayadeva ha presentado este poema para aquellas personas afortunadas dedicadas al servicio de Bhagavan. Describe la belleza hipnotizante de la forma de Krishna. Es la encarnación misma del recuerdo de los pies de loto de Sri Hari y debe disfrutarse tras haber tomado un completo refugio del rasa primario de la pura bhakti.

Sakhi He (¡Oh, amiga!)

«Kesi-mathana Krishna nunca carece de generosidad cuando se trata de aliviar el calor abrasador de Kamadeva. Además, su mente también está desconcertada por el apego hacia mí. Mis sentimientos están adornados por Él; ¿Cómo se cumplirá mi deseo de unirme a él? Organiza nuestra reunión inmediatamente.

Una vez, fue a un refugio en el bosque por la noche siguiendo el plan que habíamos preparado discretamente con pistas y señales. De humor travieso, se ocultó entre el denso follaje del bosque solo para observar mi ansia por encontrarme con él y mi agonía en su ausencia. Empecé a mirar a mi alrededor con ojos cansados y temerosos, sumido en la ansiedad y pensando ‘¿Cuándo vendrá?’ Entonces, de repente, me deleitó con el néctar de su risa amorosa.

«Al verme tan ingenuo e ingenuo debido a la vergüenza natural que se produce en el primer encuentro amoroso, empleó una sucesión de palabras corteses y humildes súplicas para calmar mi timidez. Encantada por sus palabras halagadoras, sonreí suave y dulce y empecé a conversar con él. Justo entonces ese astuto Hari me quitó de repente la tela de las caderas. ¡Oh sakhi, arregla inmediatamente que me reúa con él!»

«Por la repentina e inesperada oleada de éxtasis dentro del placer del amor apasionado con él, mis ojos se cansaron y se cerraron. Las mejillas de Krishna adquirieron un encanto y una belleza extraordinarios por la alegría de este juego amoroso. Aunque ya estaba embriagado por los sabores de la unión amorosa, al ver mi atractivo cuerpo agotado y goteando sudor, se volvió aún más inquieto por probar el ananga-rasa. Oh sakhi, organiza rápido que me reúna con Kesi-mathana.»

«Cuando alcanzamos el punto álgido de la pasión, mis cascabeles adornados de joyas sonaron y mi cinturón se cayó ruidosamente. Me agarró del pelo y me besó la cara repetidamente. Oh sakhi, úneme con mi queridísimo Sri Krishna de inmediato.»

Mugdha Madhusudana (El fascinante y dulce Madhusudana)

Aquel que es el enemigo de Kamsa y el señor de la existencia misma, rompió las cadenas de sus propios deseos mundanos y, llevando únicamente a Radha en lo más profundo de su corazón, abandonó a todas las bellas mujeres de Vraja. Vagando de un lado a otro tras sus pasos, con el pensamiento herido por las flechas de la pasión y el espíritu consumido por el arrepentimiento, Madhava se hundió en la melancolía bajo la sombra de un matorral, a orillas del río Yamuna.

Se lamentaba pensando que ella se marchó al verlo rodeado de otras mujeres, sintiéndose traicionada, mientras él, consciente de su falta, no se atrevió a detenerla por puro temor. ¡Ay de mí!, suspiraba, ella se ha ido herida por mi desprecio. ¿Qué hará ahora? ¿Qué palabras amargas pronunciará en la soledad? Sin ella, ¿para qué quiero mi riqueza, mis amigos, mi casa o mi propia existencia? No puedo dejar de imaginar su rostro, con las cejas contraídas por el peso del enojo, semejante a un loto carmesí sobre el cual revolotea, inquieta, una abeja oscura.

Aunque la siento unida a mí en mi interior y allí me deleito con su presencia, sigo buscándola en vano por el bosque, llorando sin consuelo. ¡Oh, joven esbelta!, reconozco tu corazón afligido por los celos, pero no sé a dónde has huido y no encuentro forma de pedirte perdón. A veces me parece verte pasar frente a mí, pero ya no me entregas aquel abrazo apasionado de antes. Te ruego que me perdones; no volveré a causarte tal pena. ¡Aparécete ante mis ojos, hermosa!, pues el dios del amor me consume.

Estas palabras de Hari fueron tejidas por la devoción de Jayadeva, quien como una luna surgió del océano de Kindubilva.

Krishna imploraba al invisible Amor que no lo confundiera con el dios Shiva: «¡Oh, Ananga! Lo que llevo en el pecho es un collar de loto, no una serpiente; en mi cuello hay pétalos azules, no el rastro del veneno; lo que ves es polvo de sándalo y no cenizas fúnebres. No me ataques con furia creyendo que soy Hara, pues ya estoy bastante herido por la ausencia de mi amada. No tenses tu arco de madera de mango contra mí. Tú, que has vencido al universo entero, ¿qué gloria obtienes al herir a quien ya está desmayado? Mi alma ya fue desgarrada por las miradas de esa mujer de ojos de gacela y aún no logra sanar».

Incluso deseaba que las cejas de Radha, como un arco, le causaran el dolor definitivo, y que su cabello oscuro terminara por darle muerte. Se preguntaba cómo era posible que, aun estando su mente en meditación absoluta sobre el aroma de su rostro y la dulzura de sus palabras, la enfermedad de la separación creciera con tanta fuerza. Parecía que el dios del deseo hubiera entregado a Radha todas sus armas para conquistar el mundo: sus cejas por arco y sus miradas por flechas.

Que aquel brillo en los ojos de Krishna, que ignora a miles de mujeres mientras contempla absorto el rostro de Radha como si fuera una luna llena de néctar, les conceda a ustedes la paz y el bienestar eterno.

Snigdha Madhusudana (El tierno Madhusudana)

Bajo la sombra de un matorral de cañas a orillas del Yamuna, donde el aire se mueve con pereza, una amiga de Radha se acercó a Madhava, quien se hallaba perdido en el torbellino de su propio amor, y le habló con estas palabras:

Radha desprecia ahora el sándalo y siente que los rayos de la luna la queman con un dolor insoportable. El viento que sopla desde las montañas de Malaya, al rozar los nidos de las serpientes, se le antoja un veneno mortal. En tu ausencia, ¡oh Madhava!, ella languidece y, temerosa de las flechas del dios del amor, se sumerge en el pensamiento de ti hasta fundirse con tu imagen. Para protegerse de los dardos de la pasión que caen sin tregua, coloca sobre su corazón una armadura de pétalos de loto húmedos, como si con ello pudiera resguardar el lugar donde tú habitas.

Para alcanzar el deleite de tu abrazo, prepara su lecho de flores como si cumpliera un rito sagrado, pero el lecho mismo se vuelve una cama de espinas ante su deseo. Su rostro de loto, empañado por el constante fluir de las lágrimas, semeja una luna que destila néctar mientras es devorada por las sombras. En la soledad, dibuja con pasta de almizcle tu figura como si fueras el propio dios de la pasión; a tus pies coloca el símbolo del deseo y en tu mano una flecha de flores de mango, rindiéndote culto en su delirio. A cada paso gime: «¡Oh Madhava, caigo a tus pies! Pues cuando te alejas de mí, incluso la luna, fuente de frescura, quema mi cuerpo».

A veces, mediante la meditación, logra que aparezcas frente a ella y entonces delira: ríe, llora, se lamenta, se agita y se libera por un instante de su tormento. Si alguien desea que su alma dance de alegría, debe escuchar este canto de Jayadeva, que relata las palabras de la amiga de Radha, afligida por la separación de Hari.

Para ella, su hogar se ha vuelto un bosque desolado y el círculo de sus amigas una red que la aprisiona. Sus propios suspiros son como las llamas de un incendio forestal. ¡Ay, Hari!, en tu ausencia ella es como una gacela herida, y el dios del amor se ha convertido en el mismísimo señor de la muerte, acechándola como un tigre que juega con su presa.

Radha está tan débil que incluso el collar de perlas sobre sus pechos le resulta una carga pesada. En tu ausencia, Kesava, mira con temor el sándalo fresco sobre su piel, como si fuera veneno. Su aliento es un fuego abrasador que la consume. Sus ojos, como lotos desprendidos de su tallo, no dejan de derramar gotas de rocío. El lecho de brotes tiernos, que antes era refugio, le parece ahora una hoguera encendida. Apoya su mejilla en la palma de la mano, pálida y silenciosa como la luna creciente al atardecer. Solo sabe repetir tu nombre, «Hari, Hari», mientras aguarda que la muerte, enviada por la distancia, ponga fin a su agonía. Que este canto de Jayadeva, puesto a los pies de Kesava, traiga felicidad a quien lo escuche.

Ella se estremece, suspira, se lamenta y tiembla; ora se sumerge en la meditación, ora delira o cae desmayada. ¡Oh, tú, que eres como un médico divino!, si no te apiadas de esta mujer de cuerpo hermoso, la fiebre del amor acabará con ella; nadie más que tú puede salvarla de las garras del final. ¡Oh Upendra!, eres más duro que el diamante por no aliviar el dolor de Radha, quien solo puede sanar con el néctar de tu cuerpo.

Es un prodigio que ella aún respire. Su mente se agota buscando frescura en el sándalo, en la luna y en los lotos, pero solo encuentra ardor. Sigue viva solo porque, en su retiro, se aferra a la imagen de ti, su único amado, cuya esencia es el frescor que su cuerpo marchito reclama. Aquella que antes no soportaba ni el parpadeo de sus ojos porque la privaba de verte un solo instante, ¿cómo podrá sobrevivir ahora al ver las ramas del mango florecer, recordándole cuánto tiempo ha pasado desde que te fuiste?

Canto a Madhava

A la orilla del Yamuna, bajo el refugio de las cañas donde el tiempo parece detenerse, la amiga de Radha se acercó a Madhava, quien se encontraba aturdido por el peso del amor, y le relató la pena de su compañera:

Ella desprecia el frescor del sándalo y los rayos de la luna, encontrando en ellos solo una agitación insoportable. Siente que la brisa de las montañas de Malaya es como el aliento venenoso de las serpientes que en ellas habitan. ¡Oh Madhava!, en tu ausencia ella languidece; temerosa de las flechas del dios del amor, se refugia en tu recuerdo hasta que su propio ser se disuelve en el tuyo.

Como si buscara proteger el lugar donde tú moras en su pecho, se cubre el corazón con una armadura de pétalos de loto húmedos, intentando desviar los dardos incesantes de la pasión. Para alcanzar algún día el deleite de tu abrazo, prepara su lecho de flores con la devoción de quien cumple un rito sagrado, transformando su descanso en una ofrenda para ti.

Su noble rostro de loto está siempre bañado por el peso de las lágrimas, semejante a una luna herida que derrama hilos de néctar bajo el ataque de las sombras. En la intimidad de su soledad, te dibuja con almizcle como si fueras el mismísimo dios del deseo: te imagina con el arco en mano y la flecha de mango lista, y se postra ante ti en su delirio.

A cada instante murmura: «¡Oh Madhava!, me rindo a tus pies», pues siente que cuando tú le das la espalda, incluso la luna, ese tesoro de frescura, quema su cuerpo con un fuego abrasador. Absorta en su meditación, logra traerte frente a ella aunque estés lejos; y en ese encuentro imaginario, ríe, llora, se lamenta y se agita, buscando desesperadamente liberarse de su tormento.

Si alguien desea que su alma dance de gozo, debe recitar estas palabras de Jayadeva, que narran el dolor de la joven pastora y el fiel relato de su amiga ante la ausencia de Hari.

La agonía de Radha

Para ella, su propio hogar se ha transformado en un bosque salvaje y desolado. El círculo de sus amadas amigas se siente ahora como una red que la aprisiona. Sus constantes suspiros son como las lenguas de fuego de un incendio que la consume. ¡Ay, Kesava!, en tu ausencia, ella es como una gacela herida y perdida; y el dios del amor, cual tigre feroz que juega con su presa, se ha convertido para ella en el mismísimo señor de la muerte.

Radha está tan frágil y consumida que incluso el collar de perlas sobre su pecho le parece una carga pesada e insoportable. En tu ausencia, ¡oh Krishna!, mira con sospecha el sándalo fresco sobre su piel, confundiéndolo con un veneno mortal. Su aliento es un viento ardiente que exhala el fuego de la pasión. Sus ojos, como lotos que han perdido su tallo, derraman lágrimas en todas direcciones.

El lecho de brotes tiernos que sus ojos ven, se le antoja una hoguera encendida. No separa la mejilla de la palma de su mano, permaneciendo pálida e inmóvil como la luna creciente al caer la tarde. Solo sabe repetir tu nombre, «Hari, Hari», con el ferviente anhelo de quien siente que la muerte por separación es inminente. Que este canto de Jayadeva, entregado a los pies de Kesava, traiga paz y dicha.

El ruego por su vida

Ella se estremece, gime de dolor, se lamenta, tiembla y se debilita. A veces medita, otras delira, cierra los ojos, cae al suelo, intenta levantarse y termina desmayada. ¡Oh tú, que eres como un médico de los dioses!, ante tal fiebre de amor, ¿no se salvará esta mujer de hermoso cuerpo si tú te apiadas? Si no la buscas, la muerte la tomará de la mano.

¡Oh Upendra! Radha está enferma de amor y solo puede sanar con el néctar del contacto con tu cuerpo. Si no liberas su dolor ahora, serás más cruel y duro que el diamante mismo.

Es un milagro que aún respire. Su mente se agota buscando alivio en el sándalo, en la luna o en los lotos, pero solo encuentra más fuego. Sobrevive apenas un instante más porque, en su retiro, se aferra únicamente a la imagen de ti, su amado, como la única fuente de frescura para su vida marchita. Aquella que antes no soportaba ni el parpadeo de sus ojos porque la privaba de verte un solo momento, ¿cómo respira hoy al ver las ramas del mango florecer, sabiendo cuánto tiempo ha durado vuestro adiós?

Bendición Final

Aquel brazo del enemigo de Kamsa, que sostuvo el monte Govardhana para proteger a los pastores de la tormenta; aquel brazo que fue besado con alegría por las pastoras y que quedó marcado con el carmín de sus labios como un sello de amor: que ese brazo de Krishna les conceda a todos ustedes la prosperidad y el bienestar supremo.

Anandabhairavi (El éxtasis de la diosa terrorífica)

Krishna, el destructor de Madhu, le dijo a la amiga: «Yo me quedaré aquí; ve tú hacia Radha, consuélala con mis palabras y tráela a mi lado». Así enviada por el Señor, la joven regresó ante Radha y le habló de esta manera:

¡Oh Radha! En tu ausencia, aquel que lleva la guirnalda de flores del bosque sufre profundamente. Mientras sopla la brisa de las montañas de Malaya, trayendo consigo el aroma de la pasión, y las flores brotan en multitudes para desgarrar el corazón de quienes están separados, él languidece por ti.

Cuando la luna extiende sus rayos fríos, a él le queman tanto que prefiere la muerte; y cuando caen las flechas del deseo, se lamenta con el alma quebrantada. ¡Oh Radha!, en tu ausencia, él sufre.

Si el enjambre de abejas comienza su zumbido, él se cubre los oídos para no escucharlo, pues en el vaivén de esta soledad, cada noche que pasa se convierte en una enfermedad que lo consume. ¡Oh Radha!, en tu ausencia, aquel de la guirnalda de flores sufre.

Ha abandonado su hermosa morada para vivir bajo el dosel del bosque; se tiende sobre el suelo desnudo y, en su agonía, no deja de pronunciar tu nombre una y otra vez.

Que a través de estos versos de Jayadeva, que describen el juego de la separación, Hari se eleve en los corazones de quienes han acumulado méritos, trayendo consigo el esplendor de su amor.

¡Oh amiga, oh Radha! En tu ausencia, aquel que lleva la guirnalda del bosque sufre profundamente.

Sākāṅkṣapuṇḍarīkākṣa (El anhelante de ojos de loto)

Allí donde antaño alcanzaste la perfección de los placeres junto a él, en ese mismo refugio que es el gran lugar sagrado del dios del amor, Madhava te espera. Medita en ti sin descanso, repite tu nombre como quien recita un mantra sagrado y anhela, una vez más, el néctar del abrazo profundo de tu pecho.

¡Oh mujer de caderas hermosas! Él ya ha llegado al lugar del encuentro, ataviado con la gracia cautivadora de la pasión. No demores más tu partida; ve tras el señor de tu corazón.

En la orilla del Yamuna, donde sopla una brisa suave y constante, habita en el bosque aquel que viste la guirnalda de flores silvestres. Sus manos, inquietas y diestras en el arte del amor, aguardan por ti.

Él toca su suave flauta llamándote por tu nombre, dándote la señal convenida. Valora inmensamente incluso el polvo que el viento agita si ha rozado tu cuerpo. Cuando cae una pluma o una hoja se estremece, se sobresalta pensando que eres tú quien llega; prepara el lecho de brotes y, con ojos inquietos, vigila el sendero por el que debes aparecer.

¡Abandona ya tus ruidosas tobilleras! En el juego del amor son como enemigas que delatan tus pasos. Ve hacia el refugio envuelto en la densidad de las sombras y cúbrete con un manto oscuro. Sobre el pecho de Murari, adornado con collares, resaltarás tú como un relámpago dorado sobre una nube oscura, brillando en el éxtasis del amor como el fruto de tus méritos pasados.

Deja que tus ropas caigan y que tu cintura se libere. Sobre el lecho de tiernos brotes, ¡oh mujer de ojos de loto!, entrega tu cuerpo como quien revela el tesoro más preciado, fuente de toda alegría. Hari está lleno de orgullo y deseo, y la noche ya llega a su fin. Escucha mis palabras: ve pronto y satisface el anhelo del enemigo de Madhu.

Postraos con corazón alegre ante Hari, quien es sumamente compasivo y hermoso, celebrado en este canto de Jayadeva, su fiel servidor.

Él suspira una y otra vez, mira hacia todos los horizontes, entra y sale del refugio, gime y se atormenta. Prepara el lecho una y otra vez y mira con ansiedad el camino. ¡Oh amada! Tu amor se encuentra exhausto por la agonía del deseo.

Con tus palabras ha caído el sol, y con el anhelo de Govinda ha crecido la densidad de las sombras. Mis súplicas son largas y tristes como el canto de las aves al atardecer. ¡Oh ingenua!, es en vano que te demores; este es el momento perfecto para el encuentro.

En la oscuridad, donde la vergüenza se mezcla con el deleite, ¿qué gozo no experimentan los amantes al unirse? Al principio confundidos, creyendo haber encontrado a otro, se reconocen por sus voces y se entregan al abrazo, al beso y a las caricias que despiertan la pasión.

¡Oh mujer de rostro hermoso! Deja que él sea bendecido al verte llegar, con tus ojos buscando con temor el camino entre las sombras, deteniéndote tras cada árbol y avanzando lentamente con tus miembros estremecidos por las ondas del deseo.

Que el hijo de Devaki te proteja; él, que es como una abeja para el loto del rostro de Radha, la joya azul que adorna la corona de los tres mundos, aquel que quitó el peso a la tierra y que es como un cometa destructor para la soberbia de Kamsa, trayendo alegría eterna al corazón de las bellas mujeres de Vraja.

Sotkaṇṭhavaikuṇṭha (Vaikuntha lleno de anhelo)

Al ver que Radha, tras tanto tiempo de espera, era incapaz de moverse hacia el refugio de enredaderas debido a su debilidad, su amiga regresó ante Govinda —quien se hallaba también aturdido por el deseo— y le relató lo que sucedía:

«¡Oh Señor Hari! ¡Señor del Universo! Radha languidece en su morada. En la soledad, ella te busca con la mirada en cada dirección, imaginando que estás bebiendo la miel de la dulzura de sus propios labios.

Intenta ir a tu encuentro con ímpetu, pero tras dar apenas unos pasos, sus fuerzas flaquean y cae al suelo. Solo sobrevive gracias al arte de amarte y al frescor de los brazaletes de brotes y tallos de loto que ciñe a sus brazos. Una y otra vez se engalana para ti, y en su delirio llega a creer que ella misma es Madhu, el enemigo de la pasión.

Pregunta a sus amigas constantemente: «¿Por qué Hari no llega todavía al encuentro?», y al ver la espesa oscuridad de las nubes, la abraza y la besa creyendo que es el propio Krishna que ha llegado. Al ver que te demoras, pierde toda vergüenza; se lamenta, llora y prepara el lecho, aguardando con el alma en vilo. Que estas palabras del poeta Jayadeva colmen de gozo el corazón de quienes saben apreciar la belleza del amor».

Esa mujer de ojos de gacela, sumergida en un océano de emociones y absorta en tu pensamiento, te busca con el cuerpo estremecido y exhalando profundos suspiros. ¡Oh engañador!, ella pronuncia palabras entrecortadas por la angustia, mientras la fiebre del amor la consume por completo.

Se pone sus joyas una y otra vez; al menor movimiento de una hoja, sospecha que has llegado, prepara el lecho y se sumerge en largos pensamientos. Entre el adorno de su cuerpo, las falsas esperanzas y la preparación de su refugio, intenta pasar el tiempo, pero sin ti, esta hermosa mujer no podrá sobrevivir a la noche.

«¿Por qué descansas, Krishna, en el árbol Bhandira, que es como la morada de una serpiente? Hermano, ve de prisa hacia la casa de Nanda, que está llena de alegría y fuera de todo peligro». Estas palabras, dichas por Radha a través de un viajero para advertir a Krishna frente a Nanda, son las victorias de Govinda al atardecer, llenas de astucia y del honor de quien recibe a un invitado.

Nāgaranārāyaṇah (Narayana, el galán astuto)

En ese instante la luna, luciendo su mancha como si cargara con el pecado de haber iluminado el camino de las mujeres infieles, bañó el bosque de Vrindavana con sus redes de luz, cual gota de sándalo en el rostro de la belleza misma. Al extenderse el disco lunar y ver que Madhava aún se demoraba, la afligida Radha prorrumpió en diversos lamentos, entregándose a un profundo dolor:

«¡Ay de mí! Hari no ha venido al bosque en el tiempo acordado. Mi juventud y mi belleza impecable son ahora inútiles. ¿A dónde iré? ¿En quién buscaré refugio? Me siento traicionada por las palabras de mis amigas.

Por seguirlo a él, me aventuré en la espesura de la noche, y ahora mi corazón está atravesado por las flechas del amor. Preferiría la muerte a este refugio vacío; ¿cómo puedo, estando ya sin alma, soportar el fuego de la separación?

¡Ay!, estas joyas y brazaletes de piedras preciosas que visto son ahora una deshonra, pues solo sirven para avivar el incendio de la ausencia de Hari. Esta noche dulce y melosa me atormenta, mientras alguna otra mujer, bendecida por sus méritos pasados, disfruta ahora de su presencia.

Aunque mi cuerpo es delicado como una flor, los juegos del amor lo golpean; incluso la guirnalda sobre mi pecho me hiere con una crueldad insoportable. Yo permanezco aquí, sin que él lo note, pues Madhusudana ya ni siquiera me guarda en su pensamiento. Que estas palabras del poeta Jayadeva, quien busca refugio en los pies de Hari, habiten en vuestros corazones como una joven hermosa y diestra en las artes».

¿Acaso ha ido al encuentro de alguna otra mujer? ¿O está atrapado en juegos y placeres con sus amigos? ¿Se habrá perdido en la oscuridad del bosque? ¿O estará mi amado tan exhausto que es incapaz de dar un solo paso por el camino? ¿Por qué, si no, no ha llegado aún a este refugio de enredaderas que pactamos como nuestra cita?

Nāgaratrimatrimanoharo (El galán que cautiva a los tres mundos)

Al ver regresar a su amiga sin Madhava, con el rostro mudo por la tristeza, Radha empezó a sospechar que Janardana se deleitaba con alguna otra. Con el corazón herido, imaginó así la escena:

«Alguna joven, dotada de mayores virtudes que las mías, se divierte ahora con el enemigo de Madhu. Se ha engalanado para la batalla del amor; su cabello, antes perfecto, está ahora revuelto y las flores se desprenden de sus trenzas.

Se estremece ante el abrazo de Hari, mientras el collar de perlas danza sobre sus pechos. Su rostro, hermoso como la luna, está enmarcado por mechones de pelo agitados, y sus ojos se cierran lánguidos por el éxtasis de beber la miel de los labios de él.

Sus pendientes oscilan rozando sus mejillas y el cinturón de joyas de sus caderas suena con cada movimiento. Al cruzarse con la mirada de su amado, ella ríe con timidez, dejando escapar suaves gemidos, sumergida en el sabor del deleite.

Su cuerpo, erizado y tembloroso, exhala profundos suspiros mientras sus ojos se entornan, dejando que la pasión florezca en todo su esplendor. Con la piel embellecida por las finas gotas de sudor tras el esfuerzo, ella, valiente en la batalla del placer, descansa finalmente sobre el pecho de Krishna.

Que este relato de Jayadeva sobre los juegos de Hari traiga la paz y disuelva las impurezas de esta era de hierro».

Nāgaranārāyaṇah (Narayana, el amante experto)

Aunque el brillo del rostro de Murari parece palidecer por la separación, la luna —esa gran amiga del dios del amor— aparece para ocultar su pena y, en cambio, extender el tormento de la pasión por todo mi corazón.

En las dunas de arena a orillas del Yamuna, el victorioso Murari se deleita ahora, ¡oh pastora!, entregado al placer.

Con el deseo desbordado, él besa los labios trémulos de esa hermosa mujer y dibuja en su frente una marca de almizcle con la piel erizada de gozo, tal como se ve la mancha oscura sobre la cara de la luna.

En su cabello, oscuro y bello como una nube, él arregla con manos ágiles flores de Kuravaka, que brillan como relámpagos en el bosque donde reina el dios del amor.

Sobre sus pechos firmes, que parecen un cielo ungido con sándalo, él coloca un collar de perlas puras; parecen un cúmulo de estrellas rodeando la luna de las marcas que sus uñas dejaron.

En sus brazos tiernos, más suaves que los tallos del loto, él desliza brazaletes de esmeralda que, en su frescura, parecen una hilera de abejas posadas sobre pétalos.

En sus caderas, que son el palacio del placer y el trono de oro de la pasión, él ajusta un cinturón de joyas que brilla y suena como el arco triunfal a la entrada del templo del amor.

En sus pies, que son como brotes tiernos donde reside la fortuna y cuyas uñas brillan como gemas, él aplica el rojo carmín, el mismo color que antes dedicaba a mi corazón.

El hermano de Balarama medita en alguna mujer que se le parece, mientras yo me quedo aquí, en el vacío de este bosque, consumiéndome sin sentido. Dime, amiga, ¿por qué sigo esperando bajo la sombra de estos árboles?

Que esta canción de Jayadeva, rey de los poetas y servidor de los pies de Hari, sea un refugio que disuelva las desdichas de la era de Kali y celebre las virtudes del Señor.

Nāgaranārāyaṇah (Narayana, el amante diestro)

Si aquel cruel y engañador no ha venido, ¡oh mensajera!, ¿por qué te atormentas tú? Él es libre y se deleita con sus muchas amantes; no es tu culpa lo que sucede. Mira cómo mi propio corazón, arrastrado por las virtudes de ese amado al que deseaba unirse, parece estallar ahora por el peso de la angustia y la ansiedad; pronto se marchará de mi cuerpo por voluntad propia.

¡Oh, cuán afortunada es aquella que se deleita ahora con el Señor de la guirnalda del bosque! Ella no siente que el lecho de brotes tiernos la quema, pues está absorta en los ojos de él, que son como lotos azules agitados por la brisa.

Aquella que se deleita con el Señor de la guirnalda no siente que su corazón se desgarra bajo las flechas del dios del amor, pues contempla su rostro hermoso, radiante como un loto en flor. Ella no se consume con el viento de las montañas de Malaya, pues escucha sus palabras, más dulces y suaves que el néctar mismo.

Aquella que es amada por él no sufre bajo los rayos de la luna, pues se entrega al contacto de las manos y pies de Hari, que resplandecen con la belleza de los lotos rojos. Ella no se quiebra bajo el peso de la separación, pues tiene ante sí a aquel que es tan cautivador como un cúmulo de nubes cargadas de lluvia.

Ella no suspira herida por las burlas de los demás, pues contempla sus vestiduras puras que brillan como el oro. Aquella que se entrega al joven más excelso de todos los mundos no conoce el dolor, pues él la sostiene con infinita compasión. Que a través de estas palabras de Jayadeva, Hari entre finalmente y habite en vuestro corazón.

¡Oh brisa del sur, aliento del mundo! Tú, que eres el deleite del dios del amor y traes el aroma del sándalo, sé propicia conmigo y abandona tu crueldad. Por un solo instante, pon a Madhava frente a mí, o de lo contrario, quítame la vida ahora mismo.

En su ausencia, la compañía de mis amigas se siente como la de un enemigo, la brisa fresca del invierno me quema como el fuego y los rayos de la luna, que deberían ser néctar, se vuelven veneno en mi mente. Y sin embargo, mi corazón vuelve a inclinarse con fuerza hacia aquel hombre sin piedad; verdaderamente, el amor es cruel e indomable para las mujeres de ojos de loto.

¡Oh viento de Malaya!, golpéame sin piedad. ¡Oh dios de las cinco flechas!, quítame la vida, pues no regresaré a mi hogar. Y tú, Yamuna, hermana de la Muerte, ¿por qué tienes clemencia conmigo? Moja mis miembros con tus olas y apaga de una vez este incendio que consume mi cuerpo.

Adoramos los pies de loto de Sri Govinda para que destruyan todo mal; esos pies que son venerados con profundo respeto por las huestes de dioses lideradas por Indra, y que parecen lotos azules bajo el reflejo de las zafiros de sus coronas inclinadas. Esos pies de donde fluye libremente el Ganges, dulce como el néctar de las flores.

Vilakṣalakṣmīpatiḥ (El Señor de Lakshmi, avergonzado)

Tras pasar la noche de algún modo, destrozada por las flechas del deseo, Radha vio al amanecer a su amado postrado ante ella, pronunciando palabras de súplica. Con el corazón lleno de resentimiento, ella le increpó:

¡Vete, Madhava! ¡Vete, Kesava! No me digas más mentiras. Sigue a aquella mujer de ojos de loto que es capaz de disipar tu tristeza.

Tus ojos están enrojecidos por haber pasado la noche en vela, pesados y lánguidos; muestran claramente el rastro de una pasión que acaba de ser satisfecha. Tus labios, ¡oh Krishna!, lucen una mancha oscura por haber besado los ojos pintados con kohl de otra mujer; ese color negruzco sobre el rojo de tu boca delata lo que has hecho.

Tu cuerpo lleva las marcas de los rasguños de uñas afiladas, huellas de una batalla amorosa; parecen una escritura de victoria grabada en oro sobre una placa de esmeralda. Tu noble pecho está manchado por el carmín de los pies de otra, como si por fuera brotaran los nuevos brotes del árbol de la pasión que guardas dentro.

Ver la marca de los dientes de otra en tus labios me causa una pena profunda. ¿Cómo puedes decir todavía que mi cuerpo y el tuyo son uno solo e inseparables? Tu mente, Krishna, debe de ser tan oscura como tu piel; ¿cómo puedes engañar así a quien te sigue, a pesar de estar consumida por la fiebre del amor?

Vagas por los bosques para devorar a mujeres indefensas, y no es de extrañar: tu crueldad con las mujeres ya se mostró en tu infancia, cuando acabaste con la vida de Putana. Que los sabios escuchen este lamento de la joven traicionada, escrito por Jayadeva, pues es dulce como el néctar y otorga una felicidad difícil de alcanzar.

Al ver tu pecho teñido de rojo por el carmín de los pies de tu amada, como si tu pasión se desbordara hacia afuera, me siento humillada. ¡Oh engañador!, tras la ruptura de nuestro famoso amor, verte me causa una vergüenza que supera incluso a mi dolor.

Al amanecer, cuando Krishna se puso por error el manto azul de Radha y ella el manto amarillo de él, el círculo de amigas estalló en risas. Al darse cuenta, el hijo de Nanda, con el rostro iluminado por una sonrisa y los ojos inquietos por la timidez, fijó su mirada en el rostro de Radha. ¡Que esa sonrisa suya traiga la dicha al universo entero!

Manda Mukundo (El gentil Mukunda)

Viendo a Radha atormentada por el dios del amor, herida en su deseo y sumida en la melancolía tras haber alejado a Hari, su amiga se acercó a ella en secreto. Al notar cómo Radha seguía repasando en su mente los actos de Krishna, le habló así para calmar su orgullo herido:

¡Oh mujer orgullosa! No guardes más rencor hacia Madhava. La brisa de la primavera sopla y Hari mismo viene a tu encuentro; ¿qué mayor felicidad podrías encontrar quedándote en casa? ¿Por qué haces que tus pechos, más firmes que el fruto de la palma y llenos de vida, pierdan su sentido en la soledad?

Te he repetido una y otra vez que no rechaces a Hari, pues su belleza es incomparable. ¿Por qué te lamentas y lloras desconsolada? Todo el círculo de jóvenes se burla de tu terquedad. Mira a Hari en el lecho fresco de pétalos de loto y dale a tus ojos el fruto de su destino.

¿Por qué cultivas ese gran pesar en tu mente? Escucha mis buenas palabras, que no buscan otra cosa que vuestra unión. Deja que Hari se acerque y te hable con dulzura; ¿por qué mantienes tu corazón tan afligido? Que este relato de los actos de Hari, escrito con elegancia por Jayadeva, traiga el gozo a todos los que saben amar.

Él es cariñoso y tú te muestras áspera; él se inclina ante ti y tú te quedas rígida; él arde de pasión y tú le muestras odio; él te busca y tú le das la espalda. Es natural, entonces, que todo se vuelva contra ti: que el ungüento de sándalo te parezca veneno, que la luna te queme como el sol, que el frío sea fuego y que los placeres se conviertan en tortura.

Que el sonido de la flauta del enemigo de Kamsa les conceda la gloria; ese sonido que es un mantra supremo para cautivar a las mujeres de ojos de gacela, haciendo que la guirnalda de flores de Mandara caiga de su cabeza mientras se estremece de gozo. Ese mismo sonido que disuelve las penas de los dioses, afligidos por los soberbios demonios.

Mugdhamādhavaḥ (El fascinante Madhava)

Al caer la tarde, Hari se acercó a la bella Radha, cuyo rostro reflejaba una ira contenida y el cansancio de profundos suspiros. Mientras ella miraba con timidez a su amiga, él, con voz entrecortada por la alegría y la emoción, le habló así:

«¡Amada de noble carácter! Abandona este orgullo sin fundamento. El fuego del deseo consume mi mente; déjame beber el néctar de tu rostro de loto. Si hablas, aunque sea un poco, el brillo de tus dientes será como la luz de la luna disipando la terrible oscuridad de mi temor. Deja que el néctar de tus labios trémulos deleite mis ojos, que como aves chakora solo viven de tu luz.

Si de verdad estás furiosa conmigo, ¡oh mujer de hermosa dentadura!, hiéreme entonces con tus uñas afiladas, encadéname con tus brazos o muérdeme con tus dientes; haz cualquier cosa que te devuelva la alegría. Tú eres mi vida, mi único adorno, la joya más preciosa en el océano de este mundo. Que tu corazón esté siempre a mi favor, pues en ello pongo todo mi empeño.

Tus ojos, aunque bellos como lotos azules, se han vuelto rojos como el loto kokanada por la ira; si los usas como flechas del dios del amor para herirme, será lo más justo para este Krishna. Deja que el collar de joyas sobre tus pechos adorne tu pecho, y que tu cinturón de perlas suene sobre tus caderas proclamando las órdenes del dios del deseo.

¡Oh mujer de voz dulce! Permíteme pintar tus pies, que vencen la belleza de los lotos terrestres y deleitan mi corazón; deja que los adorne con carmín rojo para la escena del placer. Pon tus pies, suaves como brotes, sobre mi cabeza como un ornamento; ellos son el antídoto contra el veneno del deseo. El fuego de la pasión arde en mí; sálvame de este tormento».

Estas palabras dulces y astutas del enemigo de Mura hacia Radha, escritas por el poeta Jayadeva, esposo de Padmavati, celebran la victoria del amor.

«Olvida ya tus temores, amada. Mi corazón está tan lleno de ti, de tus pechos firmes y tus caderas, que no hay espacio para nadie más. Nadie, excepto el dios del amor, puede entrar en mi interior. Entrégate ahora al abrazo que tanto anhelo. ¡Oh mujer apasionada! Prefiero que me muerdas sin piedad o que me aprietes con tus brazos antes de que las flechas del deseo me quiten la vida.

Tu ceño fruncido parece una serpiente negra que hechiza a los jóvenes; para vencer el miedo que provoca, el néctar de tus labios es el único mantra eficaz. Tus labios brillan como la flor bandhuka, tus mejillas tienen la suavidad de la madhuka y tus ojos la gloria del loto azul. Tu nariz es como la flor del sésamo y tus dientes como jazmines; el dios de las flores conquista el mundo entero solo por servir a tu rostro.

No guardes silencio en vano, joven esbelta; habla con la dulzura de la quinta nota musical. Disipa mi agonía con tus palabras y tus miradas. No me des la espalda, no me abandones, pues tu amado ha vuelto a ti con el más profundo cariño. Tus ojos lánguidos, tu caminar que cautiva el alma y la curva de tus cejas me hacen pensar que eres una diosa que ha descendido a la tierra.

Que Hari les conceda su gracia; aquel que, mientras luchaba contra el elefante Kuvalayapida, recordó los firmes pechos de Radha al golpear la frente de la bestia. En ese instante de sudor y éxtasis, el elefante fue vencido, mientras Kamsa, confundido por el estruendo, no sabía si celebrar una victoria o lamentar su derrota».

Sānandadamodaraḥ (El jubiloso Damodara)

Después de haber complacido a la mujer de ojos de gacela con largas súplicas, Kesava se adelantó para preparar el lecho en el refugio. Entonces, al caer la noche —esa hora que roba la vista y realza los adornos—, una amiga se acercó a Radha, quien ya lucía sus mejores galas y estaba libre de toda tristeza, y le habló así:

¡Oh Radha!, ve tras aquel que venció al demonio Madhu, pues él se ha rendido ante ti. Después de dedicarte las palabras más dulces y de postrarse a tus pies, ahora te aguarda en el lecho de placer, en el hermoso límite del refugio de cañas.

¡Oh mujer de caderas firmes y pechos pesados!, camina con pasos lentos y majestuosos. Haz sonar tus tobilleras de joyas y desplázate con la elegancia de un cisne. Escucha el zumbido de las abejas, que embriaga a las jóvenes, y armoniza tu espíritu con el canto de los cucos, esos heraldos que proclaman las órdenes del dios del amor.

Mira cómo el conjunto de enredaderas, agitado por la brisa, parece mover sus manos de brotes tiernos para instarte a avanzar; ¡oh mujer de muslos bellos!, no te demores más. Pregúntale a tu propio pecho, adornado con collares de perlas puras, por qué se estremece así: es la ola del deseo que ya anuncia el abrazo de Hari.

Todas tus amigas saben que tu cuerpo ya está listo para la batalla del amor. ¡Oh mujer apasionada!, haz sonar el tambor de tu cinturón de joyas y ve hacia él con alegría, dejando atrás toda vergüenza. Apóyate con gracia en la mano de tu amiga, mostrando tus uñas hermosas como flechas del deseo, y despierta a Hari con el tintineo de tus brazaletes mientras avanzas.

Que esta canción de Jayadeva, que supera en belleza a cualquier collar de perlas y disipa toda torpeza, habite para siempre en el cuello de aquellos que han puesto su mente en Hari.

Él se pregunta ansioso: «¿Me verá ella? ¿Me hablará de amor? ¿Me complacerá fundiendo cada uno de sus miembros con los míos en un abrazo?». Mientras te espera, tu amado tiembla, se estremece de gozo, suda de emoción, corre a recibirte en su mente y hasta se desmaya en la espesura del refugio.

¡Oh amiga!, para las mujeres astutas que se aventuran al encuentro amoroso en la oscuridad, la noche se convierte en un manto azul que las abraza por completo: pone kohl en sus ojos, flores oscuras en sus orejas, guirnaldas de loto negro en sus cabezas y pasta de almizcle en sus pechos.

Para las amantes de piel dorada como el azafrán, esta oscuridad, más negra que las hojas del árbol Tamala, actúa como la piedra de toque que prueba la pureza del oro de su amor mientras caminan hacia el encuentro.

Mañjutara Kuñja (El cenador más hermoso)

Al ver a Hari a la entrada del refugio, iluminado por el resplandor de sus collares, su cinturón de oro, sus tobilleras y el brillo de sus gemas, la amiga le habló así a Radha, quien se hallaba dominada por la timidez:

«¡Entra, Radha, acércate a Madhava! Trae cientos de bendiciones al enemigo de Mura. En este salón de juegos, en el corazón del hermoso bosque, entrégate al deleite con el rostro iluminado por la risa del deseo.

Aquí, sobre este lecho de brotes frescos de Ashoka, deja que tu collar dance sobre tus pechos firmes. En este refugio, refrescado por la fragancia de las brisas de Malaya, deléitate con cantos llenos de gracia y pasión.

En esta morada de flores, pura y fragante, entrega tu cuerpo que es tan delicado como una flor. Aquí, donde resuena el dulce canto de los cucos, deja que el brillo de tus labios destaque en el juego del amor.

Bajo el espeso dosel de enredaderas y brotes nuevos, celebra la plenitud de tu pecho y tus caderas. Donde las abejas zumban ebrias de miel, ríndete al ímpetu de las flechas del deseo.

El rey de los poetas, Jayadeva, quien trae la dicha al corazón de Padmavati, canta estas palabras: ¡Entra, Radha, acércate a Madhava!».

«Él te ha llevado en su mente durante mucho tiempo y está exhausto, consumido por el fuego del amor; ahora solo anhela beber el néctar de tus labios rojos como el fruto bimba. Adorna su cuerpo con el tuyo por un instante. Él es como un esclavo comprado por el más mínimo gesto de tus cejas, un servidor de tus pies de loto; ¿por qué habrías de tener temor alguno?».

Sānandadamodaraḥ (El bienaventurado Damodara)

Con una mezcla de temor y alegría, y con sus ojos inquietos, Radha entró en la morada mientras sus hermosas tobilleras tintineaban suavemente.

Allí vio a Hari, entregado a un solo sentimiento, anhelando desde hace mucho los juegos del amor. Su rostro, dominado por una alegría inmensa, reflejaba el florecimiento de la pasión.

Al ver el rostro de Radha, en Hari brotaron diversas emociones, tal como el océano levanta altas y agitadas olas cuando ve aparecer el disco de la luna.

Llevaba en su pecho un collar de perlas blancas y puras que colgaba elegantemente, pareciendo la corriente del río Yamuna cuando se mezcla con cúmulos de espuma blanca.

Su cuerpo oscuro y suave estaba envuelto en una túnica de seda dorada, asemejándose a un loto azul cuyo tallo ha sido rodeado por una densa capa de polen amarillo.

La belleza de su rostro aumentaba con el movimiento de sus ojos inquietos; era como un estanque de otoño donde dos aves khanjana juguetean en el interior de un loto abierto.

El resplandor de sus pendientes, brillantes como soles, se encontraba con la belleza de su rostro de loto, mientras sus labios, rojos como brotes tiernos y adornados con una sonrisa, despertaban un deseo irresistible.

Su hermosa cabellera estaba adornada con flores, como una nube oscura tocada por los rayos de la luna; y en su frente, la marca de sándalo resaltaba clara, como el disco lunar surgiendo en la oscuridad.

Su cuerpo, embellecido por joyas que irradiaban masas de luz, estaba erizado por el intenso gozo y la impaciencia ante las artes del juego amoroso.

Meditad en vuestro corazón y postraos ante este Hari, cuya belleza se multiplica con las palabras de Jayadeva, y que es la esencia misma del mérito espiritual.

Al ver finalmente a su amado, las lágrimas de alegría de Radha brotaron como un torrente de sudor; sus ojos, que en su esfuerzo por alcanzar los horizontes de sus orejas se habían vuelto sumamente inquietos, se fijaron por fin en él.

Cuando sus amigas salieron del refugio, Radha se acercó al lecho con una sonrisa fingida para ocultar su agitación. Al mirar el rostro de su amado, tan bello por la intención de las flechas del deseo, incluso la vergüenza de la mujer de ojos de gacela pareció sentir vergüenza y se alejó de ella.

¡Victoria a los brazos del vencedor de Mura! Esos brazos que, tras luchar con el elefante Kuvalayapida, quedaron salpicados de gotas de sangre, como si hubieran sido honrados con flores de Mandara por la diosa de la victoria o marcados con bermellón por la alegría de la batalla.

Suprītapītāmbaraḥ (El complacido de vestiduras amarillas)

Cuando el grupo de amigas se retiró, Hari miró a su amada, cuyos labios estaban bañados por una amplia sonrisa nacida del deseo y cuyo pudor se desvanecía ante el ímpetu de la pasión. Al verla tan radiante y lánguida, reposando su mirada sobre el lecho de brotes nuevos, el Señor le habló:

«¡Oh amada!, posa tus pies de loto sobre este lecho de brotes tiernos. Deja que este lugar, tan bellamente dispuesto, gane belleza al ser derrotado por la suavidad de tus pies, que son como pétalos. ¡Oh Radha!, entrégate por un momento a Narayana, quien se ha rendido totalmente a ti.

Permíteme acariciar tus pies con mis manos de loto, pues has caminado un largo trecho. Hazme el favor, por un instante, de dejar que yo —al igual que tus valientes tobilleras— te siga fielmente sobre este lecho.

Pronuncia palabras dulces, como néctar caído de la luna de tu rostro. Déjame quitarte esta túnica que oculta tu pecho, así como el fin de la separación libera el alma. Presiona contra mí tus pechos firmes y estremecidos de gozo, tan difíciles de alcanzar, y extingue con ellos el fuego del deseo en mi mente.

¡Oh mujer apasionada!, entrégame el néctar de tus labios y devuelve la vida a este esclavo tuyo que yacía como muerto, consumido por el fuego de la ausencia y con el alma perdida. ¡Oh rostro de luna!, haz que tu cinturón de joyas suene y que tu voz lo acompañe con dulces gemidos; aquieta de una vez la agonía que mis oídos han sufrido por tanto tiempo.

Tus ojos se cierran ahora, como avergonzados de ver cómo me rindo ante ti tras haber estado herido por tu ira innecesaria; abandona ya esa tristeza y entrégate al placer. Que estas palabras de Jayadeva, que deleitan al enemigo de Madhu, despierten en los sabios la esencia del gozo amoroso».

Así comenzó su unión, un combate de amor donde cada abrazo era un estallido de júbilo. Se entrelazaron con tal fuerza que los vellos erizados impedían un contacto aún más íntimo; el parpadeo de los ojos era un obstáculo para mirarse y las palabras se perdían entre los besos. En ese campo de batalla de la pasión, el inicio de su entrega fue el triunfo de la dicha absoluta.

Atrapado por sus brazos, presionado por la firmeza de su pecho, herido por sus uñas y marcado por sus dientes en los labios; golpeado por sus caderas, sujetado por el cabello y embriagado por el néctar de su boca, el amado alcanzó una satisfacción inefable. ¡Cuán extraños y maravillosos son los caminos del deseo!

En el ardor de la batalla, ella tomó la iniciativa con audacia para vencer a su amado; pero pronto sus caderas se volvieron lentas, sus brazos de enredadera se aflojaron y su pecho se agitó con temblor. Con los ojos cerrados, se dio cuenta de que la fuerza masculina no es algo que las mujeres puedan sostener por mucho tiempo.

Al final, con el cabello revuelto y los mechones sueltos, las mejillas humedecidas por el sudor y el carmín de sus labios borrado, ella intentó cubrir sus pechos y caderas con sus manos, mirándome con timidez bajo su guirnalda deshecha. Verla así, incluso en su desorden, llena el alma de una alegría indescriptible.

¡Dichoso aquel que puede besar ese rostro de ojos de gacela! Un rostro con los ojos entreabiertos, una sonrisa ingenua, suspiros profundos y gemidos dulces que dejan ver el brillo de sus dientes. Ella descansa sobre el pecho de su amado, con el cuerpo exhausto tras alcanzar la cima del éxtasis.

Al amanecer, su pecho mostraba las marcas de las uñas, sus ojos estaban enrojecidos por la falta de sueño y la palidez había borrado el carmín de sus labios. Con el cabello desordenado y las flores caídas, y su cinturón de joyas aflojado, ella clavó su mirada en su esposo; y fue maravilloso ver cómo el corazón de él quedó atravesado por esas nuevas flechas del dios del amor.

Suprītapītāmbaraḥ (El muy gozoso de ropajes amarillos)

Después del deleite, Radha, sintiéndose segura del amor de su amado (una Svādhīnabhartṛkā), se dirigió a Madhava, quien se encontraba exhausto por el juego amoroso, y le pidió que restaurara su belleza:

—¡Oh hijo del linaje de Yadu! Con tu mano, más fresca que el sándalo, dibuja diseños de almizcle sobre mis pechos, que son como cántaros sagrados del dios del amor.

Así le habló ella al deleite de los Yadu, a aquel que juega y trae alegría al corazón, al hijo de Nanda que es como sándalo para sus devotos.

—¡Oh amado! Mis ojos han perdido el kohl por tus besos; devuélveles su brillo pintándolos de nuevo, pues son las flechas con las que el dios del amor dispara. Coloca en mis orejas los pendientes de oro, que son las trampas donde queda atrapado el deseo.

—Peina los mechones que caen sobre mi frente, pues han vencido la belleza del loto. ¡Oh rostro de loto! Dibuja el tilak de almizcle sobre mi frente, como si pusieras una mancha de belleza en la luna para borrar el rastro del cansancio.

—¡Oh tú, que eres el honor de tus devotos! Adorna mi hermosa cabellera, que es como el estandarte del dios del amor, con flores frescas. Y sobre mis caderas, que son como el refugio donde el deseo se oculta, coloca de nuevo el cinturón de joyas y mis vestiduras.

—Que las palabras de Jayadeva, creadas con el néctar de la memoria de los pies de Hari, destruyan la fiebre de las impurezas de la era de Kali.

Y así, complacido por sus palabras, aquel que viste túnicas amarillas hizo todo lo que ella le pidió: decoró sus pechos, pintó sus mejillas, ajustó su cinturón de joyas, trenzó su cabello con flores y colocó las tobilleras en sus pies.

Que Hari nos proteja; aquel que, al ver su propio reflejo multiplicado en las joyas de las capuchas de la serpiente Shesha (su lecho), parecía haberse multiplicado en cientos de cuerpos solo por el deseo de mirar a la Diosa de la Fortuna (Lakshmi) que masajeaba sus pies.

Que Hari nos proteja; aquel que, para distraer a Radha, le cuenta historias antiguas diciendo: «¡Oh bella!, creo que Shiva bebió el veneno Kalakuta solo porque no pudo encontrarte a ti como su esposa en el océano de leche», mientras sus ojos se posan con deseo sobre los pechos de Radha.

Que los sabios purifiquen sus mentes con este Gītagōvinda del poeta Jayadeva; una obra que contiene la destreza en el arte de la música, la devoción absoluta a Vishnu, la esencia de la ciencia del amor y la elegancia de la poesía.

¡Oh mente! No pienses más en el licor, pues se ha vuelto amargo; azúcar, eres áspera; uva, ¿quién te mirará ahora?; néctar, estás muerto; leche, eres como agua. Solo las palabras de Jayadeva poseen la verdadera esencia de la dulzura y el amor.

Que la poesía de Jayadeva, hijo de Ramadevi y Bhojadeva, habite en el cuello de sus amigos. Que los juegos de Purushottama a orillas del Yamuna con Radha, donde sus manos buscaban el fruto del deleite, les concedan prosperidad y alegría infinita.

«El cielo se oscurece con las nubes, el bosque se vuelve sombrío por los árboles Tamala; este niño (Krishna) tiene miedo de la noche. ¡Oh Radha!, llévalo tú a casa». Así, bajo la orden de Nanda, comenzaron los juegos secretos de Radha y Madhava en cada árbol y refugio a orillas del Yamuna. ¡Que esos juegos sean victoriosos!