Poemas de Rutebeuf (trovador francés)

Rutebeuf fue un trovador francés del siglo XIII, célebre por su poesía satírica y autobiográfica, que refleja la precariedad de la vida medieval.

Rutebeuf (Champaña, antes de 1230 – París, ca. 1285) fue un juglar y poeta que retrató con crudeza su pobreza, sus deudas, su pasión por el juego y las desgracias familiares.

Su obra, compuesta por más de 50 poemas, mezcla sátira social, crítica religiosa y confesión personal. Defendió al clero secular contra los frailes y apoyó a Guillaume de Saint-Amour frente al Papa. Con humor y amargura, mostró la fragilidad humana y la dependencia de los poderosos, anticipando la poesía realista posterior.

La Complainte – Rutebeuf

Lo que han sido de mis amigos;
Que había abrazado tan fuertemente…
Y tan amado.
Eran demasiado finos,
creo que el viento se los llevó.
El amor está muerto.
Son amigos que el viento
me lleva, y hacía viento en mi puerta;
Se los llevó.

Con el tiempo que un árbol se
desfolia Cuando no
queda hoja en una rama Que no cae al suelo…
Con una pobreza que
me aterra, que
me hace la guerra en todas partes en invierno.
No es adecuado eso que te
diga cómo me avergüenzo de
qué manera.

Lo que han sido de mis amigos;
Que había abrazado tan fuertemente…
Y tan amado.
Eran demasiado finos,
creo que el viento se los llevó.
El amor está muerto.
El mal no sabe venir solo.
Todo lo que iba a venir…
Me pasó a mí.

Mal sentido común y mala memoria;
Dios me dio a mí, el rey de la gloria.
Y los bajos ingresos…
Y directo al culo cuando los besos se avecinan.
El viento viene a mí, el viento me saca fuera.
El amor está muerto.
Son amigos los que el viento se
lleva Y hacía viento fuera de mi puerta;
Se los llevó.

 

El alcaudón de invierno

Cuando llega el momento de que un árbol se
desfolie, cuando no
queda ni una sola hoja en una rama que no cae al suelo,
por la pobreza que me abruma,
que por todos lados me hace la guerra,
cerca del invierno,
cuánto han cambiado mis versos,
mi expresión empieza a ser demasiado diversa
de triste historia.
Pocas razones, pocos recuerdos
me han dado a Dios, el rey de la gloria,
y pocos ingresos,
y un trasero frío cuando sopla el viento:
el viento viene a mí, el viento me abanica
y demasiadas veces
siento que el viento viene y regresa.
El alcaudón me ha prometido tanto
como me cumple:
me paga bien y me sirve bien,
a cambio de que el céntimo me devuelva la libra
de gran miseria.
La pobreza ha vuelto a mí,
siempre está la puerta abierta para mí,
siempre estoy
ahí y nunca salgo de ahí.

Bajo lluvia mojada, con un calor sudoroso:
¡Ah, el rico! Solo
duermo la primera siesta.
De mis bienes, no sé la cantidad
porque no tengo nada.
Dios me ha hecho el clima adecuado:
las moscas negras en verano me pican,
las blancas en invierno.
Soy como el mimbre salvaje
o como el pájaro en la rama;
En verano canto,
en invierno lloro y lloro
y me despego de mis hojas como el árbol
a la primera helada.
En mí no tengo ni veneno ni descaro:
no me queda nada bajo el cielo,
todo pasa y se va.
Las apuestas que he enfrentado me han
quitado todo lo que tenía,
me han desviado y desviado de mi camino.

Me metí en apuestas locas,
lo recuerdo.
Ahora, puedes ver que todo va y viene:
todo viene, todo va y es adecuado
excepto los beneficios.
Los dados que han hecho
los despojados me han quitado la ropa;
Los dados me matan,
los dados me esperan y me espian,
los dados me atacan y me desafían,
me abruman.
No puedo evitar que me asuste:
no veo venir abril y mayo,
aquí está el hielo.
Pero he tomado el camino equivocado;
Los engañadores de origen
bajo me han dejado sin túnica.
El mundo está lleno de astucia,
y quien más astuto se jacta de ella;
¿Qué he hecho
yo que la pobreza huele a pobreza?
Shrike no me deja en paz,
me perturba mucho,
y tanto me agrede y me provoca;
Jamás curaré este mal
por ese camino.

He estado demasiado en momentos difíciles;
Los dados me han capturado y me han encerrado:
¡los tengo libres!
Fol es en quien habita su consejo;
de su deuda no se paga,
pero se carga y
cada día aumenta su número.
En verano no busca sombra
ni habitaciones
frescas porque sus extremidades suelen estar desnudas:
olvida los problemas del
vecino pero gime los suyos propios.
El alcaudón lo atacó,
le desnudó en poco
tiempo y nadie le quiere.

 

Muerte de Rutebeuf

Dejar de rimar
y debo de sorprenderme
mucho de haber podido hacerlo tanto tiempo.
Le debo a mi corazón lloroso
que nunca pude
inclinarme ante Dios para servir perfectamente.
Pero he puesto en juego mi comprensión
y las diversión que
no me digné a cantar;
si para mí no
es aquel en el que Dios tomó un
camino oscuro y equivocado, llevado a los pobres.

Llegar tarde será arrepentido.
Cansado de no saber cómo sentir
mi necio corazón lo que es el arrepentimiento,
no le di su consentimiento.
¿Cómo me atrevería a
tentar cuando los justos nacen para dudar?
Siempre he engordado
mi vientre con otros animales, con otras sustancias.
Aquí hay un buen clérigo que miente:
si digo: «Es por
ignorancia que no sé qué es la penitencia»,
no puede garantizarme…

¡Garantía! ¿De qué manera?
¿No me dio Dios la bondad completa, quien
me dio sentido y conocimiento, y
me hizo en su orgullosa forma?
Encor me hizo más bondad:
porque yo deseaba recibir la muerte.
Sens me dio para decepcionar
al enemigo que quiere tenerme
y encerrarme en su última prisión,
donde nadie pueda volver:
para rezar o para no
ver a nadie que vuelva.

He hecho la voluntad del cuerpo,
he hecho rimas y he cantado
sobre algunos para agradar a otros,
cuyo enemigo
me ha encantado y puesto mi alma en orden
para llevarme a la guarida del criminal.
Si aquella en quien todo está bien despejado
no toma mi negocio como cura,
un alquiler masculino me
ha devuelto el corazón, donde tantos contrapuestos:
físico y boticario
no pueden darme salud.

Conozco a un físico,
ya sea en Lyon o Viena,
y mientras dure el siglo, no hay
herida tan buena,
por antigua que sea, que
no limpie y escume, mientras
ponga su cura allí.
Purgó de vida
oscura al egipcio más benevolente;
A Dios la hizo limpia y pura:
Si es cierto, pon en su cura, Mi
cansancio del alma cristiana.

Si morir ve débil y fuerte, ¿cómo
voy a ganar confianza
en que la muerte puede defenderme?
No veas a nadie, por grande que sea su fuerza,
que no pierda el apoyo de sus pies:
En el suelo el cuerpo debe extenderse.
¿Qué puedo esperar aparte de la muerte?
La muerte no deja ni dura ni tierna, Cualquier
riqueza que uno le traiga,
Y cuando el cuerpo se reduce a cenizas, Debemos dar cuentas
a Dios de lo que hicimos hasta la muerte.

He hecho tanto que ya no puedo hacerlo;
Así que debo mantener la paz:
¡Dios conceda que no sea demasiado tarde!
Cada día he aumentado mi carga,
y todos dicen, clérigo o laico:
«Cuanto más arde el fuego, más arde.»
Pensé en atrapar a Renard:
nada supera a las máquinas o las artes,
Tranquilo está en su palacio.
Para este siglo que está terminando,
debo empezar por otra parte:
Nadie puede hacer nada al respecto, le abandono.

 

El matrimonio de Rutebeuf

Hasta el tonto me llama tonto.

Ahora, al no tener más trama, solo me queda hilar y

tengo mucho que hacer.

Dios no ha creado un alma tan insensible que, al considerar mi martirio, no olvide que le he causado daño

y tormento, y no acepte decir sin pensarlo dos veces:

 

«Lo olvido todo.»

Porque enviar a un hombre a

Egipto es un castigo menos severo que el que yo sufro.

Solo de pensarlo me da tiembla.

Se dice que un loco que no comete tonterías

Está perdiendo el tiempo: ¿me he casado sin motivo?

En cualquier caso, no tengo ni choza ni casa,

pero esto es aún mejor: para llenar de alegría

a quienes me odian hasta la muerte,

me casé con una mujer a la que solo yo soy capaz de amar y apreciar, y que era pobre y miserable

cuando me casé con ella.

 

¡Qué matrimonio tan hermoso,

porque ahora soy tan pobre y miserable como ella!

Ni siquiera es agradable o hermosa,

tiene cincuenta años sobre sus hombros,

es delgada y seca: no temo que

me engañe.

 

La griesche de invierno

Contra las decenas

que ese árbol deshoja.

Que no permanezca

en una rama hoja,

que no haya estado

en el terreno,

por pobreza

a quien entierro.

 

¿Cuál de todas las partes

silencia la guerra

contra el invierno?

Muchos de los cuales

me han cambiado.

Mi dicho comienza

a hundirse

en pobre historia.

 

Pobre sentido

y pobre memoria

me ha dado Dios,

Rey de gloria

y alquiler.

 

Y se desploma en el suelo

cuando se venden besos:

me llega el viento,

me llega el soplo,

y demasiado a menudo

varios hígados

sienten el viento.

 

Bien me ha herido

la griesche en convento,

cuando me entrega:

bien me paga,

bien me libera,

contra el hambre

me devuelve el libro

de gran pobreza.

 

La pobreza

sobre mí se cierne:

todos los días

me abre la puerta,

todos los días

allí estoy.

 

El sinvergüenza invernal

Hacia el momento

en que el árbol se deshoja,

hasta que no quede

ni una sola hoja.

 

En las ramas,

que no caiga al suelo,

golpeado por la pobreza

que me asola por todos lados.

 

En este invierno

que trastoca mi vida,

empiezo mi triste historia

con relato lamentable.

 

Poco ingenio,

poca memoria,

me dio Dios,

Rey de la gloria.

 

Poco bueno también,

y frío en el cuerpo

cuando sopla el viento:

me golpea la cara,

me abanica,

y demasiado a menudo

siento sus ráfagas.

 

El sinvergüenza

me prometió todo:

me paga bien,

me paga bien,

y por un céntimo

me devuelve una libra

de miseria.

 

La pobreza

ha vuelto a caer sobre mí;

su puerta siempre

está abierta para mí.

 

Sigo en su casa,

nunca me escapo.

Por la lluvia y el calor,

por la riqueza del rico,

yo duermo apenas

la primera siesta.

 

De mis bienes

no sé la suma,

porque nada tengo.

 

Dios alterna las estaciones:

en verano la mosca negra

me pica,

en invierno la blanca.

 

Soy como el mimbre salvaje,

como el pájaro en la rama:

en verano canto,

en invierno lloro,

me desmorono

como rama helada

al primer hielo.

 

No hay veneno en mí,

ni descaro:

nada me queda

bajo el cielo.

 

La envidia me persigue,

me desvía del camino,

me arriesgué a golpes locos,

ahora lo recuerdo.

 

Todo va,

todo viene,

todo debe llegar,

todo debe desaparecer,

excepto el beneficio.

 

Los dados me despojaron,

me matan,

me esperan,

me espían,

me atacan,

me desatan.

 

No veo venir abril,

ni mayo.

Miro el hielo,

y sigo extraviado.

 

El traidor me quitó la prenda,

el mundo es traicionero:

cuando tenemos algo,

lo mostramos,

pero yo,

cargado de pobreza,

¿qué puedo hacer?

 

El sinvergüenza me acosa,

me sume en el desorden,

me ataca,

me lucha,

para que nunca

me recupere.

 

He rondado lugares equivocados,

los dados me atraparon,

lo dejo ir.

 

Loco es quien sigue su consejo:

no paga su deuda,

aumenta su carga,

día tras día.

 

En verano no busca sombra,

ni frescura de habitación;

sus miembros desnudos,

olvida al vecino,

ocupado en sus males.

 

El sinvergüenza le roba,

nadie le quiere.

El primo se ríe:

“la trama está rota”.

 

Agotado por la desenfrenación,

por la fe de Santa María,

ve al mercado de telas,

pide prestado,

si no te dan crédito,

sueña en la feria,

ve al cambio.

 

Si juras a San Miguel

que no tienes dinero,

el alguacil te verá,

la gente te señalará:

creído serás.

 

El dinero o la falta

se llevan todo.

Así, cada hombre paga,

yo no puedo hacerlo.

 

La griesche de verano

Al recordar mi gran locura,

que no es gentil ni hermosa,

sino vil,

y vil aquel que la sostiene.

 

Me quejo siete días en la semana,

y con razón.

 

Jamás estuvo mi hombre tan sorprendido,

pues en invierno toda la estación

he trabajado,

 

y trabajando me he agotado,

y en trabajar nada he recobrado

con que cubrirme.

 

Aquí hay obrero necio

y obra insensata,

que trabajando nada recoge:

todo se torna pérdida.

 

Y la griesche es tan evidente

que “jaque” dice “al descubierto”

a su obrero.

 

De ahí que ya no haya

ningún remedio.

 

Junio le hace parecer febrero:

el diente dice “crac”,

y la griesche dice “jaque”.

 

Quien más sabe

se viste con saco

de la griesche.

 

El guignon de verano 

Cuando pienso en mi loca pasión,

que nada tiene de fino ni elevado,

sino vulgar,

y vulgar aquel que la padece,

gimo siete días de siete,

y tengo razón.

 

Jamás nadie conoció

desdicha igual a la mía:

todo el invierno trabajé,

me ocupé en mi obra,

y por mi trabajo

nada recobré

con que cubrirme.

 

Obrero necio,

obra de locura:

trabajar sin nada recobrar.

Siempre pierdo,

y el guignon es tan hábil

que dice al que entra en su juego:

“¡Jaque al descubierto!”.

 

Después, ya no hay recurso.

En julio se cree febrero:

cuando sus dientes castañean,

el guignon responde:

“¡Jaque!”.

 

El más hábil

termina vestido de saco:

allí conduce el guignon.

De Grecia vino

tan peligroso señuelo;

ahora Borgoña

está atrapada también.

 

Muchos ha retenido,

desnudos y descalzos,

en frío y calor,

ni el gran senescal

tiene ropa entera.

 

El guignon quiere

gente ligera en su servicio:

una hora en túnica,

otra en camisa.

 

A tales hombres ama,

detesta al rico:

si lo atrapa, lo derriba.

Pronto sabe la suma

de su fortuna,

le hace llorar su necedad,

le da salvado

cuando otros tienen avena.

 

He temblado

hasta la vena más honda.

Ahora os contaré

la vida de los jugadores:

la conozco,

pues mucho he sufrido.

 

A mediados de marzo,

cuando el frío pasó,

tocan música,

cantan,

se jactan:

“si los dados no nos embrujan,

tendremos ropa”.

 

La esperanza les sirve de manto,

pero el guignon los despoja:

la bolsa vacía.

 

El juego hace lo inesperado:

lo que se teje,

se deshace.

 

Ni suerte ni fortuna les llega,

solo desgracia.

El dinero se va,

Dios recibe las injurias.

 

Dos torneses,

tres parisis,

cinco vieneses

no hacen un burgués

de un pobre despreciado.

 

No desprecio esas monedas,

pero otro uso les doy:

ellos las queman en las manos,

las entregan al tabernero,

que les da vino.

 

No beben,

se lo tragan,

lo vierten por la garganta,

olvidan que necesitan ropa.

 

Ricos parecen,

pero nada tienen al volver;

perezosos al pagar,

la fiesta termina.

 

Canciones de gesta se apagan,

se van desnudos como bestias,

al día siguiente pobres se hallan,

los dados prueban su miseria.

 

El Cuaresma llega,

duro y pesado:

tuvieron tanto pescado

como crema,

todo jugaron,

todo bebieron,

uno engañó al otro.

 

Rutebeuf lo dice:

por su manto gastado,

vendido por nada.

 

Abril entra,

y no tienen más que piel.

Si tienen qué apostar,

se apresuran,

se lanzan a los dados.

 

¡Ved la alegría!

Ni el más pobre deja de gozar;

se sienten señores

mientras dura el verano.

 

Mucho sufrieron del frío,

ahora Dios les presta tiempo cálido.

De nada más se ocupan:

todos aprendieron

a andar descalzos.

 

Aquí comienza el dicho de los rufianes de la griesche

Rufián, ahora estáis en vuestro punto:

los árboles despojan sus ramas,

y vos no tenéis ropa alguna,

así que tendréis frío en las caderas.

¡Ojalá fueran ahora para vos

el jubón y el sobretodo con mangas!

Vais en verano tan apretado,

y en invierno vais tan encogido.

 

Vuestros zapatos no necesitan ungüento:

hacéis de vuestros talones tablas.

Las moscas negras os han picado,

ahora os picarán las blancas.

 

El dicho de los mendigos de la griesche

Mendigos, ¡bien os halláis!

Los árboles despojan sus ramas,

y vosotros no tenéis manto;

así tendréis frío en los lomos.

 

¡Qué bien estaríais

en un jubón,

o en un sobretodo

con mangas forradas!

 

Tan alegres vais en verano,

y en invierno tan entumecidos.

Vuestros zapatos no precisan grasa:

vuestros talones os sirven de suelas.

 

Las moscas negras os han picado,

las blancas también os picarán.

 

Renart el trastornado

Renart está muerto:

Renart está vivo.

Renart es oro,

Renart es vil,

y Renart reina.

 

Renart ha reinado mucho en el reino;

bien cabalga con flojo freno,

el cuello extendido.

 

Debieran haberlo colgado,

así como lo había oído,

mas no fue verdad:

con el tiempo lo sabréis.

 

Es señor de toda riqueza,

mi noble señor,

y de la bría y del viñedo.

 

Renart hizo en Constantinopla

bien sus negocios;

en casas y en bodegas

no dejó al emperador

ni dos naves valiosas,

antes le hizo obra pecadora,

por poco lo hizo pescador

dentro del mar.

 

¿Debe uno amar a Renart?

En Renart no hay más que amargura:

esa es su rectitud.

La metamorfosis de Renart 

Renart está muerto,

Renart está vivo.

Renart es infecto,

Renart es ignoble;

y sin embargo,

Renart es rey.

Hace ya mucho

que Renart dicta la ley en el reino,

allí emprende expediciones

a rienda suelta,

la cabeza por delante.

 

Su muerte se había rumoreado,

yo lo había oído decir,

pero es falso:

pronto lo sabréis.

Es dueño de todos los bienes

de Monseñor Noble,

de sus tierras

y de su viñedo.

En Constantinopla

Renart cumplió sus deseos:

ni en granjas ni en bodegas

dejó al emperador

el valor de dos nabos;

lo convirtió en pobre diablo,

casi lo redujo

a pescar en el mar.

 

No se debe amar a Renart,

pues en él no hay más que amargura:

esa es su regla.

Renart tiene gran linaje,

muchos de su naturaleza

tenemos en esta tierra.

Renart podrá mover tal guerra

que la región entera

bien podría sufrirla.

 

Mi señor Noble, el león,

cree que su salvación

vendrá de Renart.

No es cierto, ¡por Dios!

Más temo que le sobrevenga

daño y vergüenza.

 

Si Noble supiera lo que ocurre,

si oyera lo que se dice en la ciudad:

Dama Raimborc,

Dama Poufile,

y su consejo de comadres,

repiten que jamás se vio

corazón franco

prestar su fuerza

a juego tan vil.

 

Debería Noble recordar a Darío,

que por su avaricia

fue llevado a la muerte

por sus propios hombres.

 

Cuando oigo hablar

de vicio tan feo,

mi corazón se eriza

de duelo y de ira,

tanto que no sé qué decir;

pues veo reino y imperio

degenerar juntos.

 

¿Qué os parece, decidme,

cuando mi señor Noble

aleja a todas las bestias,

que no pueden mostrar sus cabezas

ni en días de júbilo

ni en grandes fiestas?

 

Renart ha hecho muchos hijos,

y muchos tenemos aquí

que se le parecen.

Renart podrá desatar

conflicto atroz

del que el país

bien podría prescindir.

 

Noble cree que su salvación

depende de Renart.

Se equivoca,

pues de él vendrán

ruina y caída.

 

Las damas de la ciudad

lo alaban en sus charlas,

diez aquí, veinte allá,

repiten que es inaudito

que un grande se preste

a juego tan vil.

 

Recuerdo el proverbio:

“todo se pierde

quien todo retiene”.

Así es justo.

Cada bestia desea

la llegada del Once.

Si Noble cayera en las zarzas,

no habría una entre mil

que lo llorase.

Es verdad sin falla.

 

Se presagia guerra y batalla:

ya no me importa

que todo vaya mal.

 

El matrimonio de Rutebeuf

En el año de la Encarnación,

ocho días después del nacimiento

de Jesús que sufrió pasión,

en el año sesenta,

 

cuando el árbol no tiene hoja,

ni el ave canta,

hice toda la pena doliente

que de corazón me ama.

 

Incluso el necio me llama necio.

Ahora puedo hilar,

pues me falta trama:

mucho tengo que hacer.

 

Dios no hizo corazón tan dividido.

Tanto le he dado de contrario

y de martirio,

que si en mi martirio se mira,

no podría de buen corazón decir:

«Te reclamo alivio».

 

Enviar un hombre a Egipto,

esa pena es más pequeña

que la mía.

 

No puedo más si me conmuevo.

Se dice que el loco

que no enloquecía

perdía su estación:

¿Estoy casado sin razón?

 

La Complainte de Rutebeuf 

No hay necesidad de recordar

la vergüenza que me cubrió,

pues ya conocéis la historia:

cómo tomé esposa hace poco,

que no era ni hermosa ni bella.

 

De allí vino el mal

que duró más de una semana,

pues comenzó con la luna llena.

 

Escuchad, vosotros que pedís versos,

qué ventajas he sacado

del matrimonio.

 

Ya no tengo nada que empeñar,

nada que vender:

he debido responder a tantas necesidades,

afrontar tantas dificultades,

que todo lo hecho

está aún por rehacer.

 

Así renuncio a contarlo todo:

me llevaría demasiado lejos.

Dios me ha hecho hermano de Job,

quitándome brutalmente

todo lo que tenía.

 

Con mi ojo derecho,

con el que mejor veía,

ya no puedo guiarme,

ni conducirme.

 

¡Qué dolor tan duro y doliente,

que a mediodía sea noche oscura

para ese ojo!

 

No tengo lo que deseo,

sino pena y duelo profundo.

Estoy en gran hundimiento,

si no me levantan aquellos

que hasta aquí me socorrieron.

 

El corazón tengo triste y ennegrecido

por esta herida,

pues no hallo ganancia alguna.

 

No sé si mis excesos lo causaron;

juro volverme sobrio y sabio,

pero después de la falta.

¿De qué sirve,

si ya está hecho?

 

Tarde me he dado cuenta,

tarde me he reconocido,

cuando ya estaba atrapado

en este primer año.

 

Que Dios me guarde en mi razón,

Él que por nosotros sufrió pena y dolor,

y que guarde mi alma.

 

Ahora mi mujer ha dado a luz,

mi caballo ha roto la pierna

contra una empalizada,

y la nodriza reclama su paga,

despojándome de piel y abrigo

por alimentar al niño.

 

Que el Señor Dios,

que lo hizo nacer,

le conceda sustento,

le envíe su alimento,

y me dé aún alivio

para poder ayudarle.

 

Que la pobreza no me dañe,

y que mejor le procure su vida

de lo que ahora hago.

 

Mas nada tengo en mi casa:

ni leña para esta estación.

Jamás nadie estuvo tan abatido

como yo, en verdad,

pues nunca tuve tan poco dinero.

 

Mi huésped quiere su renta,

y he vaciado casi toda mi casa,

y nada tengo para cubrirme

contra el invierno.

 

Mis canciones son duras y amargas,

muy distintas de las del año pasado.

Por poco deliro al pensarlo.

 

No necesito curtidor,

pues las penas del despertar

me curten bastante.

 

Sea que duerma,

sea que vele,

sea que piense,

no sé dónde hallar provisiones

para pasar el tiempo.

 

Tal vida llevo:

mis prendas todas empeñadas.

 

Tres meses he estado postrado,

sin ver a nadie.

Mi mujer, tras dar a luz,

estuvo un mes entero

al borde de la muerte.

 

Yo yacía en otro lecho,

sin ningún deleite.

Jamás fue menos grato

reposar que entonces,

pues de ello perdí bienes

y quedé lisiado del cuerpo

hasta el fin.

 

Los males nunca vienen solos:

todo lo que podía suceder,

sucedió.

 

¿Dónde están mis amigos,

que tan cercanos tuve?

Creo que se han dispersado:

no estaban bien afianzados,

y fallaron.

 

Mal me han pagado tales amigos.

Aunque Dios me asaltó

por muchos lados,

no vi uno solo en mi casa.

 

Creo que el viento los llevó:

la amistad ha muerto.

Son amigos que el viento arrastra,

y soplaba frente a mi puerta,

y se los llevó.

 

Nadie me consoló,

nadie me trajo nada suyo.

 

De ello aprendo:

quien algo tiene,

lo guarda para sí;

quien demasiado dio

para hacerse amigos,

no los hallará enteros ni partidos

para socorrerle.

 

Dejo correr la fortuna,

y procuraré socorrerme

si puedo hacerlo.

 

Me volveré hacia mis hombres honrados,

corteses y generosos,

que me han nutrido.

 

Mis otros amigos están podridos:

los envío al maestro Orri,

y los dejo.

 

A tal gente conviene dejarla,

sin reclamar,

pues nada hay en ellos que amar,

ni que llame a amistad.

 

Ahora ruego a Aquel

que hizo tres partes de sí mismo,

que nunca rechaza a quien lo reclama,

que lo honra y lo llama Señor,

y que prueba a los que ama,

pues me ha probado,

 

que me conceda buena salud,

que yo cumpla su voluntad

sin desorden.

 

A mi Señor,

que es hijo de Rey,

mi dicho y mi queja envío,

pues lo necesito,

y él me ha ayudado de buen grado:

ese es el buen Conde de Poitiers.